Quacking-pingüino absort-minded visions

El sarcasmo, la ironía y la mentira

2011-12-09T11:30:00.001+01:00

Estaba en el fun cuando una mano le tocó violentamente en elhombro.

- Eh, tú, cacho de caradura, ¡eres un mentiroso!

Era una chica muy mona y morbosa que había conocido unasemana antes. Esperaba para mear en un tugurio cuando la vio parada frente aél, apoyada en la pared, con un vestido rojo bien ceñido y unas buenas curvas.“¿A dónde vas, Caperucita?” le espetó. “Supongo que tú eres el lobo...”,respondió ella, a lo que él sólo replicó con un aullido. Muy simpática, se lo llevó a charlar sentados en un sofá.Fue una charla agradable, ella tenía 28 años, él 24. Al final, lo desenmascaróy lo consoló de sus dolores espirituales, pero sin sexo. Se marchó a su casabastante decepcionado de sus malas artes dramáticas.

- ¿Mentiroso? ¿De qué hablas?- le respondió a gritos, puesla música hacía difícil hablar.

- ¡¡Me has puesto en ridículo!! Me dijiste que eras pintor yque exponías en galerías, y resulta que yo trabajo en eso, he preguntado por tiy nadie sabe nada, ¡¡eres un farsante!!

Se quedó flipado, no sólo no recordaba haber urdidosemejante patraña, sino que no era propio de él inventar semejantes historias.

- ¿Estás segura? Yo no recuerdo haberte contado nada de eso,¡ni mucho menos! Yo no soy pintor,nunca he expuesto, ¡estoy totalmente fuera de ese mundo!

- Lo hiciste, chaval, y me ha sentado fatal, ¡creía que eras un buen tío!

- Es imposible, nunca me invento cosas ni voy de bribón,¡tienes que haberme entendido mal!

- De eso nada, tío, que te den, ¡paso de creerme más mentiras!

Intentó darle vueltas a la cabeza, recordar lo sucedido.Ella parecía no mentir en absoluto, así que tuvo que haber dicho algo en elmomento que diera lugar al malentendido. Era posible que ella le hubierapreguntado si era artista y él, en tono sarcástico, le hubiera respondido “sí,claro, las galerías se dan hostias por mí”, por ejemplo, era la únicaexplicación.

- Es posible que te lo dijera en broma, pero que te locreyeras y yo no me diera cuenta.

- Eso ya es rizar el rizo. Bueno, me marcho, me hasdecepcionado mucho, y todo el mundo se ha creído que soy idiota.

- Lo siento, nunca fue mi intención.

- Todos los tíos sois iguales...

(...)

- ¡Diga!

- Soy Javi, estoy en casa de unas amigas con el depravado..

- Ah, o sea, que dejamos la grabación para otro día.

- Mejor, estoy aquí apalancado.

- Bueno, ya hablamos.

- Por cierto, ¡aquí una de ellas dice que trabajas eneducación infantil y de animador sociocultural para niños!

- ¿Qué?- “no puede ser, otra vez”, se dijo.

- Dice que se lo dijiste tú hace años en una fiesta en sucasa.

- Dile que me estaba quedando con ella, pero que no me dicuenta de que se lo creyó.

- Ok, ¡adiós!

- ¡Adiós!

No se acordaba ni por asomo, pero tampoco lo creerían si loexplicara mejor; más bien al contrario. No podía culpar a nadie de eso, ¿lavida? Un recurso estúpido. Pero tuvo que ser así, malentendido trasmalentendido. La ironía y el sarcasmo se vengaban de él...

...

El consumidor-lemming

2011-11-29T13:06:00.001+01:00

La libertad se ha vuelto bizca,

bizca de apaciguada;

sus manos cariciosas manicuran

un suicidio colectivo con desfiles de vanidad sin fondo.

Mami-psicología mima los crímenes del miedo,

y los idiotas se destripan por derecho

con un cristal opaco en el fondo de los ojos maquillados,

y un sueño en blanco de algodones que,

de alguna forma,

logra desangrar sus logros

desde la contemplación distante.

Manadas de expresiones planas,

miradas turbias,

palabras vagas,

vanidades de larva en la maraña

de imbéciles pudientes.

Míralos:

los gilipollas van camino del abismo con sus mapas al revés.

No los corrijas:

te arrancarán los ojos con una inquietante expresión

de tonto confundido entre los tontos,

que se siente fuerte,

como las moscas en su enjambre en torno al excremento.

Mejor haz como ellos,

obsérvalos caer,

cada vez un memo menos,

mientras las moscas zumban;

cada vez más solo,

mientras el mar sonríe a su marea ensimismada...

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Pantallas de cine

2011-09-29T13:18:00.000+02:00

La hermosa vida, la hermosa luz.

Electro-sol que se cierne como un toldo de cine,

y todo se hace ficción,

distantes amarillos que se sigilan entre los ocres.

A pesar de la alegría de los verdes cilios que cosquilleanfelicidades en el aire,

a pesar de la feliz carrera de los perros que intuyen labrisa agradable

de una falsa primavera,

me pasan de largo las escenas,

sus decorados, sus diálogos y monstruos.

Se me han encogido las velas,

la madera se resquebraja con crujires de tierras desecadas,

y el centro neurálgico del peso se ha trepado tanto entresus vértebras,

que apenas existen las piernas y la tierra,

bajo un timón que no navega en este mundo de pantallas.

Cómo entrar en las fricciones proyectadas

cuando sabes que nada alude a tu presencia,

polizón,

que ni eres mar, ni eres tierra,

ni eres un soplo falso del viento de los muertos...

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Haiku III

2011-09-22T12:46:00.001+02:00

La poesía va y viene.
Quien lo dude
no ha sido visitado jamás por ella...

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Haiku II

2011-09-20T13:27:00.000+02:00

Las estrellas cantan

mientras las piedras buscan

el interruptor de la luz.

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Amalgama

2011-09-13T12:07:00.002+02:00

Mammonio aporrea la guitarra. Está ciego, sabe que ralla a la gente. Es un suma y sigue. Yo lo acompaño. Algunos miran. A algunos les gusta. La chica tiene cara de aburrida. No me extraña, pero me cae mal, supongo que por prestarse a esto sin interesarle. A su acompañante le da igual que se aburra. Hay que vivir, qué coño...

(...)

Camino de su casa pasé de largo a una chica. Su teléfono sonó a mi espalda. Puso voz de seria e importante.

- Sí, soy yo, pero, ¿quién es usted?

Estaba esperando el clásico “ahhh” que entonan fingiendo sorpresa agradable cuando descubren que no es ni Freddie Kruger ni la CIA, investigando su interesantísima vida, quien les llama. Qué coñazo. Toda una vida viendo a la gente poniéndose a temblar cuando suena el teléfono y no conocen el número, ¿qué coño pasa? Ya sabes, de esas personas que dan un respingón cuando llaman a la puerta, da igual que sea al mediodía. No sé de dónde sacan ni el tiempo ni la energía para estar asustados todo el puto tiempo. La gente está amamonada.

- Ahhhh... Claro, ¿qué tal?

(...)

Paramos de tocar un rato. Ahora la chica aburrida me sonríe. No me jodas. Odio que me miren mal al principio, y que tras tocar me miren de otra forma, me hace sentir un mentiroso. Sigue despreciándome, guiri de mierda, al menos era un sentimiento puro y sincero. “Te vi el otro día en la tele” me dice uno de los invitados de Mammonio. Es la frase que más oigo últimamente. Las reposiciones de las cadenas locales, por falta de dinero, al final nos están viniendo bien. Todos los que conozco me han visto ya en una u otra cadena. Claro que, para un neurótico-paranoico como yo, eso da lugar a no saber estar en los sitios, a sospechar de cada mirada, a dar por sentado que todo el mundo me odia, a evitar la calle o los bares de copas, etc. Una amalgama de inseguridades, egocentrismos y megalomanías mal digeridas.

(...)

Mis vecinas las putas y los travelos prostis nos llevamos bien. Ya saben que soy vecino, que vivo con mi chica, etc. Ayer los transexuales me ayudaron a aparcar. ¡De puta madre! Hay que llevarse bien con el vecindario y mostrarse social y jovial, ¿no es eso lo que dicen? Creo que pronto saludaré a las chicas de los prostíbulos que esperan clientes en el portal, en la misma plaza, al pasar junto a ellas. Total, las veo y me ven pasar todos los días ante su puerta, y además creo que deberían ser legales y sindicarse, ¡¡qué coño!! ¿Dónde están los de CC.OO. y los de la UGT? A la mierda, ¡¡sodomitas de las subvenciones!!. Debería espiar por mi ventana, cámara en mano, por si viniera algún político al que chantajear y hacerme así de oro, pero esos no vienen a estos lupanares- ¿o sí? No debería confiar tanto en el sentido común en un mundo como este...

(...)

Si el reconocimiento me incomoda y los elogios me desenmascaran como ilusionista, ¿¿¿¿por qué cojones toco????

Y, sin embargo, hacer otra cosa hiede a tumba...

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La clave-pez

2011-09-12T12:32:00.000+02:00

Mientras X mete guitarra tras guitarra, me encierro en lacómoda presión de mi cabeza. La voz de control habla de detalles y se producencorrecciones. Va a salir un disco cojonudo. Pero no estoy aquí, lo intento,pero salgo volando.

(...)

Le estuve enseñando a Peter Pan algunas de las composicionesnuevas. Curioso, de entre todas ellas mi favorita no es la que más le llama laatención. Es otra. Mi favorita me gusta porque por fin he hecho un temapresentable con ritmo de shuffle, en español. Siempre quise hacer un shuffle enespañol, un tema de guitarras molón. Pero no es esa la que le gusta a Peter,no; se trata de otra, de esas que simplemente fueron fáciles, las que respondena esa extraña potra que siempre indica que se acabará con su último aleteo,pero que no se acaba. Es raro, casi una ironía.

(...)

X hace comentarios. Yo tengo que salir fuera. Me va aexplotar la cabeza; por mucho que me hablen, está surgiendo, naciendo, conímpetu. Pasan a mi lado, me miran de soslayo. Están a punto de preguntarme quéme pasa, pero no se atreven. ¿Por qué? No lo sé. Enfurruñado por completo.Suena una canción sin nombre en mi cabeza. Me lo exige: quiere existir. Yo melimito a transcribirla. No sé de dónde viene ni para qué. Viene sola.

(...)

Peter Pan quiere volverla a oír. Se la pongo. Sí, le gusta.Le doy las gracias, pero sin estar muy convencido. Es como si hubiera pasadojunto a un bar y la hubiera oído desde la calle, ¿qué mérito tiene? La otra fueplaneada, perpetrada a conciencia, mientras que esta llegó sola, simplemente laoí. No tuve que pensarla, planificarla o sufrirla. La plagié, como si no fueramía.

(...)

De repente, todo está claro. Salto del sofá, cojo laacústica y averiguo los acordes. Ya está. De repente, tras dos notas, hanacido, está en camino. Vuelvo. Ahora hablo, me río. Me miran, se miran.

-¿Ya estás bien?

- Sí- les digo- ya he terminado.

No saben el qué, pero no tiene sentido contarlo; así no.

- Bueno, X, este tema creo que ya está- se dicen entreellos, volviendo a su trabajo.

Yo, aunque satisfecho, empiezo a temer que la suerte seacabe. Ahora qué. Habrá que comprobarlo buscando otra. Cuando hay algo medesespero, igual que cuando no hay nada. ¿Hay alguien ahí? Sólo un sonidoincipiente, una pequeña melodía. Bueno, así empieza todo. Sólo habrá quedejarla andar y crecerse.

(...)

Me encuentro a Peter unos días más tarde. Me lo recuerda denuevo: le gustó mucho ese tema. Yo me siento fracasado, no logro descifrar elmisterio. Soy tan ignorante y dependiente del azar como cualquiera. Mi shufflepasa sin pena ni gloria, y era mi intento de averiguar dónde está la clave,mientras yo mismo me doy suspenso tras suspenso, entre extrañasfelicitaciones...

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Hígados en solidaridad

2011-09-06T10:56:00.000+02:00

Salí a la calle a por tabaco. La cosa estaba jodida, no tenía cambio y era de noche. Como es natural, ni las heladerías ni los restaurantes, tan modernos, tenían máquina expendedora; es más, como poco a poco se ha ido imponiendo en los dependientes esa gesticulación propia de los imbéciles cuya personalidad es el resultado de los años que lleven mamando operaciones publicitarias y campañas de marketing, no sólo no solucionaba el problema, sino que además tenía que soportar gestitos de asco, y cierta incomodidad por parte de los camareros ante un hábito que pronto será ilegal, como el cannabis, con el ya generalizado componente masturbatorio de las conductas, consistente en sentirse mejor persona a través del desprecio activo de los demás. Bueno, la verdad es que me aburre ya la misma pantomima pamplinera de los gilipollas, quienes tras autosublimarse sin motivo pueden permitirse no tener clara la identidad de los objetos; si les pides dos napolitanas y una ensaimada, no serán capaces de darte tu pedido correctamente, aunque lo discutas con ellos al estilo LOGSE con pizarra y todo: tras molestarse por tus exigencias, te pondrán una de cada o dos de cada una (lo otro es para elitistas: demasiado complicado y sofisticado combinar el 1 y el 2 en una misma frase, sin que sean 21 o 12), como se descubre luego en casa, al abrir el paquete, y ver la ineludible obra que un memo profesional articula a través de orgullo y estulticia a partes iguales. Yo, a diferencia de otros, no tengo esperanza alguna en el futuro y soy consciente de que la solución a estas atrocidades está en la extinción de la especie. Pero me desvío: iba calle abajo buscando un lugar lo bastante sucio para conseguir lo que quería, y por fin avisté de lejos un bar en mi lado de la acera que prometía.

Sin embargo, la vida es amarga y conforme llegaba a la puerta una chica morena, con minifalda y un generoso escote, que estaba custodiada por los tres camareros del bar y dos clientes, todo atenciones y babas, me llamó antes de que yo pudiera entrar en el local. Un mal rollo. Se veía a la legua. Yo venía cagandome en la puta, como es mi costumbre, y no estaba preparado para ser en absoluto amable.

- Hallo!- me dijo ella.

- Soy de aquí- le dije con prisa y hastío. Me toca los cojones que en todos lados me tomen por guiri (e imbécil, además).

- Oh, verás- me empezó a contar, mientras todos los tíos me miraban fijamente- no soy de Sevilla y me gustaría saber unas cuantas cosas.

Me acordé de Drácula de Coppola y su entrada a Mina en Londres, como un vil buitre de Trafalgar Square (“dsoy extranjero y no conodsco la dsiudad...”).

- ¿Por qué no entras aquí y te tomas una cerveza conmigo un rato, y ya vemos?- me dijo a continuación.

