tag:blogger.com,1999:blog-90556345401136831082024-03-13T06:14:48.317+01:00Quacking-pingüino absort-minded visionsQuacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.comBlogger694125tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-71755960751042110292020-03-13T22:50:00.001+01:002020-03-13T22:50:25.484+01:00La vocación de luto<div><br></div><div><br></div><div>Tú nunca has muerto, </div><div>y por eso eres plañidera de eterno luto</div><div>tras tu velo negro</div><div><br></div><div>Pero naciste en duelo, </div><div>aunque te haga velar la eternidad</div><div>tras cualquier sepelio que cubra tu rostro, </div><div>en una noche que salta</div><div>de puesta en puesta... </div><div><br></div><div>... </div><div>... </div><div>... </div><div>.. </div><div>.. </div><div>.. </div><div>. </div><div>. </div><div>. </div><div><br></div><div><br></div>Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-73070497012361221502020-01-29T02:41:00.001+01:002020-01-29T02:41:01.437+01:00El ciclo del agua<div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div>La sonrisa secreta de los viejos es el recuerdo de una ilusión</div><div>que fue una ilusión perdida</div><div>- reírse de los cántaros</div><div>que se derraman en sí mismos</div><div>gritando que llueve... </div><div><br></div><div>... </div><div>... </div><div>... </div><div>.. </div><div>.. </div><div>.. </div><div>. </div><div>. </div><div>. </div>Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-59382971274442754892019-07-29T05:11:00.001+02:002019-07-29T05:11:25.943+02:00Tornillos<p dir="ltr"><br><br><br><br></p>
<p dir="ltr">Estar es amar.<br>
Estar de vuelta es amar dolido.<br>
Estar de vuelta de vuelta es amor escéptico.<br>
Estar de vuelta de vuelta de vuelta es amor pesimista.<br>
Estar de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta es amor nihilista.<br>
Estar de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta es amor escultor.<br>
Estar de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta es amor observador.<br>
Estar de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta es amor desinteresado.<br>
Estar de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta es volver a ese mismo sitio...</p>
<p dir="ltr">...<br>
...<br>
... <br>
..<br>
..<br>
.. <br>
. <br>
. <br>
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Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-38839553862112728972019-07-07T16:17:00.001+02:002019-07-07T16:17:10.365+02:00La mirada trémula<p dir="ltr"><br><br></p>
<p dir="ltr">Hablas, te escucho,<br>
el aire baila alrededor<br>
de los remolinos de esta tarde<br>
y cuando se abre un claro<br>
y te da el sol,<br>
veo tus ojos brillar<br>
entre tus hilos dorados</p>
<p dir="ltr">Pero nuestros ojos hablan de otra cosa,<br>
como si ocultos en las palabras<br>
desearan liberarnos de todo contenido<br>
que no sea una luz y un silencio,<br>
para poder decirlo todo... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
.. <br>
.. <br>
.. <br>
. <br>
. <br>
. </p>
Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-32898181036141549342019-07-02T01:00:00.001+02:002019-07-02T01:00:03.877+02:00Léxico<p dir="ltr"><br><br><br><br></p>
<p dir="ltr">Hacia dónde, <br>
con respecto a qué </p>
<p dir="ltr">Todo pende en una deriva<br>
sin ancla ni puntos cardinales</p>
<p dir="ltr">En algún momento<br>
se acabó la inmortalidad, <br>
y ante la noche<br>
soy una carnaza<br>
inminente que sin embargo<br>
encuentra una caricia<br>
en la oscuridad</p>
<p dir="ltr">Ella luce siempre un vestido de silencio, <br>
y por ello viene a mí para escucharse<br>
en un diálogo de ojos, <br>
aún enseñándonos los dientes</p>
<p dir="ltr">Llevas una hondonada por dentro<br>
que te arrastra, <br>
pero necesitas palabras, <br>