En fin, ¿por dónde empezar? ¿Cómo se sale de algo así con delicadeza, educación y respeto, sin herir los sentimientos de nadie? Daba igual. Antes de darme cuenta ya había empezado a hablar.

- No- le dije, lo que provocó sorpresa a todos los presentes- tengo prisa y no puedo pararme.

Los miré un segundo a todos, atónitos (no es para tanto, cojones, pero ya hablaremos del síndrome de salidos irreverentes que percibo mire a donde mire- eso da para una buena diatriba), y aproveché para seguir mi camino.

- ¡Oh, vete al carajo!- me gritó mientras me daba la vuelta y me marchaba. “Que te follen” pensé, “seguro que lo harán”.

Lo peor era que había dejado el bar atrás y no me apetecía volver y entrar a pelearme media hora con la máquina con esa compañía. Más adelante vi un quiosco abierto, y eso que era bastante tarde. Sorprendente. La puta vieja que lo regentaba, sin embargo, cobraba el tabaco a precio de discoteca, aprovechando que eran las doce y no había otra. Lo compré por supuesto. Al regresar, por la otra acera, aún pude oír insultos etílicos de la susodicha cuando me vio pasar. Lo dicho, mal rollo. Al menos he aprendido de mis accidentes del pasado.

Insultos, insultos por todos lados, hagas lo que hagas, o no hagas lo que no hagas. Al llegar a casa le dije a mi chica que acababa de aprender que ni durmiendo en un sofá te libras de influir en los demás, casi siempre para mal.

La vida solidaria de los humanos es una puta mierda.

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Posesión-fuga

2011-08-07T00:43:00.000+02:00

Hay otro agua con otra sal,
y llegan sus espumas como si la marea
dependiera de otra luna.

Y son esas otras olas,
las que crean el silencio
con que escucho otra
música fugaz,
la densidad de las estrellas,
la posesión caprichosa del mutismo...

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A los que doblepiensan

2011-07-19T12:57:00.000+02:00

Vuestros esfuerzos no servirán de nada. Cuando acabéis de pagar el piso, se lo tragará el mar; cuando os hayáis situado en donde sea, los “sitios” dejarán de tener valor. Si tenéis hijos, morirán de hambre o los devorarán las guerras. El papel sobre el que dibujáis vuestros sueños es de tan mala calidad, que no soportará el paso del tiempo más allá de un siglo, justo cuando nadie sepa ya leer. Los soportes digitales se borrarán en cuanto lleven un poco de tiempo sin suministro eléctrico. Los edificios, hechos a contrarreloj y con la mínima calidad posible, se caerán. Todo el plástico se degradará y no quedará nada. Pero seguid, seguid creyendo. Haceos un lugar privilegiado desde el que contemplar el final de los tiempos, porque sólo os servirá para eso. Llenad vuestras arcas bancarias y sacrificad toda una vida para ello, porque ese dinero no valdrá nada, se lo tragarán los desagües financieros. Seguid, seguid fieles a los viejos esquemas del pasado, tan ciegos que preferís mirar con nostalgia un tiempo que, en realidad, nunca existió.

¿Aún no os habéis dado cuenta de la diferencia entre realidad y deseo? Lo que deseáis, lo que os gustaría ser, lo que os gustaría ver en el espejo, eso que tanto imagináis, que tanto anheláis, vuestra personalidad alucinatoria, vuestras ambiciones, nada de eso tiene por qué realizarse; vuestra felicidad no es necesaria, sino indiferente. Desear y reconocer lo conveniente, no lo hace necesario. No hay manos mágicas a las que recurrir, no hay magias curativas. Aún cuando os arrancaran la piel a tiras, ni la más mínima mota de polvo temblaría por vosotros, no hablemos ya de las estrellas. Construís tejados sin muros, puentes sin cables, aviones sin alas, y todo se va acumulando poco a poco hasta que las cosas se estrellen en su sitio en su debido momento, y nada podréis hacer ni por atrasarlo, ni por adelantarlo.

Aquí, en Europa, entrarán a cuchillo en cuanto hayamos perdido el último rasgo de humanidad, y no porque le importe a nadie, sino por pura conveniencia.

Eso que quede bien claro...

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2011-07-19T12:14:00.000+02:00

Tertulia abortada

2011-07-08T12:38:00.001+02:00

Recuerdo una de aquellas tardes con Juanele, largas, en las que el gris-azulado del cielo parecía durar más. Eran unas tardes tan lentas que llegaba el ocaso y nos pillaba ya preparados, como si hubiéramos viajado hacia adentro, bien borrachos, listos para jugárnosla con las cajas de sorpresas que eran las noches, todavía. Ya habíamos dejado el bar La Moneda atrás y nos dirigíamos hacia el centro cuando nos encontramos con dos conocidos de Juanele, un señor de barba canosa y una mujer con aires de profesora universitaria. De Humanidades por lo menos, of course. El caso es que no puedo recordar, ni por los años transcurridos ni por el estupor etílico, quiénes eran. Sí recuerdo que ella tenía ganas de hablar de literatura, de poesía, del proceso creativo, etc. Yo por aquel entonces opinaba que toda obra que precisa una explicación no merece la pena, ni, por ende, la explicación. Era un anti-crítico. Recuerdo que le dije que me sudaba la polla la opinión de los demás a la hora de escribir.

- Pero hombre- contestó ella, con tono conciliador- debes entender que el fenómeno literario es producto de una convención social en la que hay que tener en cuenta también al receptor y...

- Ya- la interrumpí yo con todo el ciego- ahora me va a contar usted todo ese rollo de la facultad de filología sobre el proceso de la comunicación, el esquema de me-pajeo-Jackobson y toda esa basura para justificar que cuatro memos que no saben escribir vivan al menos de comentar lo que otros hacen. Pero no deja de ser una total pérdida de tiempo, gracias. Yo escribo porque me sale de los cojones y punto, y no creo que un acto tan profundamente estúpido merezca tanta divagación ni tanta palabrería. Aún no he visto que hagan edificios-crítica sobre otros edificios en arquitectura. Si la palabra es el ladrillo de la literatura, es igual de absurdo referirse a ella con palabras. Baile, coño, o grite, ¡pero déjeme en paz!

Obviamente no volvió a hablar conmigo y yo seguí bebiendo, sintiéndome muy orgulloso de lo que había hecho. Hoy, no sé por qué, me he acordado de ella y de mis brutales formas. No creo que mereciera ese alud de improperios, al fin y al cabo tan sólo buscaba ese placer que proporciona ejercitar un poco el intelecto, intercambiar ideas e impresiones; perder, sí, el tiempo por puro despilfarro. Ahora considero a la crítica un ejercicio intelectual sano e inútil como su propio objeto. En realidad, todo es absurdo. No hay que buscar sentido, intención o coherencia. Ella, como todos, sólo buscaba pasar por esta vida lo más airosamente posible. Como todos.

Al fin y al cabo, somos artistas del hambre y de sus múltiples transfiguraciones. Pobre mujer.

Aún así, sólo una orden judicial podría lograr que accediera a semejante trance, y no sin altas dosis de sarcasmo.

Hay cosas que no cambian nunca, a pesar de los pesares...

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Cosas que no funcionan

2011-06-29T10:32:00.000+02:00

Me levanto. El despertador del móvil suena y, mientras intento apagarlo, ese cacharro táctil y con botones en cada costado hace de todo: activa la cámara, saca una foto y luego se apaga. Al cogerlo con la urgencia y la torpeza del sueño interrumpido le he dado a todos los botones menos al que debía, con sólo acercar la mano y tomarlo. Tiene vida propia, y no es una vida inteligente, digan lo que digan. Pasa igual cuando llaman y me lo tengo que sacar del bolsillo; la mayoría de las veces rechazo las llamadas involuntariamente mientras intento extirpármelo de los vaqueros. En fin, me lo vendieron como una maravilla tecnológica, pero con el teléfono viejo al menos no cortaba las llamadas al intentar responder. Y en realidad nunca hago fotos, ni navego por internet con él. Sí, seguro que lo puedo configurar de otra forma, pero empiezo a estar hasta los huevos de que haya que hacer un cursillo para cada miseria diaria de la vida.

Salgo a la cocina, pongo la cafetera. La puerta del patinillo descansa sobre sí misma; quiero decir que no está suspendida sobre el suelo, sino que las bisagras maravillosas de aluminio de este piso alquilado por el que el propietario se habrá endeudado de por vida no soportan el peso de la puerta, han dado de sí y, aunque la mantienen unida al gozme, ésta araña el suelo. Y es un piso reformado hace poco. ¿Es que todo tiene que durar no más de un año? Cuando vuelva tendré que ajustar su altura a mano, ya me las arreglaré...

Salgo a la calle y me acerco a un cajero. Fuera de servicio. Me encanta. Ahora toca pagar una comisión por sacar la pasta en otro cajero, o irme al más próximo de mi entidad, que de próximo no tiene nada, y resignarme a llegar tarde al curro. Al final, como un pringao, saco 20 euros del de la Caixa y les regalo un par de euros a ellos por ser tan amables.

Llego al trabajo. El aire acondicionado de mi despacho no funciona desde hace 5 años (los del resto del departamento sí). La red corporativa va mal. El ordenador va lento. Internet funciona a veces. Las aplicaciones online de mi trabajo tampoco funcionan. Tienen errores de diseño. Los desarrolladores desconocen el trabajo de aquellos a quienes está dirigida la herramienta que elaboran. Recibo e-mails. Técnicos cualificados que parecen no entender el concepto ayer-hoy, visita-conferencia y frases básicas con las que he intentado aclarar sus dudas que, de internamente contradictorias, no existen en realidad. Existen los ladrillazos en la cabeza, pero mejor no hablemos de mis pasiones...

Llego a casa. El mando del aire acondicionado funciona mal. Bajo a por pilas. 2 euros. No era eso. Apago, enciendo, quito y pongo pilas. Al final logro ajustar la temperatura, pero sólo tras varios minutos de absorto asombro ante ese imposible vestido de torpeza que es el pretencioso mundillo de cretinos que es... Bueno.

Tengo “La doble vida de Verónica” en DVD. La pongo en el DVD. Aunque es original, el aparato no la reconoce. Es que es viejo (tiene seis meses). Tiempos salvajes e incivilizados aquellos en que los videos VHS podían durar 20 años... Al menos entonces cuando te sentabas a ver una peli sabías que la ibas a ver de verdad. Ahora se te puede quedar pillado el archivo sin remedio a veinte minutos del final. Otras veces, directamente no la ves, o está dessincronizado el audio. Es un momento emocionante e intrigante intentar ver una peli hoy día. Qué bien. Emociones fuertes, como el puenting. Suena el teléfono.

- Le llamo para ofrecerle la “segunda línea de movistar”.

- Verá, ya me joden bastante con la primera. Lo que me faltaba ahora era intentar responder a un e-mail mientras alguien me habla por el messenger, que me llegue un sms, intentar leerlo y recibir una llamada, a lo largo de la cual tener que atender a la segunda línea por añadidura. Entiendo que así registran más llamadas y ganan más dinero, pero no me interesa, gracias. Vamos, que se pueden meter la oferta por el culo. Y dejen de llamarme ya, que ya he mandado a tres de sus compañeros al carajo y aún así me siguen teniendo en lista.

- Pero yo no tengo la culpa, es mi trabajo.

- Sí, pero tampoco la tengo yo, y aquí estamos los dos. Podemos colgar o perder el tiempo un poco más, usted elige.

Colgó. Y es que de tanta comunicación, uno puede quedar incomunicado, prácticamente anulado como persona gracias a un estrés absurdo sobre informaciones triviales de cafés, cumpleaños, paranoias y gilipolleces varias. Y funcionando mal. Que les den.

Me voy al estudio. Entro al bar a comprar tabaco. Espero a que me desactiven el control de menores. Meto un billete de diez. No lo reconoce. Ni por un lado, ni por el otro. Vuelvo a la barra. Me lo cambian. Meto cuatro monedas. Tres fallan, pero insistiendo acaban entrando. Busco mi marca. No hay. Otra marca. Tampoco. Al final sólo hay de una. Le doy. La máquina no tiene cambio. Saco todas las monedas. Vuelvo a la barra. Cambio de un euro, please. Al final, tras varios intentos con casi todas las monedas, sale reluciente un paquete de pall mall asqueroso. Me siento un héroe.

Llego al estudio. Internet va lento...

Parece que todo es de plástico, todo es desechable, todo es provisional, como una improvisación de memos que pretende guardar las formas sin conseguirlo.

Nada funciona, todo es chapucero, todo es un engaño. Hasta las personas: políticos, profesionales, artistas. Pero todos luchamos por pagar basura a precio de oro, e intentamos creernos que esto es cojonudo, ya que de lo contrario no sabríamos qué responder ante la evidencia absoluta de nuestra estupidez, de esa especie tan generalizada y rotunda como una coz en la boca.

Sí, debe haber alguien, en algún sitio, que se ríe sin parar... Si no, estamos perdidos todos.

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Más música

2011-06-10T09:18:00.001+02:00

Kique Rivas Rock

Ahí tenéis mi página personal musical. Un lugar abierto para apuestas más osadas, más experimentales y menos comerciales. Hay colaboraciones con Mr. Javier González Mariscal, e iré añadiendo cosas conforme surjan. Disfrutadla!

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Penumbras de sábanas

2011-06-06T14:21:00.000+02:00

Tú agarra, haz de fauces,
que en el fondo de tu aliento
está el último sabor de esta voz...

Y los olores bajo la piel
se enroscan
hasta salpicarse
afonías de penumbra,
y ahogos de medianoche...

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Los Poderes del tonto del pueblo

2011-06-03T13:19:00.000+02:00

La procesión recorría la calle principal.

El tonto la precedía con aires militares,

extraño como una aspiración de ángel entre sacos raídos por las ratas.

El tonto, el tonto del pueblo,

las gentes que reían,

los que miraban a otra parte

y los cínicos,

que planeaban calores secretos de a media-tarde.

El tonto, inmune a los principios,

se creía el motivo de la fiesta

con la inconsciencia de los ojos planos

y el estrabismo de sus manos onanistas.

Y es posible que creyera

que el desfile, que los astros,

que la vida y la muerte y los hechos del presente

le piden permiso a él,

mariscal de pajares y arenilla,

rey borracho de espejos deformados,

para salir,

desfilar,

existir,

ante su careta de muecas sin matices

que todo decide y ordena

con la singularidad del tonto...

...

El gaitero de Silvio

2011-06-01T11:04:00.002+02:00

Estaba en la barra del bar, poniéndose bien tibio. Aparte de eso, solía tocar la gaita por las tardes, pero sólo le salía música por casualidad, contadas veces, y esa música era sólo normal en esas excepcionales ocasiones; el resto del tiempo ni siquiera era basura. Sin embargo, hablaba y hablaba pegado a esa barra, con el vaso arriba y abajo y un ardor de farmacia en su aliento de palabras de inquina al rojo vivo. Había tocado con Silvio. El grande. No paraba de recordarlo o de decirlo: él había sido importante, él había tocado la gaita con Silvio. Sin embargo, a la vez que lo subrayaba, lo denostaba continuamente.

- ¿Er Silvio? ¡Ese no valía nada! ¡No tenía ni compás ni cantaba ni sabía tocar! ¡Era un mierda!

Ahora todo el bar sabía ya que él había tocado con Silvio, todos lo habían mirado, y algunos hasta le escuchaban. Así que seguía bebiendo y machacando el mismo tema. Los demás asentían, los parroquianos, todos con su vaso en la mano, todos con una historia de humillación social detrás, todos víctimas profesionales. Y cada uno de ellos con una solución definitiva para los problemas del mundo bajo el brazo, que incluye una explicación de las afrentas de los hombres, “que no los escuchan”, “que no los tienen en cuenta”, “que es que los han dejado con la única alternativa de ponerse a bramar fuego al ritmo de los tragos de vino”. Y todos demasiado humildes, como auténticos mártires convencidos de su limpieza moral, para abandonar la tertulia e iluminar al resto de la humanidad con su secreto tan bien guardado, y ponerse a trabajar en esas luces que publicitan continuamente. No; por humildad de sherpa prefieren sacrificarse y renunciar a los laureles, y que los exploradores ilustres se lleven los honores de la cumbre. El rencor que exhiben debe ser, pues, producto de otra cosa...

- Er Silvio, ojú...- decía, ya bien alicatado- ...er tío... ¡Menudo mierda!- y daba otro trago.

Lo malo del alcohol es su similitud con el raciocinio de los imbéciles; les hace incurrir en las mismas incoherencias, y el caos de la memoria les hace olvidar lo que dicen y desdicen. Porque cuando lo conocí, años atrás, le faltó tiempo para decirme que él había tocado la gaita con él, con Silvio, el grande, el rockero de Sevilla. Cosas que se olvidan. Imbéciles y borrachos, claro. “Macarena, de Triana eres tú”. Querer y no poder. Admirar y odiar.

- Pod que yo metí una gaita en ese tema, que fue tan famoso; y er Sirvio no quería, ¡podque no tenía ni idea!, pedo yo lo convensí, dsho le ayudé a alcanzar la cima, ¡sin mí no habría podido!...

Y así seguía con su cantinela.

- Y de no ser por esha cansió, ¡no she habría comido nada JAMÁS!

Todos le daban la razón. “Claro, tío, tú si que eres un artista”, y pedía otra ronda mientras lo otros se miraban con complicidad. “Silvio no habría sido nada sin ti, colega, te lo debía todo”.

- ... ¡Esho! que me lo debía a mí todo, TODO. Sería mierda er Sirvio eshe... No tenía ni compash ni ná... ¡Y desafinaba cantando, que dsho she lo deshía siempre!

“¡Claro, claro!” decían el resto de borrachos. Más y más copas. “Tú eres el más grande, sin haber grabado ni un disco”.

Yo lo dejé allí, junto a sus jaleadores. Y por el camino recordé los versos de Antonio Machado.

“Los ojos siempre turbios de envidia o de tristeza,

guarda su presa y llora la que el vecino alcanza;

ni para su infortunio ni goza su riqueza;

le hieren y acongojan fortuna y malandanza.”

Yo conocí a Silvio. Sólo me lo presentaron una vez. Y su silencio tenía más nobleza que diez mil gaitas como esa juntas.

No, nadie enseña a “ser Silvio”, por mucho que desee haberlo hecho...

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¿Por qué no te callas?

2011-05-09T12:09:00.002+02:00

Piden silencio y acato.

Hasta la mejor de las luces

parece enferma cuando muestra su cara

con ojos amarillos

- y todo es ocre, seco, pobre

a la luz filtrada por los iris enturbiados

con bulos que inflan vanidades...

Piden silencio y acato

los siervos de la calumnia,

y la sorpresa hermana

hiela la sangre cuando te muestra

un dedo pulgar invertido

que acaricia a los leones...

¡Silencio!

Silencio,

Silencio...

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Temporada de patos

2011-04-29T12:02:00.000+02:00

La tormenta no es una,

sino cada reflejo del prisma

en que tres son uno

y uno son tres

- flechas por todos lados

frente a la dignidad del mármol...

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Pliegues y pieles

2011-04-20T12:24:00.000+02:00

El aire tenso
y el calor inquieto
se han distendido en la tormenta
pactada de un segundo...

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Heil Ku

2011-04-14T13:58:00.000+02:00

Un disparo, un silencio.
-aire, mar y tierra
comparten la misma indiferencia...

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Densidades

2011-04-07T12:28:00.000+02:00

Como una intuición que se tensa en vértigos inertes,
estáis ahí, sin nombre,
empujando hacia abajo los delirios alados
de los hombres.

¿Sois alas? no las tengo,

pero corrientes espesas de espejismos

acarician las yemas de mis dedos,

y me elevan cuando enciendo el índice despierto

con tactos de sierpes dibujadas sobre el lodo.

Y cuanto más creen en el cielo,

sus térmicas ardientes disparadas desde el suelo

aceleran el vuelo ficticio de mis alas inventadas.

No hay alas, sino globos en los pechos,

atmósferas distintas de sueños atenuados como el aire

contempladas por las piedras reescritas en la tierra.

Y eso es todo,

cadenas de peso,

donaires de insecto

y altares oscuros donde prender una vela

al hedor de sus propios despojos

decrépitos...

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Reycillo doméstico mimadito de mamá

2011-04-04T12:45:00.001+02:00

Soy usuario de google analytics, una herramienta útil con la que puedes hacer un buen seguimiento de tu blog. Te informa de las visitas diarias y de su origen, el tipo de visitante, la fuente, el host, la ciudad de origen, el tiempo empleado en el sitio, de dónde proceden los comentarios, etc.

Sé quién eres. Obviamente, cuando alguien se oculta tras una identidad secreta la única razón posible es que sea alguien conocido, ¿verdad? Es pura lógica formal.

Las malas acciones hechas con torpeza insultan más que las eficientes, puesto que el autor, mediante ellas, pretende rebajarte a su nivel de total estulticia e incompetencia. Un sueño que no se ha hecho realidad, lamentablemente para ti. No, imbécil mío, estoy muy por encima de tu nivel, gracias.

¿Qué es lo que temes? ¿Tan cobarde eres que no te has atrevido a dar la cara? Ay, sevillanito cateto mío, qué amigo eres de la hipocresía de la sonrisa-careta cuando te encuentras conmigo, ¿verdad? Eres de esta tierra, en concreto de lo peor de esta tierra: ese sector de infames que expulsó a tanto talento, como ocurrió con Luis Cernuda. En persona eres todo jovialidad y a veces tienes encanto para luego, entre tus sombras de cobardía, frustración, mediocridad y resentimiento soltar y mostrar tu verdadera cara. Eres un humorista, un imitador, un parodista malo... Tu principal influencia literaria son los Morancos de Triana. Siempre te tuve calado, será eso, ¿verdad? No te gusta la gente que ve tu verdadera cara, y lo notas enseguida. Eres de esos a los que no se les puede dejar la cartera al alcance. No me gusta tu vocabulario ni tu gracia; no me gusta el tono riguroso con que reclamas cosas que nadie te ha concedido. Cómo se te nota la caricia maternal incondicional que hace que tu subconsciente se crea merecedor de todo por defecto y sin pruebas de aptitud...

De verdad, dedícate al fútbol, tu estilo va muy bien para las columnas de deportes- o para guionista de algún culebrón de amores tóxicos e imposibles lo suficientemente burdos y vulgares para impresionar a la audiencia. ¿Tanto tiempo te fue necesario para cagar semejante texto? Porque 15 minutos y medio es mucho tiempo, un tiempo precioso que podrías dedicar a aprender a escribir o, mejor aún, tomar la decisión de dejar de hacerlo. Si escribir te lleva a esto, déjalo, pobre hombre, te está haciendo cada vez más feo.

Dime, ¿qué es lo que te jode? ¿Fue durante esos años de aspirante en los que contemplabas el espectáculo? ¿Qué es? Yo escribía y escribo sin esfuerzo mientras tú haces dos poemas mediocres al año, ¿es eso? ¿O tal vez verme, cuando el Monedismo era realidad y no nostalgia, emborracharme desenfadadamente y llevarme al huerto a toda chica que se me antojaba mientras tú aún sigues enredado en una historia llena de traumas y frustraciones? Supera la imagen desaprobadora de tu mamá cuando folles, por favor, que ya eres mayorcito... ¿Era tal vez la música que tocaba y toco, la pintura que salpico, lo que te jode tanto? ¿Es que me lean más? ¿O es simplemente la personalidad? Lo siento. Te tendrás que seguir jodiendo en tu rincón de maldiciones, tan falso, cobarde y pobre de espíritu.

Me tendrías que estar agradecido, al menos te doy algo sobre lo que escribir, ya que eres incapaz de salir de tu cadena de cartas sobre lo mismo de siempre.

No vales ni un duro, gallina, tío mierda...

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Pliegues de piel

2011-04-01T13:51:00.002+02:00

Los pies como gatos en la sábana,
brilla el sudor en la curva de un seno
- una ráfaga de viento arranca las cortinas.

Se eriza la primavera
en las pieles sorprendidas...

Ahora la ráfaga es de voz,
y se aferran las manos
para no salir volando...

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Ocultos tras la cortina

2011-03-25T12:27:00.003+01:00

La ventana, la cortina,
los aires se han puesto al sol
como un fular de primavera
y brama el gentío abajo
mil gargantas de cantina.

La ventana, la cortina,
y las ráfagas furtivas que se cuelan
en esta estancia abierta
donde brotan templadas confidencias clandestinas.

¿Lo oyes?
Algarabía de risas,
coches, gritos,
pasos, pitos,
soles, charlas,
saltos, prisas,
flores, almas,
ritos, brisas...

Y tú,
tu susurro gemido en el oído
como un secreto perdido entre la gente.

Y casi en la calle,
regalando fragancias respiradas
mientras chocan vasos,
gritan niños
y cruje la goma de los coches
a su paso caldeado en el asfalto...

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Un ruido sin nombre

2011-03-14T11:46:00.000+01:00

Tener una inminencia de ruido sienta muy bien. Hay quien lleva tesoros, países, palabras, imágenes, imposturas o quejas ocultas bajo la piel, pero llevar ruido por dentro te otorga la emoción de la inminencia de un traspiés al tiempo. Porque si la luz es la materia de la pintura, las palabras de la literatura o el vacío el fundamento del arte moderno, el tiempo (y no el sonido) es la materia de que está hecha la música. Tiempo condensado en ruido. Ilusiones de atemporalidad. Fantasías de eternizar un instante.

Así que tengo una inminencia de ruido fraguándose entre mis entrañas. Empieza como un algo indefinido y poco a poco se va formando el feto: lo reconozco enseguida, “niño, tú vas a dar guerra, ¿verdad chiquitín? Te cuidaré hasta entonces”. Pronto me encerraré y dejaré nacer a la criatura. Mientras tanto, ella me susurra sus trucos de atemporalidad. “Ya verás qué divertidos pasan los segundos”. Como si el tiempo saltara sobre el mismo sitio. “Pero yo te pondré los debidos acelerones...”

Va a nacer, y yo sé de qué sexo es, de qué color tiene los ojos, si será alto o bajito y si será rudo o agradable. Lo tengo todo, pero he de darle una psique. Psique en español, quejumbrosa, irreverente y muy enfadada... Aún he de darle mente, historia y frustración: tengo un capricho antropocéntrico...

Ruido, ruido...

Lo oigo, y pide paso...

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Abuelo-globo

2011-03-08T13:24:00.003+01:00

El abuelo había muerto. Era verano. Los aspersores de los vecinos silbaban calor de moscas y libélulas. Todos aguardaban el funeral. Su nieto Vicente llegó derrapando con el coche. Todos lo oyeron llegar desde el interior. Entró apresuradamente y se dirigió al féretro.

- ¡Ha llegado el momento, amigos!- dijo entre efluvios alcohólicos. Algunos se acercaron para detenerlo.
- ¡Cuidado!- gritó mientras encañonaba a su primo con un arma- la voluntad de los muertos es la voluntad de los muertos, pero yo hoy estoy completamente vivo, ¡y voy a hacer lo que tengo que hacer!

Todos se alejaron, algunas mujeres empezaron a llorar. El ambiente estaba tenso como el aire eléctrico que precede a una tormenta. El recién llegado tiró el ataúd y se echó al difunto sobre la espalda, camino del jardín. Todos murmuraban pero nadie se atrevía a hacer nada para detenerlo. Vicente encañonó a todo el que se interpuso en su camino. Ya en el jardín, dejó el cadáver sentado sobre una silla de madera junto a una bonita mesa ideada para sueños de mermelada bajo la sombra de algún árbol con espíritu de celofán. Ante la vista de todos, regresó al coche. Dos tíos suyos intentaron aprovechar la ocasión para devolver al abuelo a su lugar, pero no les dio tiempo. De regreso del coche, cargado con una manguera y una extraña bombona, los detuvo con varios disparos en el aire. Una vecina se asomó por la ventana.

- ¡Usa este teléfono!- le gritó, mientras se bajaba la bragueta y se la enseñaba- ¿tienes miedo? ¡Coño, ya es un logro! ¡Váyase a tomar un poco de por culo, zorra chismosa!

La vecina cerró la ventana y Vicente devolvió al abuelo a su asiento.

- ¡Feliz Navidad!- gritó mientras golpeaba con la mano el hombro del difunto.
- ¡A ver, tú!- gritó a uno de sus sobrinos- quédate junto a la bombona; cuando yo te diga, ¡abre la válvula!

El pequeño miró a su padre y este asintió.
Vicente metió un extremo de la manguera en la válvula de salida de la bombona.

- ¡Quédate aquí!- le susurró al oído al niño- ¡Ya verás qué divertido!

El otro extremo lo aseguró en la boca del difunto con toda clase de cintas adhesivas, además de anillas metálicas para reforzar el cierre con los labios muertos.

- ¡Niño!- gritó, una vez listo- ¡abre la válvula!

El pequeño, advertido por los gestos de sus padres, no respondió, bloqueado. Vicente se dirigió apresuradamente hacia él, y éste corrió a esconderse tras ellos. Pero Vicente continuó el mismo camino hacia la bombona con la misma determinación.

- Boñigas bonitas...- murmuró Vicente, y sin más dilación abrió la salida del gas.

El abuelo empezó a inflarse con el nitrógeno como si fuera un globo, y a los pocos segundos empezó a flotar sobre el césped. Cuando ya estaba completamente redondo y deforme, Vicente disparó con su arma al nuevo globo.