sombra muda, <br>
para tener un nombre, <br>
y yo sí he nacido para eso... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
.. <br>
.. <br>
.. <br>
. <br>
. <br>
. </p>
Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-41792155349227352982019-06-22T23:37:00.001+02:002019-06-22T23:37:01.371+02:00El encuentro<p dir="ltr"><br></p>
<p dir="ltr">La noche más corta<br>
se viste de agua templada<br>
y sopla con sus manos<br>
tentativas un contorno</p>
<p dir="ltr">El aire eléctrico roza la piel<br>
como un gato que busca<br>
una atención secreta, <br>
y llama, <br>
llama la sombra a danzar <br>
su tregua de lluvia cálida</p>
<p dir="ltr">El pasado es una esfera<br>
que intenta dar la espalda al sol, <br>
mientras mi rastro se confunde<br>
con sus ocasos negros<br>
- la noche es sólo una sombrilla<br>
que huye de los astros<br>
en círculos concéntricos</p>
<p dir="ltr">¿Por qué te elijo como morada,<br>
mientras me pintas con tus pinceles de viento?</p>
<p dir="ltr">Sólo en verano nos parecemos</p>
<p dir="ltr">Eres una embriaguez valiente<br>
hecha para los que se ocultan, <br>
y qué grandilocuente resulta, sí, <br>
la oscuridad donde<br>
aún así nos damos cita... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
.. <br>
.. <br>
.. <br>
. <br>
. <br>
. </p>
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<p dir="ltr">En invierno,<br>
el día y la noche se parecen.</p>
<p dir="ltr">En ambos el cielo se funde con el suelo<br>
como si el frío revelara un alfabeto antiguo.</p>
<p dir="ltr">El paraje yermo es del mismo blanco<br>
que la nube que es una<br>
y que todo lo cubre,<br>
y busca, busca el paisaje<br>
una criatura cálida<br>
enterrada entre las raíces<br>
de algún roble</p>
<p dir="ltr">Los ríos sangran bajo el hielo<br>
un rumor azul, <br>
pero el rojo siempre viene de negro<br>
cuando la noche lee la misma carta<br>
en negativo, <br>
tras otro ocaso frustrado... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
.. <br>
.. <br>
.. <br>
. <br>
. <br>
. </p>
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<p dir="ltr">La muerte es una muñeca de porcelana<br>
que dispara hielo desde la distancia</p>
<p dir="ltr">Hay algo en el pan de oro entre sus rizos, <br>
en el tacto brillante de sus dedos;<br>
ha de haber algo que explique<br>
sus disparos tan cercanos, <br>
y tan errados, <br>
que parecen cartas manuscritas<br>
con una presencia inmemorial<br>
en el relieve del lacre</p>
<p dir="ltr">En algún momento el prado<br>
se hizo galerna nocturna</p>
<p dir="ltr">Colgado de un cabo, <br>
volando bajo los rayos<br>
y con el viento sobre la espuma, <br>
el aire y el escalofrío del vértigo<br>
despiertan el orgullo muerto<br>
de los que nunca nos creímos vivos</p>
<p dir="ltr">Se los está llevando a todos, <br>
con cada diana de mar, <br>
y uniendo los balazos<br>
se puede leer un mensaje burlón <br>
que yo canto con la sangre<br>
puesta al servicio de la llama, <br>
cada vez que arrancas<br>
a alguien de los míos, <br>
como fuego de respuesta... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
.. <br>
.. <br>
.. <br>
. <br>
. <br>
. </p>
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<p dir="ltr">La noche se está derrumbando<br>
en cascadas desiguales de tinieblas</p>
<p dir="ltr">Miro al horizonte y no es agua<br>
lo que forma cortinas<br>
que llevan por piel<br>
el interior de un pozo<br>
vuelto del revés</p>
<p dir="ltr">La noche cae al suelo y se va por los desagües<br>
como un telón rasgado en tiras<br>
de lona negra</p>
<p dir="ltr">- lo que hay tras ella<br>
no es un candil,<br>
ni es un candil sujeto por una mano,<br>
ni una mano viva<br>
por los latidos de un corazón</p>
<p dir="ltr">A la caída del telón<br>
siempre se encienden las luces, <br>
pero el teatro se cierra<br>