El hidrógeno explotó, todo explotó.

Vicente regresó al coche cubierto de vísceras y sangre. No hacía más que repetir “feliz navidad, feliz navidad, feliz navidad”. Nada había funcionado. Seguía con un agujero negro dentro del cuerpo que se lo iba tragando todo. No lo hacía ni lenta ni rápidamente, sino que lo engullía todo a un único ritmo eternamente inadecuado para nadie, lento, pero imparable.

La luz amarilleaba. Todo adquiría poco a poco el aspecto de una extraña sala de paso...

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Clasicismos & Monfragüe criatures

2011-03-04T13:36:00.002+01:00

Ella estaba sola, esperando para entrar en el baño. Él la vio y se fue directo a ella.

- Hola, ¿tienes un cigarro?
- No, no me quedan- dijo ella.
- Ah, bueno, pues toma uno de los míos- dijo él, sacándoselos del bolsillo.

Ella lo miró sorprendida, y luego tomó uno. Los encendieron.

- Bueno, ¿estudias o trabajas?- dijo él con ironía.
- Y tú- respondió ella, tras un cambio de gesto- ¿estudias o trabajas?
- No sé, pero tú... -la tomó por la cintura del vaquero y se la acercó- ¿estudias o trabajas?

- No sé- las manos alocadas de arriba a abajo- ¿Y tú ?

- Ni idea- picos, magreos- ¿y tú?

- No sé...

- (...)

- (...)

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Prendas

2011-03-02T13:20:00.000+01:00

Cuando llevas la noche del mar prendida de ti como océanos de oscuros enrejados,
y te pones la mirada de la sombra que trae como túnica
un vestido de contornos que atrapa tu olor a luna,
eres noche.

Y bajo el sol luces la noche y sus ráfagas de viento con una mirada tuya,
sólo un movimiento, sólo una bruma,
sólo una música...

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Guerra y paz de X

2011-02-25T13:26:00.000+01:00

X se encontraba bien. Los años, la perspectiva de la madurez, la serenidad y la sabiduría fruto de la experiencia; la realización, el aprendizaje, la estabilidad, el trabajo y el esfuerzo; los logros, las lecciones aprendidas, los fracasos, la seguridad de una identidad consciente, el amor realizado. Todo ello confluyó en un momento de la vida de X en que parecía que todo le sonreía. Era el momento de estar en paz con los hitos negativos del pasado, compartir la superación de los rencores, saborear la marejada que regala el transcurrir del tiempo. X hizo balance y quiso acercarse a aquellos de quienes había renegado sólo para decirles que ya estaba bien, que todo estaba superado, que los daños fueron fruto de los juegos de los niños, que ahora incluso resultaban graciosos los pesares tan cómicamente dramáticos que marcaron algunos momentos difíciles de la vida pasada. Así que X se puso manos a la obra, localizó a muchos de esos personajes, contactó con ellos y se presentó como el nuevo X que era llevando de regalo el fin de los rencores.

Obviamente, no sirvió de nada; X era el único gilipollas que había sentido esa iluminación y esa necesidad de acabar con todas las cuentas negativas, y los demás reaccionaron como siempre, tristemente ajenos a toda elevación, con la decepción por estilo, lema, espíritu y bandera, esa que X había olvidado y que ahora le recordaban a base de bofetadas, iguales a las de antaño... Loopy de Loop, el lobo bueno...

Suspendidos aún en el impasse de aquellos días. Las mismas miradas, los mismos silencios, la misma incomprensión, los mismos resentimientos y temores... ¿Qué habían hecho con su espíritu a lo largo de todos estos años? Craso error creer que los demás crecen igual, pensó X; en realidad, seguían oscilando en ese segundero donde los dejó colgados como una chaqueta olvidada en un momento lejano del pasado. Es lo malo de la felicidad: embriaga y te hace perder el norte- las trastadas de X quedaron grabadas a fuego en sus cerebros, y ni el optimismo ni la esperanza son virtudes que se contagien así como así.

Así que, con la conciencia más tranquila por firmar la paz (aunque unilateralmente), se limpió la mancha y siguió mirando al frente, sabiendo que en estos menesteres no se trata de lo que se sea, sino de lo que muchos prefieren seguir viendo sólo para respirar mejor los aires de sus celdas.

Y se va implantando un extraño principio según el cual las personas son, para bien o para mal, eternos casos perdidos a quienes o bien esquivas, o bien invitas a estrellarse contigo por esos mismos abismos que gustan a los dos.

Pero no dejó de ser una gran cagada.

Al final tuvo que reírse de la vigencia eterna de sus malvadas travesuras, y en algún momento se enorgulleció de lo bien hechas que estaban, tanto que, como un trabajo excepcionalmente eficiente, superaban con creces sus propias expectativas, a pesar de lo fácil que resultó hacerlas. Y es que a veces la osadía puede más que el ingenio.

Oh, sí, mis travesuras fueron perfectas y fantásticas, originales, valientes y desgarbadas, qué coño!!

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Long steps

2011-02-22T10:39:00.001+01:00

Llevaba toda la tarde metido en el coche. Un verdadero coñazo, ir primero a ver al luthier para que me pusiera a punto no una, sino tres guitarras. Ni siquiera sabía si una de ellas era realmente mía- me la regaló cierto amigo, mientras me hablaba de Plauto, porque él no la tocaba y quería que la tuviera alguien que le diera vida; unos meses más tarde decidió que mejor me la vendía por 150 €, lo llamé al poco para dárselos y se volvió a arrepentir, y al año me amenazó (a través de un amigo común) con denunciarme por robo (!), así que volví a quedar con él para devolvérsela o pagársela (lo que quisiera), y de nuevo se lo pensó mejor y me la regaló por tercera vez. A cualquiera que me pusiera las cosas así se la habría devuelto sin más bajo el lema “te la metes por el culo”, pero en este caso se trataba de una persona un poco especial que precisaba principios extraordinarios. El caso es que la guitarra estaba hecha polvo, con el diapasón casi despegado, anémica de no ser tocada, y decidí arreglarla de todas formas. Ya averiguaría la forma de pagársela al fanático de Aquiles (que no creía ni en los móviles ni en la tecnología en general, pues la consideraba “cosa de bárbaros”, quedando a merced del azar nuestro próximo encuentro, necesariamente callejero); era sencillamente inmoral dejar que una epiphone acústica negra tan bonita (que perteneció a Sr. Chinarro) se muriera de sed en un armario. Me arriesgué.

Tras dejarle los bichos al luthier, me fui de cabeza a la emisora Radiópolis para darle por fin los tres discos prometidos al gran Powerage Pineda, que presenta el programa de rock duro “La rodilla de la cabra” y que nos hizo una entrevista cuatro semanas atrás (las que llevaba esperando que le llevara los CDs). Me los recogió un tipo muy simpático que parecía dispuesto a charlar sobre el proyecto, mostrando interés, etc. y yo, todo estresado por el maldito coche (lo había dejado en un sitio prohibido con amenaza explícita de retirada de grúa), diciéndole “sí, sí...” y largándome a toda prisa pensando en la grúa, en mi cara de póker y en multas y demás delicias. Con mucha frecuencia suelo ser un antipático de cojones por motivos de premura externa, de esas ocasiones en que la explicación no arreglará nada por el simple hecho de precisar demasiadas palabras (que nunca convencen a nadie). Al final el coche seguía en su sitio, logré regresar a casa, lo dejé aparcado y me largué al estudio, sin tener ni idea de qué tocaba hacer hoy. Dio igual, nadie vino en lo que quedaba de tarde. Solito y tranquilo. Hice tiempo repasando algunas mezclas, me reí charlando con Carlos (el dueño de todo el cotarro) y a las 22.00 me largué para casa.

Así que iba caminando, con prisa por llegar a casa, cuando oigo a mis espaldas a dos chicas que van detrás mía, hablando de cosas personales. No me volví para mirarlas, simplemente aceleré al paso porque me estaba enterando de todo lo que decían y no quería oír sus historias. Móviles, chicos, etc. Pero no acababa de dejarlas atrás, sólo logré alejarme un poco, seguía oyendo lo que decían y me empecé a sentir bastante incómodo, así que me volví para ver quien era mi extraña, pegajosa y doble sombra.

Resulta que iban corriendo. Yo iba andando. Y no me adelantaban. Aminoré el paso y se pusieron a mi altura; quiero decir que aminoré de verdad, y las tenía encima. En un punto concreto dejaron de hablar (para alivio mío), pero el alivio duró poco, pues la incomodidad que yo sentía se había instalado entre ellas también, y era lo que las había hecho dejar de charlar, lo que hacía más incómoda aún la situación. Corrían dando saltitos muy cortitos, iban como tortugas y estaban reventaditas a pesar de ello. Era evidente que no llevaban mucho tiempo corriendo, que esos culitos algo fláccidos eran quizás uno de los motivos que las hizo decidir correr sin ningún depredador detrás. Botaban y botaban, corrían, y era un poco lamentable que yo, andando, fuera más rápido que ellas, sin sudar, con la respiración normal, cediéndoles el paso. Aminoré más. Me pasaron por fin, pero no pudieron alejarse más de dos metros por delante. Me empezó a dar la risa tonta (la situación era un poco surrealista), así que apreté bien los dientes para evitar hacerlo. No me gusta hacer que la gente se sienta ridícula (sólo los cretinos). Y entonces oí decir a una de ellas, casi susurrándoselo a su compañera, “Qué vergüenza, tía...”, y tuve que morderme el labio para no caer ya del todo en la risa tonta de los agotados. Aminoré más. Por fin se alejaban. Era necesario un paso de anciano para que lo lograran, y se lo di, encantado.

Recordé entonces la desesperación de algunos amigos cuando caminan conmigo. Soy tan nervioso que voy a toda hostia a todos sitios y dejo a casi todos con la lengua fuera. Recordé cuando una vez me llamó mi hermana por teléfono sólo para decirme que me había visto desde el bus y que había que ver qué rápido andaba. Y lo que cuesta aminorar un paso que se ha hecho natural... ¿Cómo hacerlo? ¿Sería cuestión de relajarse? ¿Cómo se acorta una zancada, cómo evitar que se pongan las piernas al ritmo del corazón? Mediante la concentración, supongo. Focalizar el objetivo, andar despacio, como si deambulara por un jardín, sin motivo para la prisa, como si le diera coba a un postre pequeño, relax, relax, relax...

Dio igual, justo cuando ya estaba relajado y sumergido en mis pensamientos, algo me interrumpió.

Había vuelto a alcanzar a las corredoras, maldición...

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Los colores del calor

2011-02-21T12:28:00.001+01:00

Cuando tu calor se viste verde
mi azul entona un vuelco
que vierte calor de tierra
bajo vientos de sol y agua.

Y a veces,
cuando un ardor de lima
inunda de amarillos los costados,
atraviesan los rayos los muros de los cuerpos
como un aire de limón que no se toca,
y un fuego naranja salpica los violetas de las ansias.

Y es un juego de refugio
-los calores pintados entre lenguas-
cuando color con color asienten
calores aislados de hipotermia...

Si todo está muerto fuera,
es en la curva caliente de la esfera
donde se hace lente la inercia
del planeta y las estrellas...

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Ángulos blancos

2011-02-17T12:25:00.000+01:00

Será que el arco que describen
esos ojos del mundo
está plegado al deseo
en la flexible vara de la espalda
y en la tensión de luna de tu cintura;

o que creciste bajo la proporción
de esos planetas cristalinos
-los senos que te imitan
con curvas de destellos y de brillos,
emanando un firmamento blanco.

Será que el olor se pliega en círculos
y susurra tus lunares con letras que son tacto
-como se cantan las visiones bajo el agua
que sueñan unas manos-
o la canción que se toca entre espirales
la canta cada curva,
cada peso,
cada encanto que se aroma de dedo en dedo.

Y en el centro oscuro se entrega un beso secreto,
mientras brillan ojos y labios un conjuro que se baila,
se hace y se deshace,
al sabor de los espacios que se tocan...

... y al ritmo del olor,
inclinado sobre el tiempo,
como un ángulo sereno
que tensiona la belleza
de las flechas desbocadas...

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Cosas de niños

2011-02-10T14:04:00.000+01:00

Antes, las obras de arte se valoraban, principalmente, por el esfuerzo que implicaba una realización exitosa y extraordinaria, orientada a realzar lo mejor y más elevado del hombre; demostrar de lo que se es capaz a pesar de la mortalidad, trascender la miseria no aceptándola, sino negándola en una confrontación creadora. Eran intasables, aunque se pagara al artista. El elemento humano, la intención, el sudor y costo de la obra eran fundamentales para considerarlas, al mismo nivel que el efecto estético final. Se buscaba una materialización de las aspiraciones humanas, dirigidas a cómo debería ser el mundo, a cómo debería mejorar el ser humano. Como un conjuro, se hacía la magia de la alquimia de las apariencias. Y era muy importante que en una construcción participaran miles de obreros, como importante era que se emplearan oro y materiales suntuosos como muestra de la entrega, a un sueño, del tiempo y la energía vital de muchas personas. Porque no nos engañemos: al ser humano le fascina, ante todo, el ser humano, y es siempre un valor incalculable.

Y, de repente, todo el fenómeno de la sociedad y su Historia se entrega a un solo índice de valoración: el mercado y su ley de la oferta y la demanda. De ahí en adelante, un número designa a la obra (el precio), quedando abandonado todo el elemento humano intasable. Tras Adam Smith, poco a poco, a medida que las revoluciones burguesas triunfan en Europa, el concepto de libertad evoluciona paralelamente al del mercado del arte, y la imitación encorsetante va dando lugar, poco a poco, a la simple impostura, a lo largo de un período de 150 años, con sus altibajos, sus grandes figuras y sus hitos, que se dan. Pero la cada vez mayor desvalorización de lo humano trae consigo la desaparición gradual de lo excelente; porque sin el elemento humano, la materia vil sigue siendo basura. Así, en el nombre de la libertad, triunfa el detrito con aires pretendidamente áureos.

Sin embargo, eliminado el elemento humano, proscrito el contenido y prohibida la verosimilitud, el arte queda reducido a un gesto de niño, en el sentido de que para un niño es más importante tener la intención de ser un oso en sus juegos, que serlo, o parecerlo, de verdad; para los demás niños del parque basta con que lo quiera ser para aceptarlo en sus juegos. El artista actual descontextualiza un objeto sin significado y lo declara significante, y la venta del objeto consuma la alquimia del arte nacido de la simple declaración. La declaración ingeniosa está por delante del objeto; la intención sin resultados es suficiente hoy, si la intención se formula como conjuro, chiste, consigna política o slogan publicitario.

Así, lo especulativo ahorra la necesidad del esfuerzo, la entrega y el talento como elementos indispensables para el fenómeno artístico, y no solo artístico; no hay más que ver nuestros políticos, que fingen tener carisma con éxito (sin tenerlo en absoluto), las economías globales fundamentadas en ilusiones inmateriales (las burbujas), e individuos tan lejos de sí mismos que hasta pretenden sentir, sin estar del todo seguros de ello. El número tasante de la moneda sanciona los fenómenos hasta entonces ficticios, dándoles toda la apariencia de realidad.

¿Y la Revolución? Cuando veo recitales poéticos donde se anima a la lucha, no puedo evitar preguntarme... ¿Qué lucha? ¿Es este el momento histórico de Brecht? ¿Están las clases enfrentadas? ¿Dónde se encuentran los conflictos, dónde los bandos, dónde se alistan los valientes para esas guerras de las que tanto se habla?

Porque en este supuesto mundo en guerra, los rebeldes viven placidamente en el aburrimiento despersonalizado con que pretenden despertarnos, sin saber ni para qué ni hacia dónde; y miran con envidia a Egipto, donde sí que se puede ser revolucionario de verdad, con un contexto histórico a su medida. Quieren ser guapos héroes, como bien ha indicado la campaña publicitaria ejemplar que se ha hecho del Che desde su muerte. Es un todo superficial de pasarela de moda con el mismo contenido que un cabeza de chorlito de pañuelicas aspiraciones de seda.

Y, en el fondo, ellos son el fundamento de esta sociedad gobernada por la codicia y el narcisismo, pero eso sí: ahora, el narcisismo de lo feo, bajuno y amoral, al que la audiencia de las masas da validez a través del dinero-índice de los medios de comunicación. Han descubierto que lo bajuno de lo humano también fascina al ser humano debidamente cretinizado- y es más barato.

Porque lo excelso, la belleza más universal, las historias llenas de significado precisan de un esfuerzo que, en este mundo de la pose, resultan insultantes para la miseria general, que aplaca las frustraciones de los timadores-creadores (que fingen ser algo ya de por sí fingido) para así, aplacar también la sospecha de vivir la vida de una mosca coprófaga, por no ser capaces de ninguna otra cosa, tan bizcos como están de buscarse a sí mismos, sin encontrarse.

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Caricaturas

2011-02-07T12:10:00.000+01:00

La vida caricaturiza nuestros deseos al cumplirlos.

Justo cuando vas pasando página, cuando tienes la mira del anhelo puesta en otra parte, se cumplen los anhelos anteriores, esos que apenas habían quedado desdeñados. Y se presentan triunfantes, como en el mejor de los sueños, cuando la magia que los envolvía ya se ha tornado en simple comprensión, y el interés en una curiosidad por las ironías del destino. El logro se vuelve amarillo como una fotografía antigua...

La lección inherente a esto debe de ser algo así: “no sobrevalores las expectativas, te hacen perder tiempo”; oh, sí, y es entonces cuando ellas, las lecciones, las recetas pragmáticas, las expectativas, sobrevaloran tu ímpetu por sorpresa. Olvidas los sueños y entonces ellos llaman a tu puerta, cumplidos, casi desfasados, babeando con la lengua fuera ante tu yo absorto.

Como un amor frustrado que regresa justo cuando ya no te interesa lo más mínimo.

¿Es así como se avanza? ¿Frustración tras frustración a pesar de las victorias?

Y lo más divertido es cuando descubres que la indiferencia de los otros no es otra cosa que respeto y temor...

Es justo entonces cuando te tienes que reír a mandíbula batiente hasta caer al suelo, feliz por no entender nada, sorprendido por lo inasible del tiempo.

Feliz porque la vida sigue teniendo la capacidad de sorprenderte cuando la das por desgastada...

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El sinfín de los desiertos

2011-02-02T12:32:00.000+01:00

Uno más uno más uno,
a veces es menos que uno.

Y otras veces, uno por uno
resulta en infinito,
como los sinfines de los sueños,
sin aviso...

Resulta intrigante
que las fuerzas que se unen
puedan tan poco frente al humo
que sus juegos queman...

Y a veces uno es humo y humo es uno,
y la mayoría de ellas,
ni siquiera está escuchando,
ese uno,
ese huno galopante
que se marcha...

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Cárceles

2011-01-26T12:51:00.000+01:00

Siempre he opinado que el día en que dejaron de encarcelar a los buenos escritores en Europa algo mágico se perdió en el oficio, pero no esperaba que esa sentencia fuera tan clarividente. Está claro que la censura ha vuelto para quedarse; recientemente, conocidos míos de la web han visto sus páginas y blogs amenazados por una nueva forma de delación, anónima, que no tiene que responder ante nada ni nadie.

Es triste, desolador, ver cómo un país como este, donde todos los ciudadanos presumen en sus conversaciones de copas y café de un escepticismo total e impermeable ante las propuestas americanas, cae seducido por esa subespecie degenerada de puritanismo impositivo e intransigente de principios inalienables que nos llega desde el otro lado del océano. Porque desde el 11 de septiembre se ha impuesto la filosofía de las medidas preventivas, en un principio aplicada a las guerras entre estados, pero luego extendida hacia la merma de las libertades individuales en beneficio de la prevención de las matanzas, primero, y luego de los desajustes molestos en general. Se adoptan medidas marciales antes de que el delito se produzca, se pone en tela de juicio la libertad de expresión vista como una amenaza para la seguridad de los estados occidentales (paradójicamente, en nombre de dichas libertades- qué pobreza intelectual), y la tiranía de lo políticamente correcto hace que los autores se autocensuren por miedo a que se les alinee en lo incorrecto- que hoy implica ejercer, como mínimo, una especie de complicidad tácita con lo indeseable.

La presunción de inocencia desaparece a pasos agigantados, no ya en los procesos ilegales de Guantánamo (un escándalo mayúsculo que demuestra la putrefacción moral de Occidente), sino en el enfoque general de muchas medidas importantes tomadas desde entonces. No es sólo que en los aeropuertos todo viajero sea considerado como un presunto terrorista (como medida preventiva), sino que en otros aspectos, el ciudadano supuestamente soberano es considerado como un delincuente a priori. Tomemos como ejemplo el canon de la SGAE, que implica considerar de antemano (de manera preventiva) que todo comprador de CDs vírgenes (o cámaras digitales, por ejemplo) tiene la intención de copiar propiedad intelectual. Es absolutamente increíble que cada vez que yo compre un CD para mi trabajo en el estudio esté pagando dinero a la SGAE como presunto ladrón de derechos. Es obsceno, como obscena y sucia es la mente puritana con aires asépticos de esta creciente corriente totalitaria que invade cada aspecto de la vida diaria que nos ha tocado transgredir.

Los autores no se atreven a tocar ciertos temas o a tratarlos de manera inteligente por temor a las segundas lecturas (posiblemente erróneas) que la dictadura de lo políticamente correcto pueda llevar a cabo. El miedo está generalizado. Y lo mejor es que quienes están en posición de legislar, lo hacen desde la mediocridad, la inseguridad, la ignorancia, la incapacidad, la falta de imaginación y la distancia delirante con respecto al momento histórico, y colocan en su lugar sus traumas psicóticos como brújula del buque que dirigen hacia los arrecifes de la realidad.

Así, veo cómo amigos míos cuelgan canciones con tintes escatológicos en plataformas tipo myspace, y estas son censuradas sin más, porque alguien las ha denunciado, sin existir proceso ni revisión del suceso. De manera preventiva, una plataforma digital anula la cuenta de un usuario denunciado anónimamente, de manera sistemática. Y no hay más. La delación que ahora se promueve con la ley antitabaco es similar, y en la futura ley de igualdad de trato ocurre tres cuartas de lo mismo: en esos casos es el acusado el que tiene que probar su inocencia. Nadie se atreve a alzar la voz por temor a ser considerado partidario de las discriminaciones, y se permite que en nombre de los principios más nobles se atropellen y pisoteen los derechos más elementales que articulan un estado de derecho. La seguridad y protección del ciudadano soberano se basa en la presunción de inocencia, pero preventivamente se anula en estos casos, quedando todos (y lo digo claro: TODOS) en una situación de indefensión frente a las malas intenciones de cualquiera. Así, el dueño de un bar puede denunciar falsamente a la compentencia de su misma calle sin tener que responder ante nadie. Bastará con que denuncie anónimamente que allí se fuma o no se permite entrar a inmigrantes por razones de raza. A partir de ahora, nadie está seguro, todos estamos a merced de la delación anónima al más puro estilo inquisitorial. Y esto lo promueven varias ministras socialistas, lo que es ya de por sí increíble.

Ignoro el por qué de la deriva de este gobierno, los traumas infantiles que les guían, la ineptitud e incapacidad para un pensamiento profundo de todos ellos. Siempre he votado a la socialdemocracia, pero en las próximas elecciones no lo haré. Siento asco por este clima que están creando. Puedo perdonarlo todo, la crisis, el paro, etc., pero quedar a merced de las aspiraciones Rottenmeyeranas de unas cuantas niñeras militantes de la filosofía de la asepsia intransigente, autoritaria y profundamente estúpida, es pedir demasiado. Y hablo, para quien lo dude, de la Ministra Leire Pajín y de la Ministra Ángeles González-Sinde.

¿Esta es la famosa perspectiva de género que nos iban a traer las liberadas y rouseanamente buenas mujeres de la progresía socialdemócrata? ¿Un país blanco como el papel higiénico y desinfectado donde no se pueda fumar ni decir “caca”?

¡Se acabó la libertad! ¡Los escritores van a volver a las cárceles! ¡viva el oficio!

Porque en ningún sitio se escribe mejor que en una celda, y desde ningún sentimiento se crea más fuego que desde el ASCO...

Preparaos...

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2011-01-21T12:28:00.002+01:00

Sólo tengo palabras de agradecimiento a todos los asistentes al concierto del pasado miércoles en la Sala Malandar, Sevilla. Fue un verdadero honor tocar con artistazos como mis compañeros de banda, y especialmente Silvia Fernández y Agua Sancruz, que pusieron voz a los coros. Contar con la colaboración de figuras de primera línea como Maika Teba, soprano de Sevilla apadrinada por Plácido Domigo, o Manuel Imán, un histórico del rock en Sevilla y un músico de reconocimiento mundial, ha sido todo un lujazo para esta presentación. Las sensaciones fueron indescriptibles.

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Devaluación monetaria

2011-01-12T13:43:00.003+01:00

Igual que cuando llegué. Eso es lo imperdonable: seguir adelante con el mismo impulso y el mismo ímpetu, la misma conciencia de lo cíclico, del nacimiento y final de todas las cosas. Todo nace, todo acaba. Porque lo único que hay peor que envejecer, para los anclados en recuerdos amplificados, es seguir siendo joven, rodeado de ancianos prematuros que juegan a mirar al futuro con el culo de la nostalgia. Qué disparate. Cómo habeis muerto, compañeros...

¿Soledad? Siempre he estado solo; los símpotas sólo son conocidos interesados- que les quemaba el exceso, que no lo conocían, que siempre se quedaban en la medianía de sus suicidios moderados... ¿Quereis otro aquelarre? Siempre os quedabais cortos en todo. No me jodais, no teneis ni idea. Vivir cosas nuevas, seguir creciendo, seguir aprendiendo... ¿Ya os habeis rendido?

Creo que los que se han quedado en la poblada soledad de los grupúsculos sois vosotros, perdidos, sin brújula ni orientación ninguna, solitos sin papá. Os moris por repetirlo todo, como si fuera la única vez que creisteis estar vivos. No aprendisteis nada, sólo lo memorizasteis. Dais pena. Seguid con vuestros susurros, especulad como vecinas, y seguid sin preguntarme nada. Es mejor así.

Por cierto, ¿quién coño sois, si ya casi no os reconozco?

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La propiedad privada de las palabras

2011-01-12T10:57:00.000+01:00

Qué ingenuo aquel que cree tener algo
en medio de este circo de alquileres...

¿Sabes lo que es poseer?

Ni tu más preciado escalofrío es tuyo,
sólo te han pasado un testigo,
heredero amigo que no tengo
ni ansío vestirme como abrigo.

Tus ansias,
tus dolores de aquelarre,
tus delirios de Demiurgo de papel,
son sólo herencias que llevan el sello de la vida
transitada como un pasillo de aeropuerto.

Tú sigue en tu ilusión,
créetela como si fuera una pastilla de éxtasis.

Al menos las pastillas son honestas;

Tú, ¿crees que me tuviste alguna vez?
¿Crees que os tuve?

Y mejor aún,
¿crees que te tienes?

Drógate con tus palabras y tus sueños,
flota en tus Danubios invisibles como un cisne disfrazado de lodo.

Y créetelo todo,
ingenuo incauto de la inversión improvisada...

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Poema de 10 minutos

2011-01-03T09:53:00.002+01:00

Ahora los recuerdos son monedas,
re-cuerdas que entonan un pasado,
y crecen con la inflación con que el tiempo
emborrona los pasos,
acaso nunca caminados.

Pero mientras las re-cuerdas
insisten en su Re de pretéritas conquistas,
será que mi frente de guerra sigue plantada
como un árbol que,
solo,
mira al porvenir del horizonte,
sordo a los lamentos de la tierra
-la nostalgia por aquello
que, quizá, nunca existió...

Yo sigo afinado en Sol,
afónicos poetas del susurro,
como lo está cada mañana con su luz,
que da forma a los futuros...

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La dialéctica del gazpacho

2010-12-16T13:40:00.000+01:00

Una de las consecuencias de la metriocracia es la consiguiente victoria de la lógica erróneamente formulada sobre la correcta (entiéndase formalmente correcta, que la verdad es otra cosa), en tanto que su comprensión implique un cierto grado de excelencia. Y el consenso general prefiere una versión más amena (o incluso ingeniosa, pero desde la estética) antes que abrazar posturas que se salgan de la media, aunque apunten mejores maneras. Ha llegado la tiranía de los metiócratas, donde lo visceral triunfa sobre lo racional (y esto representa el triunfo de las vanguardias históricas- todo empieza como una liberación, y acaba en tiranía).

Curioso, cómo ha degenerado también el sueño de la Ilustración. El hombre libre prefiere ser un imbécil cuya libertad, falsa, engañe a todos, con él incluido, siempre que la apariencia calme su terror ante la muerte por una suerte de sublimación delirante de la propia personalidad, que no es capaz de realizar nada y ve, sin embargo, toda la potencialidad del genio en esa inactividad (“mientras no se demuestre lo contrario...”). Por eso el arte es hoy más que nunca una impostura sin objeto. Y la filosofía, y la política.

Esto, que puede parecer trivial para algunos (o arrogante para la mayoría, como no podía ser de otra forma), ilustra a la perfección la tendencia vigente: una sociedad de estetócratas y metiócratas no puede sobrevivir ni por sí misma, ni mucho menos en solidaridad con otras sociedades que sí tienen en cuenta el momento histórico, la realidad y ejercen un pragmatismo responsable (para sus propios intereses, por supuesto).