y entre las butacas se hace anónimo<br>
el eco que nadie oye...</p>
<p dir="ltr">...<br>
...<br>
...<br>
..<br>
..<br>
..<br>
.<br>
.<br>
.<br>
</p>
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<br />
<br />
<br />
Ni siquiera juntos somos simultáneos<br />
<br />
¿No lo notas?<br />
<br />
Aunque compartamos el aliento,<br />
desde el centro del abismo<br />
las palabras que nos lanzamos<br />
jamás harán diana en el presente<br />
<br />
El aire tiene el privilegio<br />
de ser él mismo entre nosotros,<br />
pero la luz siempre llega tarde,<br />
y habla sólo de un antes o un después,<br />
en este instante que tu presente<br />
nunca habita<br />
<br />
Hay una soledad que crees curar<br />
haciendo cálculos de distancias,<br />
pero entre estas paredes,<br />
bajo estas sábanas<br />
y en una unión perfecta,<br />
nuestros relojes siempre marcarán<br />
horas distintas...<br />
<br />
<br />
...<br />
...<br />
...<br />
..<br />
..<br />
..<br />
.<br />
.<br />
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<br />Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-42720391234939694122019-05-27T23:17:00.001+02:002019-05-27T23:17:31.375+02:00Piel de serpiente<p dir="ltr"><br><br><br><br></p>
<p dir="ltr">Algunos se maravillan con el cambio<br>
de las cosas con el tiempo</p>
<p dir="ltr">Yo me quedo aterrado de lo poco<br>
que mudan su piel<br>
las experiencias</p>
<p dir="ltr">Esta noche de verano<br>
es igual que aquellas<br>
que parecen enterradas por los años,<br>
cada vez más hondo, <br>
conforme envejecen los recuerdos</p>
<p dir="ltr">Pero esta noche es la misma noche,<br>
la misma duda del segundero,<br>
el mismo vértigo de madrugada<br>
ante los mismos ojos, <br>
limpios como si la memoria<br>
aguardara aún desde el sentido opuesto<br>
del reloj</p>
<p dir="ltr">Y que la emoción resulte siempre nueva,<br>
eso también es lo mismo,<br>
la misma duda del segundero,<br>
el mismo vértigo de madrugada,<br>
la misma voz que muda su piel<br>
y el mismo contoneo de fuego<br>
que la reclama... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
.. <br>
.. <br>
.. <br>
. <br>
. <br>
. </p>
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<p dir="ltr">El rayo que en invierno<br>
es el filo de una daga de hielo, <br>
ese rayo se hace de plata<br>
cuando la oscuridad <br>
se inunda de sombras febriles<br>
por el sol</p>
<p dir="ltr">La noche habla siempre de ti<br>
en la medida en que siempre luce de ti<br>
- ese haz en la hoja de un olivo en plenilunio, <br>
ese es el tímido reflejo del reflejo<br>
de un secreto:<br>
quieres salir del espejo<br>
con la izquierda y la derecha, <br>
ambas en su sitio, <br>
como si estuvieras delante mía, <br>
sin evaporarme,<br>
y sin marco de madera... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
.. <br>
.. <br>
..<br>
.<br>
.<br>
.</p>
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<p dir="ltr">Antes salía del cine y regresaba<br>
a un mundo cuya plenitud le daba<br>
una realidad inexpugnable<br>
y reconfortante</p>
<p dir="ltr">Ahora he visto cómo se ha ido<br>
degradando la luz, <br>
como una broma de espejismos <br>
gaseosos que no se dejan atrapar,<br>
conforme la conciencia<br>
se abstrae expandida<br>
por la lente con que la deforma<br>
la memoria</p>
<p dir="ltr">Los ojos miran por el periscopio<br>
y se hermanan con las nubes, <br>
la luna y las estrellas, <br>
pero el cuerpo permanece sumergido<br>
en este mar de aguas ficticias<br>
donde los fantasmas muerden</p>
<p dir="ltr">Y todo se deshace ante los ojos<br>
como un telón que se derrumba<br>
en cristales que centellean<br>
antes de desintegrarse<br>
-pero el frío se queda, <br>
y se encadena cada vez<br>
que tienes la certeza<br>
de que nada se sustenta<br>
sobre nada...</p>
<p dir="ltr">¿Cuando fue que te negué <br>
desde un lugar del que<br>
no se regresa nunca? </p>
<p dir="ltr">Hemos llegado al extremo<br>
de mirarnos a los ojos<br>
porque las palabras<br>
ya no sirven para hablarnos</p>
<p dir="ltr">Y sólo hay párpados tristes<br>
en las muñecas rotas<br>
de la infancia<br>
-que desde una caja<br>
perdida en un trastero, <br>
saben que ya están muertas... <br></p>
<p dir="ltr">...<br>
...<br>
...<br>
..<br>
..<br>
..<br>
.<br>
.<br>
. </p>
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<p dir="ltr">Hoy es noche de parranda estrellada,<br>
trasnoche en vilo por las sierpes calles, una ráfaga de madrugada<br>
que sesea un aroma lejano<br>
que te arrastra por dentro<br>
a cada silencio. </p>
<p dir="ltr">Se vierte el soplo al aire como jazmines<br>
de medianoche que quedaron olvidados,<br>
a la espera de una hora<br>
y una oscuridad precisa<br>
- y los pétalos se abren, <br>
pero su fragancia está fuera de sitio<br>
porque su conciencia<br>
es la gemela prófuga del reloj</p>
<p dir="ltr">Pero no voy a pasear mi luna<br>
entre canteras de esculturas<br>
talladas en el vino:<br>
hoy la ciudad y la noche soy yo,<br>
y tengo una cita conmigo</p>
<p dir="ltr">El sol ha llegado al espejo,<br>
ese que usamos para mirarnos<br>
y no quemarnos,<br>
tú como luz,<br>
y yo como tiniebla...<br></p>
<p dir="ltr">...<br>
...<br>
...<br>
..<br>
..<br>
..<br>
.<br>
.<br>
.<br>
</p>
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<p dir="ltr">Vuelves, sombrero tenue del cielo,<br>
vuelves</p>
<p dir="ltr">Tienes el cielo azul en el ala <br>
y mil noches de verano en la copa</p>
<p dir="ltr">Regresas, <br>
ya te conozco, <br>
ya nada ha de sorprenderme</p>
<p dir="ltr">Te has posado como una lechuza<br>
sobre el techo del mundo para extender <br>
tu sombra sobre el suelo</p>
<p dir="ltr">Y yo, <br>
en medio, <br>
espectador de una proyección conocida, <br>
estoy sin embargo indefenso</p>
<p dir="ltr">La lechuza obra su magia<br>
y el sombrero transforma la luz del mundo, <br>
y toda memoria y palabra<br>
parece por completo ajena a ti, <br>
cuando me miras<br>
y ya no te reconozco,<br>
como si te descubriera... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
.. <br>
.. <br>
.. <br>
. <br>
. <br>
. </p>
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<p dir="ltr">Los ojos colgaban de los propios ojos,<br>
eran ojo, párpado y mejilla,<br>
cara y corazón unidos al respirar</p>
<p dir="ltr">Si sobrevives a las trampas de las simas,<br>
ellos no regresarán aquí </p>
<p dir="ltr">Mis ojos,<br>
anclados a algo mucho más profundo<br>
que la oscuridad del alma,<br>
cuelgan sin embargo<br>
desde allí...</p>
<p dir="ltr">...<br>
...<br>
...<br>
..<br>
..<br>
..<br>
.<br>
.<br>
. </p>
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<p dir="ltr">Cubre la caja con un pañuelo negro<br>
y deja sobre ella una corola blanca</p>
<p dir="ltr">Así quiero que te vayas</p>
<p dir="ltr">Quiero la caja bajo un velo de sombra<br>
para que la escarcha de los pétalos de invierno<br>
brille sobre su estación oscura</p>
<p dir="ltr">La quiero quieta,<br>
la quiero en el silencio inmóvil<br>
en que contengo el aliento,<br>
y dentro,<br>
dentro de la caja, <br>
bajo el blanco y el negro, <br>
más adentro, <br>
se quedarán las espinas<br>
- las espinas separadas<br>
de sus flores de cerezo </p>
<p dir="ltr">Bajo una tapa, <br>
un pañuelo negro,<br>
y una corola que ya sangró<br>
el color de sus tejidos</p>
<p dir="ltr">... sólo hay un hueco,<br>
con un aviso, <br>
un vigía<br>
y un lugar preciso... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
.. <br>
.. <br>
.. <br>
. <br>
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Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-30043213025896852552019-02-11T22:37:00.001+01:002019-02-11T22:37:15.455+01:00Carta al espejismo<p dir="ltr"><br><br><br><br><br></p>