Mientras aquí se prefieran los gazpachos multidisciplinares como forma de autopromoción, quedando en segundo plano la coherencia interna, la lógica formal y la veracidad de lo que se razona (más el abrazo nihilista al fraude retórico que demuestra que el estilo soviético ha triunfado), como forma de engaño general (y autoengaño, en particular), todo irá necesariamente a peor.

Hay tanta vanidad y tan pocos méritos, que esta sociedad se está autofagocitando mediante sus propios mitos: se niega la vitalidad, cediendo su lugar a fantasías publicitarias, cinematográficas e incluso literarias. El hombre occidental ya no se conforma con ir al cine; desea ese mundo en su realidad. De ahí la trascendencia de lo cotidiano, la sublimación de la circunstancia, todo engrandecido con los tintes masivamente aceptados de la autoconsideración dramática, tan ridícula y patética. Los trabajadores explotados quieren ser vistos como profesionales neuróticos al estilo de Ally McBeal, y se lo acaban creyendo: se disfrazan del personaje y hacen al papel a la perfección... pero cobrando una mierda, y siendo en su mayoría unos completos inútiles en sus respectivos campos.

Tanta ficción chirría, tanto como la crisis actual, que es sólo una consecuencia de la podredumbre moral e intelectual del metiócrata europeo. Las condiciones del Tratado de Maastrich abrieron la puerta al fraude empresarial institucionalizado en los Estados. Inflación, crecimiento interanual, deuda, fueron los índices elegidos por los metiócratas de Europa para calificar algo tan heterodoxo y complejo como es la economía de un país. Fue una chapuza total, como se ha demostrado ahora. Ni la economía de España valía una puta mierda, ni lo valía prácticamente ninguna de Europa, visto lo visto. Pero los numeritos del Tratado, esos sí que cuadraban. Y todos los gilipollas de entonces los miran ahora sin entender qué coño ha pasado.

Sencillamente, los gobiernos se engañaron a sí mismos creyendo que todo podía ser tan sencillo y tan matemáticamente medible; luego los gobiernos engañaron a los organismos europeos maquillando los datos de su economía para ajustarse a las condiciones; después los gobiernos se engañaron a sí mismos y a sus ciudadanos con su triunfalismo sin fundamento, y al final hasta el ciudadano medio era feliz sentado sobre su propia bomba con temporizador, bajo condiciones salariales inadmisibles, con la vida hipotecada a cambio de una vivienda que no valía ni la cuarta parte de su precio, y permitiendo que ciertos derechos hayan sido recortados paulatinamente con una sonrisa de pequeño-burgués en la boca. Y estos ciudadanos, de quienes lo mejor que podría decirse es que fueron unos cándidos inconscientes (lo peor me lo guardo), son paradójicamente los más soberbios, desde sus jaulas unipersonales de mierda y mentiras.

La mentira, el fraude dialéctico, la vanidad y la estupidez “quinomórfica” han dado forma a esta nueva realidad, que es un delirio colectivo donde los tontos mandan. Hoy es preferible morirse de hambre a aceptar la excelencia de nadie, y en eso estamos: seremos unos pordioseros vanidosos y sonrientes para cuando la realidad llegue en forma de hundimiento político total, y optaremos por no creer de nuevo lo que se presenta ante nuestro ojos, sumergidos en nuestros sueños de miras tan cortas...

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Hormigalas

2010-12-14T13:30:00.000+01:00

En la senda,
una guerra.

La sombra del águila
dibuja espirales
con caricias de pluma por la arena.

Y en sus olas
cabalga el destello de la espada,
curvándose a su paso las cadenas.

Pero nadie repara
en el instante eterno
de la hormiga,

que sueña con blandir
el chispeo de sus alas...

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Quejas de pozos negros

2010-11-30T13:09:00.000+01:00

Qué poca luz emites,
y qué costumbre más rara
la de ser alumbrado, que no nacido,
por el faro de otro.

¿Cómo se hace? ¿Cómo se necesita?

A veces escupes y brilla la saliva
como una parodia de estrella
- esos son tus truenos de maravilla;
de mes en mes,
o de año en año,
pares, que no alumbras,
cándidos flirteos con el polvo de una silla.

Descansa, siéntate,
estornuda tu alergia resignada.

Pero qué poca luz emites,
y cómo exiges caudales de rebaño
a quien chasquea con los dedos
los luceros de la poesía.

En tu pozo,
¿qué se siente?

¿Cómo se puede no emitir un sol
con el calor de la sangre encendida?

Sólo tú lo sabes,
gran misterio,
que reclamas tu imposible
como un salmo,
cuando nadie repara en tu pozo,
ni en tu fondo de lodo.

Poesía,
río que fluye con vida propia
con sólo abrirle el grifo...

Y tú,
impedido,
juegas con la sombra
con la esperanza de las viejas,
-penumbra de velas,
y plegarias susurradas entre líneas...

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Dream be my will

2010-11-10T12:12:00.001+01:00

Pasar por la vida sin dejar rastro,
dejarla impoluta,
como si nada.

Algunos queremos vivir como fantasmas
y reinar en la muerte
como hermanos de dios.

Pero es mentira.

Lo que de verdad queremos
es lo que de verdad debe hacerse,
realizarse ,
de manera innecesaria,
diabólica,
antinatural...

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Delirium ab nauseam

2010-11-09T12:22:00.000+01:00

La poesía da pocas alternativas; o te haces un funcionario de las relaciones institucionales, o te cobijas bajo una tienda de campaña política, o te dejas consumir en tu atemporalidad reclamada, aplastada por la temporalidad de los trenes que pasan sobre ti. O simplemente la abandonas.

Lo peor sucede cuando empiezas a entrever que entre líneas no hay nada, salvo el delirio, y aquellos que comercian con él son mentirosos, fantoches o vampiros. Ya no me interesan las flores, ni el tiempo, ni el viento ni las recreaciones alucinatorias en el amor, que de nada sirven salvo para avivar una llama en el oyente que ni siquiera el poema ha encendido. La poesía es un conjuro que sólo funciona con seguidores resignados de la magia, pero las palabras no dejan de ser meras etiquetas cuya opacidad impide alcanzar lo que es, de todas formas, inalcanzable. Congelar los sentimientos, el vértigo, eso sublime que se siente, esa reclamación de divinidad que no quiere ser olvidada tras la broma pesada de la muerte. La poesía es una mierda cuando se la compara con sus propias pretensiones. No, ya no creo en los poetas. El mar no es infinito y está lleno de petróleo, envases de agua mineral y basura. Que seamos, como me dijo el otro día Luis, conciencias hechas para la eternidad, es una nota del humor negro que tan bien maneja este cosmos al que le importa un carajo las estrellas.

Yo no la dejaré, como no se dejan otras cosas. A veces coloca, y está bien; otras veces resulta más divertido esgrimirla contra algún capullo. Pero no deja de ser un juguete. No quiero más lecciones ni reflexiones de la vida; prefiero a la vida en sí, para llevármela de recuerdo como único equipaje. Estoy harto de textos que vienen a decir siempre “aquí estamos, qué bonito”, u “os odio energúmenos” o “ved qué sentimientos tan originales tengo”. Ya no aplaudo cuando alguien enseña la polla, por pura desidia.

¿Y los juegos accesorios? Incluso no jugar se considera un movimiento estratégico. Dramas, despedidas, marchas... Yo sólo veo desesperación, torpeza en el uso de las herramientas y, sobre todo, un insano y aburrido delirio colectivo de los niños que están perdidos dentro de sí mismos...

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El contrato social del Siglo XIX

2010-09-30T12:44:00.000+02:00

Lo peor de los imbéciles no es que lo sean en sí, sino que su propia condición los hace, además, pertinaces en sus rasgos. Si tratas de explicarle a un gilipollas de premio en qué consiste su oscuridad, éste se defenderá, luego se lo pensará y, tras comprobar que efectivamente lo es, se dedicará con pasión a cultivar esos rasgos en plan industrial de manera desinteresada y para todo el mundo. Conclusión: se pierde el tiempo, cuando no se empeora la situación. La lógica no es su norma, sino el exabrupto, espontáneo, imprevisible y fresco como una coz en la mañana (y en los huevos).

Cuesta aceptar ese hecho y, al poco tiempo, ya estás intentando corregir lo incorregible.

Y puede que a mí también me hayan dicho que “tratar con memos es perder el tiempo en una labor solo válida para idiotas”, justito para que luego intente corregir a todos tronados de los que me he rodeado, así que probablemente tengo lo que me merezco. Pero hay otra cosa; las personas cambian, los tontos no. Y es cierto; y, si bien ello debería insuflarme un poco de alegría sádica mediante la recreación en la observación de la estulticia ajena, la verdad es que la desesperanza, las pulsiones genocidas y la impotencia ante el abismo insalvable me azotan con falsos rayos de esperanza por una imposible vía de comunicación.

Los tronados vocacionales no dudan; esa es otra característica: no dudan nunca porque no piensan, sólo segregan. El raciocinio sólo se da a posteriori, y en la mayoría de los casos la conclusión es volver a pasar por el mismo sitio donde se han pegado la hostia, como si pensar implicara una nueva y fulgurante especie de amnesia. Lo importante es lo endocrino, y si una hostia les proporciona un caos químico suficiente, se realizan. Lo importante es mantener el sistema hormonal en un permanente estado de alteración, como si en ello residiera el secreto sumo de la sofisticación, porque es su forma de sentir el tiempo. Los idiotas, además, consideran su carencia de conexiones neuronales como una especie de bendición. Confunden ese vasto vacío que intuyen en su interior con una puerta al misterio divino, cuando en realidad lo que hay es precisamente lo que no hay. El misticismo sin contenido, totalmente posado, y el juego de la profecía nunca pronunciada son sus armas sociales por excelencia. Al menos son capaces de una cierta mimesis y, si bien están intrigados, adoptan perfectamente el gesto del que sabe algo que los demás no saben, aunque nunca lo pronuncien. En cualquier caso, como no dudan nunca, ni siquiera se paran a pensarlo y, si alguien se lo soplara, no lo comprenderían y lo desdeñarían en tanto que difícil y, por tanto, no espontáneo, no apto para las masas, y sin lucecitas y pitidos, lo que es aún peor.

No sirve para nada, la verdad, intentar solucionar el embrollo. No sé si hay alienígenas, ángeles, dioses o destinos, pero gilipollas sí que los hay a puñados grandes, por todos lados, soltando su ponzoña a hectolitros mientras que nosotros, enfermos, callamos por humildad, por dudas, por educación o simplemente una pura y aburrida abulia ante un horizonte plagado de ellos y, al parecer, hecho a su medida.

¿Dónde está la letra pequeña del contrato?

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Atentado monedista

2010-09-22T12:03:00.000+02:00

El aire,
que te rodea,
el aire.

Se hace puzzle, se enrosca y se tiñe de vela,
el aire.

Piezas como palabras que se enredan,
corrientes que hablan como descargas,
piezas de papel que se encaraman,
una a una,
por el viento flotante de la espada;

y que viva el aire,
y vívelo como es,
rebosante del naranja de esta tarde.

La tierra, el mar y los tejidos,
el oro, la embriaguez y las candelas;

tan sólo déjame a mí el aire,
resignada,
y yo lo injuriaré con mis teselas.

El aire,
que te rodea de bruma,
el aire;

el aire,
que me inflama
como un astro
tu atmósfera de luna,
el aire...

Como un conjuro,
haré la alquimia del color
allá donde sólo un todo cabe
y nada existe;

sólo el agua,
fría, transparente, incolora;
sólo el cielo y su mentiroso viento,
sólo el sueño y sus fraudes de promesas,

conforman mi reino de castillos en el aire,
-tu aire,
que te rodea,
el aire-,
y el conjuro,
la tormenta,
el calor
y la promesa,

se te presentan,
en la nada,
con todas las luces technicolor
de mi alma enferma,
como si de un proyector
se tratara...

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Mierda, o la inquietud

2010-09-22T11:06:00.001+02:00

Camino esquivando mierdas de perro. Siempre el mismo recorrido, a la misma hora. Cuatro paredes, un suelo y un techo, y mucho ruido. La gente baila, o hace capoeira. Cuando paso saludo siempre, pero a veces me responden. Eso me inquieta.

Escribo esquivando mierdas de perro. Siempre el mismo recorrido, a la misma hora. Cuatro paredes, un suelo y un techo, y mucho papel blanco y palabras. La gente lee, o te pone a parir directamente. Cuando escribo saludo siempre, pero a veces me responden. Eso me inquieta.

Toco esquivando mierdas de perro. Siempre el mismo recorrido, a la misma hora. Cuatro paredes, un suelo y un techo, y un mástil largo lleno de trastes. La gente escucha, o te pone a parir directamente. Cuando toco saludo siempre, pero a veces me responden. Eso me inquieta.

Vivo esquivando mierdas de perro. Siempre el mismo recorrido, a la misma hora. Pero son seis los cielos, seis, como los toros de una tarde para turistas, los que hacen sus juegos de ilusionista.

Mi trabajo consiste en observar desde lejos cómo me cornean en sueños.

Eso me inquieta. Yo no soy torero de cielos. Los cielos no existen.

¿Qué es esto?

¿Qué es?

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In the City

2010-09-16T11:52:00.001+02:00

Limpieza, color blanco, silencio.

Ciudad, trajes, camisas blancas,
silencio.

Manos limpias, leyes,
guardias perfumados,
inactividad y olor a lejía,
silencio;

música relajante,
color blanco,
normas,
sonrisas complacidas,
silencio.

Máquinas en marcha,
humos controlados,
morales color blanco,
silencio.

Silencio en el hormiguero,
chanclas de residente,
y pies,
muchos pies,
perfumados,
color blanco,
aire de jabón,
y sobre todo,

nada,
la espera,
nada,
el silencio,
nada,
el color blanco,

y las llamas,
las llamas,
como sueños muy verdes,

las llamas verdes,
muy verdes,
y las bombas
que rompen el silencio atronador
que aprieta y aprieta
hasta que todo explote...

...
...
...
..
..
..
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.