<p dir="ltr">No puedo verte,<br>
sólo inventarte</p>
<p dir="ltr">Aunque te muestres con la luz más intensa<br>
y me hables con las palabras más graves,<br>
yo crearé un entorno para que signifiquen algo, <br>
yo deformaré la imagen para que nunca te refleje a ti</p>
<p dir="ltr">Y nuestra historia será un viaje a una decepción segura<br>
- esa que eclosionará como equívoco<br>
ante nuestros tristes ojos<br>
y las trágicas sonrisas que nos regalaremos</p>
<p dir="ltr">Y hay una razón por la que el viento destruye todos los decorados,<br>
llegado el momento preciso, <br>
y hacer sitio así a una renovada esperanza</p>
<p dir="ltr">La expectativa mágica de equivocarse equivocándose, <br>
y no tener razón... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
.. <br>
.. <br>
.. <br>
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Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-62199993883156488832019-02-10T22:25:00.001+01:002019-02-10T22:33:26.763+01:00La grada que nadie ve<p dir="ltr"><br><br></p>
<p dir="ltr">Todas las historias se resumen en una. </p>
<p dir="ltr">Una visión,<br>
un momento sólo en que dibujas un mundo</p>
<p dir="ltr">Un camino,<br>
trazar un mapa, oler la tierra de cada monte y de cada bosque</p>
<p dir="ltr">Un final,<br>
el mundo ya no existe, <br>
ese mundo nunca existió</p>
<p dir="ltr">Demiurgo de los verbos,<br>
los colores y los tactos propios y lejanos:<br>
vas y vienes con tu vino dulce<br>
solapando ensueño tras ensueño,<br>
como si entre la bruma no existiera nada</p>
<p dir="ltr">La vida ha sido un desfile de centellas<br>
que no dejan ver el teatro</p>
<p dir="ltr">Y tú, sin embargo,<br>
con total certeza estás ahí,<br>
sentada en la grada, <br>
demiurga de otros sueños, <br>
sintiendote en tu escena, <br>
en una obra que yo tampoco puedo ver... </p>
<p dir="ltr">...<br>
...<br>
...<br>
..<br>
..<br>
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Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-49244325469216715352019-01-28T02:15:00.001+01:002019-01-28T02:15:42.246+01:00Cuando llueve siempre<p dir="ltr"><br><br><br></p>
<p dir="ltr">La noche es la cara que da la espalda al sol,<br>
la noche es ocultarse</p>
<p dir="ltr">Llevar la noche por dentro,<br>
cerrarte sobre tu propia sombra<br>
con silueta de paraguas...<br></p>
<p dir="ltr">...<br>
...<br>
...<br>
..<br>
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..<br>
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Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-66232657314265021232019-01-22T02:45:00.001+01:002019-01-22T02:45:43.045+01:00Reloj de arena<p dir="ltr"><br><br><br><br></p>
<p dir="ltr">No he sido sino un instante,<br>
un mismo momento siempre,<br>
un ahora que se estira y que es presente, <br>
que nunca se ha enfriado<br>
y que nunca ha muerto</p>
<p dir="ltr">Yo soy,<br>
y el tiempo me recorre por dentro. </p>
<p dir="ltr">Me exploran los sitios, <br>
me escuchan las palabras, <br>
las personas llegan y creen que parten, <br>
se miran en mí y se ausentan, <br>
y están seguras de que soy yo el que se marcha. </p>
<p dir="ltr">Y yo mismo estoy de paso<br>
en este instante detenido<br>
y visitado por el reloj:<br>
vine para ver el mundo, <br>
y es el mundo el que se mira a través de mí </p>
<p dir="ltr">Siempre es el mismo momento<br>
en que abrí los ojos<br>
en este aro cada vez más vacío<br>
que conforma el embudo de mi cintura<br>
- pero escupo al tiempo por los granos que han pasado y que ahora están abajo. </p>
<p dir="ltr">Yo he cuidado y conservado este instante <br>
en el que todos estaban vivos, <br>
y sin embargo ya no están. </p>
<p dir="ltr">Sólo hay un mismo presente tan vacío<br>