El asesinato considerado como una de las bellas artes, y su correlación con la filosofía (de Thomas de Quincey)

2010-09-16T11:00:00.003+02:00

No es de asombrar que se asesine a príncipes y estadistas. A menudo hay cambios muy importantes que dependen de sus muertes, y en la eminencia en que se encuentran se hallan particularmente expuestos a la mano de cualquier artista a quien anime el deseo de lograr un efecto escénico. Pero hay otra clase de asesinatos que ha prevalecido desde comienzos del siglo diecisiete y que sí me sorprende: me refiero al asesinato de filósofos. Señores, es un hecho que durante los dos últimos siglos todos los filósofos eminentes fueron asesinados o estuvieron muy cerca de ello, hasta tal punto que cuando un hombre se llame a sí mismo filósofo y no se haya atentado nunca contra su vida, podemos estar seguros de que no vale nada; por ejemplo, creo que una objeción insalvable a la filosofía de Locke (si acaso hiciera falta) es que, aunque el autor paseó su garganta por el mundo durante setenta y dos años, nadie condescendió nunca a cortársela. Como estos casos de filósofos no son muy conocidos y en general los tengo por interesantes y bien compuestos en sus detalles, procederé ahora a una digresión sobre el tema, cuyo principal objeto será mostrar mi propia erudición.

El primer gran filósofo del siglo diecisiete (si exceptuamos a Bacon y Galileo) fue Des Cartes, y si alguna vez se dijo de alguien que estuvo a punto de ser asesinado —a una pulgada del asesinato— habrá que decirlo de él. La historia es la siguiente, según la cuenta Baillet en su Viede M. Des Cartes, tomo I, págs. 102-3. En 1621, Des Cartes, que tenía unos veintiséis años, se hallaba como siempre viajando (pues era inquieto como una hiena) y al llegar al Elba, ya sea en Gluckstadt o en Hamburgo, tomó una embarcación para Friezland oriental. Nadie se ha enterado nunca de lo que podía buscar en Friezland oriental y tal vez él se hiciera la misma pregunta ya que, al llegar a dental, y siendo demasiado impaciente para tolerar cualquier demora alquiló una barca y contrató a unos cuantos marineros. Tan pronto habían salido al mar cuando hizo un agradable descubrimiento, a saber que se había encerrado en una guarida de asesinos. Se dio cuenta, dice M. Baillet, que su tripulación estaba formada por desscélérats, no aficionados, señores, como lo somos nosotros, sino profesionales cuya máxima ambición, por el momento, era degollarlo. La historia es demasiado amena para resumirla y a continuación la traduzco cuidadosamente del original francés de la biografía: “M. Des Cartes no tenía mas compañía que su criado, con quien conversaba en francés. Los marineros, creyendo que se trataba de un comerciante y no de un caballero, pensaron que llevaría dinero consigo y pronto llegaron a una decisión que no era en modo alguno ventajosa para su bolsa. Entre los ladrones de mar y los ladrones de bosques hay esta diferencia, que los últimos pueden perdonar la vida a sus víctimas sin peligro para ellos, en tanto que si los otros llevan a sus pasajeros a la costa corren grave peligro de ir a parar a la cárcel. La tripulación de M. Des Cartes tomó sus precauciones para evitar todo riesgo de esta naturaleza. Lo suponían un extranjero venido de lejos, sin relaciones en el país, se dijeron que nadie se daría el trabajo de averiguar su paradero cuando desapareciera (quand il viendroit a manquer). Piensen, señores, en estos perros de Friezland que hablan de un filósofo como si fuese una barrica de ron consignada a un barco de carga. “Notaron que era de carácter manso y paciente y, juzgándolo por la gentileza de su comportamiento y la cortesía de su trato, se imaginaron que debía ser un joven inexperimentado, sin situación ni raíces en la vida. No tuvieron empacho en discutir la cuestión en presencia suya por no creer que entendiese otro idioma además del que empleaba para hablar con su criado; como resultado de sus deliberaciones decidieron asesinarlo, arrojar sus restos al mar y dividirse el botín.”

Perdonen que me ría, caballeros, pero a decir verdad me río siempre que recuerdo esta historia, en la que hay dos cosas que me parecen muy cómicas. Unas de ellas es el miedo pánico de Des Cartes, a quien se le debieron poner los pelos de punta, como suele decirse, ante el pequeño drama de su propia muerte, funeral, herencia y administración de bienes. Pero hay otro aspecto que me parece aún más gracioso, y es que si los mastines de Friezland hubieran estado “a la altura”, no tendríamos filosofía cartesiana y, habida cuenta de la infinidad de libros que ésta ha producido, dejaré que cualquier respetable fabricante de baúles explique cómo nos hubiera ido sin ella.

Pero sigamos adelante: a pesar de su miedo cerval, Des Cartes demostró estar dispuesto a luchar y con ello intimidó a la canalla anticartesiana. “Viendo que no se trataba de una broma” —dice M. Baillet—, “M. Des Cartes se puso de pie de un salto, adoptó una expresión severa que estos miserables no le conocían y, dirigiéndose a ellos en su propio idioma, los amenazó con atravesarlos de parte a parte si se atrevían a ofenderlo en lo que fuera.” Sin duda para los viles rufianes hubiese sido un honor muy superior a sus méritos el quedar ensartados como pajaritos en una espada cartesiana, y me alegro que M. Des Cartes no cumpliera su amenaza, robándole así sus presas a la horca, sobre todo cuando pienso que, tras asesinar a la tripulación, no hubiera conseguido regresar a puerto: habría quedado navegando eternamente en el Zuyder Zee para que los marineros lo tomaran por el Holandés Volador que volvía a casa. “El valor que mostró M. Des Cartes —dice su biógrafo— obró como por arte de magia sobre los bribones. Lo súbito de la sorpresa los hundió en las más ciega consternación, por fortuna para él, y lo llevaron a su lugar de destino sin más molestias.”

Tal vez, caballeros, crean ustedes que, siguiendo el ejemplo del discurso de César a su pobre barquero —Caesarem vehis et fortunas ejus— M. Des Cartes no tenía sino que decir: “Perros, no podéis cortarme la garganta, pues lleváis a Des Cartes y a su filosofía”, después de lo cual ya podía desafiarlos a que hicieran lo que se les antojase. Un emperador alemán tuvo la misma idea una vez que le aconsejaron se retirase de la línea de fuego. “¡Vamos, hombre!” —respondió—. “¿Cuándo has oído que una bala de cañón haya matado a un emperador?” * No sabría qué contestar tratándose de emperadores, pero con mucho menos se ha exterminado a un filósofo, y no cabe duda alguna de que el próximo gran filósofo europeo fue asesinado. Me refiero a Spinoza.
Bien sé que la opinión más frecuente es que murió en su cama. Tal vez sea cierto, pero no quita que fuera asesinado. Lo probaré con un libro publicado en Bruselas en 1731, que lleva por título La vie de Spinoza, par M. Jean Colerus, y contiene muchas adiciones tomadas de una biografía que dejó en manuscrito un amigo del filósofo. Spinoza murió el 21 de febrero de 1677, cuando tenía poco más de cuarenta y cuatro años. Ya esto parece sospechoso, y M. Jean admite que cierta expresión usada en el manuscrito biográfico da a entender “que sa mort n’a pas été tout-a-fait naturelle”. Como vivió en Holanda, país húmedo y país de marineros, podría suponerse que bebió muchos grogs y sobre todo muchos ponches*, bebida que acababa de inventarse. Sin duda esto sería posible, pero lo cierto es que no fue así. M. Jean lo llama “extremement sobre en son boire et en son manger”. Y aunque circulaban algunas historias fantásticas sobre el uso que hacía del jugo de mandrágora (p.140) y del opio (p.144), ninguno de estos artículos figura en la cuenta de su boticario. Si vivía con tal sobriedad, ¿cómo es posible que falleciese de muerte natural a los cuarenta y cuatro años? Oigamos el relato de su biógrafo: “La mañana del domingo 21 de febrero, antes de que fuera hora de ir a la iglesia, Spinoza vino a la planta baja y conversó con el dueño y la dueña de la casa.”

Como ustedes ven, en este momento, a eso de la diez de la mañana del domingo, Spinoza estaba vivo y en buena salud. Parece sin embargo que había llamado a cierto médico “a quien” —dice el biógrafo— “sólo señalaré con estas dos letras: L.M.” Este L.M. dio instrucciones de comprar un “gallo viejo” y ponerlo a hervir para que Spinoza tomase un poco de caldo al mediodía; así se hizo y comió con buen apetito un poco del gallo viejo después que el dueño de casa y su mujer volvieron de la iglesia.

“Esa tarde, L.M. se quedó solo con Spinoza, pues la gente de casa regresó a la iglesia; al salir se enteraron, con gran sorpresa, que Spinoza había muerto a eso de las tres de la tarde, en presencia de L.M., quien ese mismo día partió para Amsterdam en la barca de la noche sin hacer ningún caso del extinto”, y probablemente sin hacer ningún caso del pago de su pequeña cuenta personal. “Seguramente omitió con más facilidad el cumplimiento de sus deberes por haberse apoderado de un ducado, una pequeña cantidad de plata así como de un cuchillo con mango de plata antes de desaparecer con el botín.” Como pueden ver, señores, el asesinato y la manera de cometerlo están muy claros. L.M asesinó a Spinoza para apoderarse de su dinero. El pobre Spinoza era flaco, débil e inválido; como no hubo rastros de sangre, lo más probable es que L.M se arrojase sobre él y lo ahogara con los almohadones —el pobre hombre ya estaría medio sofocado por la comida infernal. Tras masticar ese “gallo viejo”, que para mí es un gallo del siglo anterior, ¿en qué condiciones podía hallarse el pobre inválido para luchar con L.M.? Y a todo esto ¿quién era L.M.? Lindley Murria no puede ser, puesto que yo lo vi en York en 1825; además no creo que fuese capaz de hacer tal cosa; al menos no elegiría como víctima a un gramático colega suyo puesto que, como ustedes saben, Spinoza escribió una gramática hebrea muy respetable."
Hobbes no fue asesinado, nunca he logrado comprender cómo ni en virtud de qué principio. Ésta es una omisión capital de los profesionales del siglo diecisiete, pues a todas luces se trataba de un espléndido sujeto para el asesinato, salvo que era flaco y huesudo; por lo demás, puedo probar que tenía dinero y (lo cual es muy cómico) carecía de todo derecho a oponer la menor resistencia ya que, conforme a su propia tesis, el poder irresistible crea la más elevada especie de derecho, de modo que constituye rebelión, y de las más negras, el resistirse a ser asesinado cuando ante nosotros aparece una fuerza competente. No obstante, si bien no fue asesinado, me complace asegurarles que, según su propia cuenta, estuvo tres veces a punto de serlo, lo cual nos consuela. La primera fue durante la primavera de 1640, en que pretende haber repartido un pequeño manuscrito en defensa del rey contra el Parlamento. Este manuscrito, dicho sea de paso, no se encontró jamás pero Hobbes afirma que “si Su Majestad no hubiera disuelto el Parlamento” (en mayo) “lo habría puesto en peligro de muerte”. De nada valió disolver el Parlamento, pues en noviembre del mismo año se reunió el Parlamento Largo y Hobbes, temiendo por segunda vez ser asesinado, huyó a Francia. Esto se parece a la locura de John Dennis, quien creía que Luis XIV no haría nunca la paz con la reina Ana a menos que se le entregase (a él, es decir a Dennis) a la venganza francesa y hasta huyó de la costa, tan convencido estaba del peligro. En Francia, Hobbes logró defender bastante bien su garganta durante diez años, pero al cabo publicó el Leviathán en homenaje a Cromwell. El viejo cobarde empezó a morirse de miedo por tercera vez; imaginaba que las espadas de los caballeros se volvían contra él y recordaba la suerte de los embajadores del Parlamento en La Haya y Madrid. Tum dice de sí mismo en su vida, que está escrita en un latín para andar por casa:

“Tum venit in mentem mihi Dorislaus et Ascham; Tanquam proscripto terror ubique aderat”

Y en consecuencia corrió de vuelta a Inglaterra. Ahora bien, es innegable que el hombre merecía una paliza por haber escrito el Leviathán y otra dos o tres por perpetrar un pentámetro que acaba tan villanamente en “terror ubique aderat”, pero nadie pensó nunca que fuese digno de algo más que una paliza. Toda la historia es una pura invención suya. En una carta mentirosísima que escribió “a una persona ilustrada” (Wallis, el matemático) cuenta lo sucedido de manera completamente distinta y dice (p.8) que huyó a casa “porque no estaba seguro con el clero francés”, insinuando que podía ser asesinado a causa de su religión, lo cual en verdad hubiera sido algo de mucha risa: ¡Tom en la hoguera a causa de su religión!

Lo cierto es que, fueran o no tales historias simples exageraciones, Hobbes temió hasta el fin de sus días que alguien lo asesinase. Esto lo probaré con lo que voy a contarles; mi fuente no es un manuscrito, pero como si lo fuera (en las palabras del Sr. Coleridge) ya que se trata de un libro hoy enteramente olvidado: El Credo del Sr. Hobbes Examinado: en una Plática entre él y un Estudiante de Teología, que se publicó unos diez años antes de morir Hobbes. La obra es de autor anónimo pero la escribió Tensión, el mismo que unos treinta años más tarde sucedió a Tillotson como Arzobispo de Cantorbery. La anécdota que sirve de introducción es la siguiente: “un clérigo" (sin duda el propio Tensión) “solía visitar todos los años, durante un mes, las diversas regiones de la isla.” En una de estas excursiones (16709 llegó a Derbyshire y fue a un lugar llamado La Cumbre, en parte por la descripción que de él había hecho Hobbes. Como estaba en los alrededores no podía dejar de ir a Buxton, y al momento mismo de llegar tuvo la suerte de encontrarse con un grupo de caballeros que desmontaban a la puerta de la hostería, entre ellos un hombre alto y delgado que resultó ser el Sr. Hobbes, venido probablemente a caballo desde Chatsworth.* Al dar con una persona tan famosa lo menos que podía hacer un turista en busca de lo pintoresco era presentarse en su calidad de majadero. Por suerte para él, dos de los compañeros de Hobbes recibieron aviso de partir con toda urgencia, de modo que durante el resto de su estancia en Buxton tuvo a Leviathán enteramente para sí y le cupo el honor de empinar el codo en su compañía varias noches. Parece que en un primer momento Hobbes se mostró muy reservado, pues no le gustaban los clérigos, pero esto pasó pronto, se volvió muy sociable y divertido y convinieron en ir juntos a los baños. Cómo pudo Tensión triscar en la misma agua con el Leviathán es algo que no alcanzo a explicarme; así sucedió, sin embargo, y aunque Hobbes fuese más viejo que Matusalén, se pusieron a retozar como dos delfines, y “en los ratos en que no nadaba ni saltaban” (para zambullirse) “conversaron de muchas cosas relativas a los baños de los Antiguos y al origen de las Fuentes. Así pasaron una hora antes de salir del baño, y habiéndose secado y vestido se sentaron e esperar la cena que pudieran servirles en el lugar, con el propósito de refrescarse como los Deipnosophistae y más de seguir charlando que de beber mucho. Los interrumpió en sus inocentes intenciones el ruido de una pequeña disputa en la que durante un rato se enredaron algunos de los personajes más groseros que allí se hallaban. A esto el Sr. Hobbes se mostró muy preocupado, aunque se encontrase a cierta distancia de esas personas.” ¿y por qué se preocupaba, señores? Sin duda, piensan ustedes, por amor dulce y desinteresado de la paz, digno de un anciano y un filósofo. Escuchemos:

“Perdió la calma un buen rato y contó una o dos veces, como hablando consigo mismo en voz baja y en tono de recelo y hasta de ansiedad, la manera en que fue asesinado después de cenar Sexto Roscio, cerca de los Baños Palatinos. Esto recuerda el comentario de Cicerón sobre Epicuro el Ateo, cuando dice que, entre todos los hombres, era el que más temía lo que había despreciado: la muerte y los dioses”. ¡Tan sólo por ser hora de cenar y por hallarse cerca de los baños el Sr. Hobbes debía correr la suerte de Sexto Roscio! ¡Habían de asesinarlo por que Sexto Roscio fue asesinado! ¿Qué lógica hay en esto, como no sea para un hombre que siempre está soñando con el asesinato? Leviathán, que ya no tiene miedo de las dagas de los caballeros ingleses o del clero francés, se asusta “hasta perder la compostura” porque en una taberna de Derbyshire se pelean unos cuantos honrados destripaterrones a quienes su propia figura angulosa de espantapájaros, venida de otro siglo, hubiera vuelto locos de terror.