que hasta la arena de arriba desaparece<br>
antes de pasar por él y caer<br>
- sin embargo, <br>
ahora que te conozco,<br>
te opongo una vida,<br>
una celebración<br>
y una sonrisa de mortal </p>
<p dir="ltr">Todo lo que está fuera de tu alcance, <br>
patrón callado de los inertes, <br>
lo enarbolo sobre mi cabeza para ti, <br>
como un pabellón y un desafío... </p>
<p dir="ltr">... hasta que mi arena se acabe... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
.. <br>
..<br>
..<br>
.<br>
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Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-72033287383295374922019-01-11T00:44:00.001+01:002019-01-11T00:44:13.961+01:00Esgrima<p dir="ltr"><br><br><br><br><br></p>
<p dir="ltr">De repente,<br>
la noche es el arco que frota<br>
el violín de mis pestañas</p>
<p dir="ltr">La música que despierta<br>
a todas las músicas, <br>
¿quién la escribió? </p>
<p dir="ltr">Todas las palabras se refieren a ella, <br>
todas las notas son su eco, <br>
todos los colores imitan sus sombras<br>
y hasta el volumen del mar<br>
busca recuperar su silueta</p>
<p dir="ltr">¿Pero qué hay de ella, <br>
de la que todos los poetas hablaron,<br>
hablan y hablarán? </p>
<p dir="ltr">¿Qué hay de esa melodía? </p>
<p dir="ltr">La oigo justo ahora,<br>
con la noche posada <br>
con las alas plegadas en los párpados,<br>
como un grillo que canta a la madrugada<br>
con el violín de mis pestañas... </p>
<p dir="ltr">No la conoces:<br>
la melodia sonó distinta<br>
cuando las tuyas se perdieron<br>
en las mías, <br>
y la noche rozó por accidente<br>
y con el mismo arco<br>
el extremo de tu mirada intrusa...</p>
<p dir="ltr">...<br>
...<br>
...<br>
..<br>
..<br>
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Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-24922362395105893232018-12-28T02:39:00.001+01:002018-12-28T02:39:35.472+01:00Sobre lo que perdura<p dir="ltr"><br><br><br><br></p>
<p dir="ltr">Sólo una sorpresa, un milagro,<br>
podría resucitar esa noche cómplice<br>
de alientos de interrogación</p>
<p dir="ltr">Qué ironía,<br>
lo que a ojos indiscretos<br>
resultaría inexpugnable,<br>
está sentenciado a muerte:</p>
<p dir="ltr">O acaso no fueron los milagros<br>
la especialidad de los amantes...</p>
<p dir="ltr">...<br>
...<br>
...<br>
..<br>
..<br>
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Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-83001235697687510052018-12-17T00:17:00.001+01:002018-12-17T00:17:05.085+01:00Placa<p dir="ltr"><br><br></p>
<p dir="ltr">La belleza es siempre parcial por incompleta,<br>
pero también por partidaria de alguien</p>
<p dir="ltr">Hay ojos que sin embargo<br>
cruzan su transparencia narcótica<br>
con una mirada clara</p>
<p dir="ltr">Radiografíar lo huidizo del blandir de unas pestañas<br>
- el arco del invierno nunca toca notas alegres sobre ellas... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
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Quacking-pingüino absort-minded visionshttp://www.blogger.com/profile/10547970109496946614noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9055634540113683108.post-80599419848795485512018-12-16T23:08:00.001+01:002018-12-16T23:08:03.028+01:00De hito a hito <p dir="ltr"><br><br></p>
<p dir="ltr">Había un hormigueo de estufa<br>
sólo con moverse</p>
<p dir="ltr">Y tras recorrer rectas y curvas<br>
y rutas de sierpes,<br>
sólo en la inflexión<br>
recuperas el vívido presente</p>
<p dir="ltr">Portas el ciclo que te rodea<br>
y lo llamas por su nombre de pila,<br>
un nombre cambiante, <br>
escrito por la misma emoción<br>
en la que sigues leyendo<br>
tu verdadera historia... </p>
<p dir="ltr">... <br>
... <br>
... <br>
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