Les complacerá saber que Malebranche murió asesinado. El hombre que lo mató es muy conocido: el Obispo Berkeley. Todos saben la historia, aunque hasta ahora no se haya contado como es debido. Siendo muy joven Berkeley fue a París y visitó al Padre Malebranche. Lo encontró cocinando en su celda. Los cocineros siempre han sido”genus irritabile”; los autores aún más; Malebranche era ambas cosas; surgió una discusión; el viejo sacerdote, que ya tenía calor, se agitó mucho; las irritaciones culinarias y metafísicas se unieron para atacarle el hígado: cayó en cama y murió poco después. Tal es la versión más corriente de la historia y con ella “ se engañan los oídos de toda Dinamarca”. Lo cierto es que se acalló lo sucedido, por consideración a Berkeley quien (observa Pope, con justicia) tenía “todas las virtudes que existen bajo el cielo”. Berkeley, molesto ante la mala educación de l viejo francés, se puso en guardia; siguió un breve combate en el que Malebranche fue a parar al suelo en el primer round; esto le bajó los humos y tal vez se hubiera rendido, pero a Berkeley se le había subido la sangre a la cabeza e insistió en que el viejo francés retractara su doctrina de las Causas Ocasionales. La vanidad del hombre era demasiado grande para que accediera a tal petición y fue sacrificado al ardor de la juventud irlandesa y a su propia terquedad absurda.

Como Leibniz era en todo superior a Malebranche, cabría suponer a fortiori que fue asesinado y sin embargo no es así. Creo que este descuido lo indignó y que se sintió insultado por la seguridad con que transcurrían sus días. De otra manera no me explico que, al final de su vida, decidiera volverse muy avaro y acumulara grandes cantidades de oro, que guardaba en su propia casa. Esto ocurría en Viena, donde murió, y aún se conservan cartas suyas en las que se describe la infinita ansiedad que le inspiraba el mantener intacta la garganta. A pesar de ello, su ambición de ser por lo menos víctimas de un atentado era tan grande que no evitaba el peligro. Un pedagogo inglés fabricado en Birmingham ---el Dr.Parr--- adoptó en idénticas circunstancias un método más egoísta. Había amontonado gran cantidad de oro y plata, que durante un tiempo guardó en el dormitorio de su casa, en Hatton. Pero como cada día le daba más miedo que lo asesinaran ---lo cual, estaba seguro, no podría soportar, además de que nunca tuvo la menor pretensión en tal sentido--- transfirió sus bienes a casa del herrero de Hatton, pensando seguramente que para la salus reipublicae el asesinato de un herrero pesaría menos que el de un pedagogo. Sin embargo, sobre esto último se ha discutido mucho y ahora parece haber acuerdo general en que una herradura bien clavada vale por dos y un cuarto sermones del Hospital.*

Leibniz no fue asesinado, pero cabe decir que murió en parte de miedo a que lo asesinaran y en parte de despecho porque no lo asesinaban; Kant, en cambio ---que no manifestó ambición alguna a este respecto--- se salvó más estrechamente de morir asesinado que cualquier otra persona de quien tengamos noticia, con excepción de M. Des Cartes. ¡Tan absurda es la fortuna al repartir sus favores! Creo que la historia se cuenta en una biografía anónima de este gran hombre. En un tiempo, por razones de salud, Kant andaba unas seis millas diarias en le camino real. Esto llegó a oídos de alguien que tenía sus razones personales para cometer un asesinato y que se sentó en la tercera piedra miliar a partir de Konisberg a esperar a su “pretendido”. Kant llegó a la hora exacta, puntual como un coche de correo. De no mediar un accidente estuvo en el carácter escrupuloso y, como diría la señora Quickley, quisquilloso de la moralidad del asesino. Un viejo profesor, se dijo, estará abrumado de pecados. No así un niño. Pensando en esto se alejó de Kant en el momento crítico y poco después dio muerte a una criatura de cinco años. Tal es al menos la versión alemana de los acontecimientos. Mi opinión es que el asesino era un aficionado que comprendió lo poco que ganaría la causa del buen gusto con el asesinato de un metafísico viejo, árido y adusto que no le daría ninguna oportunidad de lucimiento, puesto que no era posible que una vez muerto se pareciese más a una momia de lo que ya se parecía en vida.

Ilusiones de espejos

2010-09-15T10:06:00.000+02:00

Todo se sueña reflejado,

y en realidad es todo tan opaco

que ni la oscuridad se libra

de absorberse entre sus propios poros negros...

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Los globos ausentes

2010-09-01T13:32:00.000+02:00

Tengo una falsa cabeza,
y un ratón en la mano derecha
de las intenciones...

Un globo de helio sobre los hombros,
y un cuello que se estira
con figura de jirafa y amarra,
porque cuesta oponer tierra
a la contracorriente de las esferas.

Hacer-deshacer,
cortadme el cuello
y que se escapen los racimos de goma henchida
por el cielo;

hacer-deshacer,
te amo y no te amo
una y otra vez entre tus manos;

hacer-deshacer que te follo y no te follo,
click, click, click de aguja y punto de oro:
tejen las arañas los ciclos y los tiempos
en que estás y ya no estás, tesoro,
pero gobierno los trenes de los pulsos
y detengo el insulto de los segundos
con un aria de seda...

Mas tengo una falsa cabeza,
y un ratón en la mano derecha de las intenciones,
y el globo que se me escapa de los brazos mientras hablas,
como un emigrante de la estratosfera,
hace patrias de alucinaciones enteras...

Así que hago click,
y hago y deshago un destello
de tu mirada oscura,
de la cadencia de tu aroma en flor,
de la inercia de tu cintura,
y, sobre todo,
atrapo un instante entre hacer y deshacer,
entre el antes y el después
de esta extraña primavera...

... en que se me vuela la cabeza,
sola solita,
mientras me observas y me esperas...

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Test

2010-08-31T11:39:00.002+02:00

Vete a la calle y grita
"¡todos los poetas son vampiros!"

¿Los ves?

Son los que se sonríen
al oírte...

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Soltando lastre

2010-08-30T13:30:00.000+02:00

Ensordecedor el rumor. Recuerdo cuando en la infancia aún creía en la amistad. Luego, navegar y navegar conllevó hacerse un especialista en despedidas, en reponer sus huecos y lugares con personas nuevas. Después, el intento de comprender; o sea, probar la amistad duradera, la nobleza de espíritu, los valores de la convivencia. Sólo por aprender; sólo por comprender. A veces, los estudios y experimentos traen consigo resultados inesperados.

El caso es que, tras diez años de trabajo y buenas intenciones, la conclusión es clara. Más vale navegar, levar anclas o soltar lastre para elevar el globo, sin duda alguna, y proseguir con esta vida que es un viaje de caras nuevas. No ha valido la pena detenerse, pero la lección ha sido buena, magistral, definitiva. Abrir brecha es una labor solitaria. Abrir brecha es un tatuaje del alma, y no hay aguja que alcance su piel cuando las cartas ya están echadas.

Ensordecedor el rumor de los anhelantes. ¿Qué se siente al renegar de uno mismo? ¿Qué clase de orgullo permite que alguien se rebaje al sueño de ser otro y, a la vez, desear a ese otro la peor de las existencias? Ay, el orgullo herido de los indignos, esa daga que quiere herir y no sabe dónde clavarse.

Abrir brecha, oír el ensordecedor rumor de los desesperados. Una muñeca, un clamor, un gesto y mil abrazos rotos. Adiós, amigos. Vivís una mentira. La amistad no existe; al menos, la vuestra no; o, más preciso, la mía ha muerto.

A donde voy no podéis seguirme, aunque gritéis y pataleéis. No es culpa mía. Echádsela al viento.

Es mejor que aprendáis a beber de vuestra propia fuente; si no, morid de sed si conserváis algo de orgullo, algo de dignidad. Para andar no os necesito ni os he necesitado nunca. Fue divertido, y en ello radicaba su utilidad.

Pero hace años que no, y no veo motivos para seguir con esta pantomima...

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Buró-poetry

2010-08-24T13:14:00.000+02:00

¿Hay que fichar?

¿Se recetan las fórmulas insurrectas?

Tienes un uniforme,
unas privaciones
y un lugar donde picar:
está tirado ser poeta;

tienes alguien a quién odiar,
unas causas que apoyar
y consignas que cantar en procesión de nemotecnias prepactadas;

hay quejas ya escritas,
modelos de discursos,
plantillas para programar toda una vida
y placeres de aranceles en este tour de la poesía
- de poeta a poeta, y tiro porque esta rima es mía.

Y la salva semántica de las palabras-parada,
de paso y pleitesía obligada,
es la aduana del artista
que busca entre los otros
un espejo algo más feo
donde calmar el ansia de su asfixia.

¿Dónde hay que fichar
para hacer de la vida un autobús,
un metro
o un pasillo?

Viajemos en los tours organizados,
los lacerantes del sigilo...

En tus países de los versos militares
entraré sin visado ni aranceles;
me colaré,
con mi faz sin papeles,
con mis versos sin licencia,
ilegal como los soplos de la tierra...

... y cuando busques tu reflejo
responderá una cara,
que no es tu cara,
con palabras distintas,
que no son tuyas,
mientras espera a que te atrevas
a realmente decir algo...

... pero sin pagarte nada...

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Nerón-inspiración

2010-08-20T12:26:00.000+02:00

Con lo grande que es el cielo,
qué extraño que ningún viento
se lo lleve todo de un soplo...

Un caballo que no corre,
un toro que contrae los pitones,
una palabra escrita a medias sin trasfondo,
los poetas que cantan las recetas de su templo,
los compromisos que dibujan una inercia,
los gestos modelados con manos de sosiego...

Ellos parecen pedir fuego,
y yo, enfermo túnel,
tengo la mano predispuesta a la llama de Roma
hecha consuelo.

Con lo grande que es el cielo en el espacio...

¿A qué espera a fingir ser la tormenta?

Esperar,
ese gran invento con que se hizo absurdo el tiempo,
cadena tras cadena,
hoguera tras hoguera...

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Cañería y émbolo

2010-08-18T11:50:00.000+02:00

Nací entubado y mi mal lo es de desagüe...

Mi espalda es hueca y es de piedra,
recorrida por corrientes desecantes.

Cómo pesa el viento que silba mil vacíos,
tan ligeros,
que se escapa la vida cuando ellos
fluyen por mi ruta pertrechada...

Para colmar la tubería probé el fuego,
prendí aguas,
quemé arcillas modeladas,
congelé las arenas de las playas,
derramé la sangre como vino y como mar,
y como mar,
bailé con las tormentas
para embotellarlas en mi espina dorsal hueca...

Pero nací entubado y mi mal lo es de desagüe,
y ni la llama,
ni los jugos,
ni el limo ni las carnes
escaparon al drenaje del respiro...

Y miro,
y siento el paso del paisaje
que se pierde,
que se vierte,
que es tragado en remolino
entre mis vértebras...

Y las caras,
los lugares y los nombres:
todo cruza el aro para quedar inerte
y perderse en las cadenas...

Sólo un calor,
y sólo un color;
con una forma,
un sabor y una textura concreta...

Sé dónde está,
e igual que se me escapa,
burla corrientes,
vacíos y densidades.

Allí vivo yo:
donde nada se pliega
a la acción de la ventosa...

... por dentro,
desde lejos...

... solamente...

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...
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Mystic Drive

2010-08-18T09:51:00.000+02:00

El aire está eléctrico
cuando aparece el toldo del verano.

A veces,
cuando el antojo se hace trueno,
llena de tensión las distancias de los árboles...

¡Cómo se arquea entonces
la diana del estómago!

El aire cobra forma,
y el viento deambula por la boca
con una textura de mango...

El ozono eriza los aromas
como si el rayo engendrara barro,
y el ánimo flota entre estos mares
encrespados por la sal incandescente.

El aire está eléctrico,
me bailan los dedos de las manos...

Y me llueve el ánimo mojado de la tarde
cuando es vencido el sol
por las sombras azules del verano...

Camino,
mojado de agosto,
bajo la mágica visita del toldo inesperado,
y le devuelvo de mis ropas empapadas
mil notas de jugo de frescura,
agradecidas,

... y eléctricas...

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Malabarismos revisited

2010-08-17T13:33:00.000+02:00

Ahí van las palabras
como mazas enlazadas
-no pesan, no vuelan,
mienten al girar sobre sí mismas
sus fantasías de esquirlas de papel.

La muerte se asegura el éxito con cada nacimiento
-redescubrir lo eterno
con el tedio de lo efímero
entre ojos abiertos de inocencia.

Suben y bajan,
y los niños se hipnotizan a dos manos.

Abra-cadabra malabar-palabra...

El cerebro se ha hecho un casco de malla,
para sembrar flores de verbos y metralla...

Sóplame un poco de vida,
abra-palabra malabar-cadabra;
insúflame una buena mentira,
cadalso-cadabra,
candelabro de palabra;
agárrame esos ecos,
amarra las garras
y traza visiones de sangre y guirnaldas
a borbotones de vino...

pero sopla,
sóplate cometa tu escalera térmica de viento...

Y los futuros trapecios
donde se suicidan los sueños
confiados en la red
- que es de palabra-
son la piedra angular del tropiezo
humano perfecto.

¿Poesía?

Catapún de acróbata poeta
- los funámbulos hacen cola
para estrellar sus propios nombres
en letras de oro.

Dame tinta,
abra-cadabra calamar palabra,
y te daré otra mentira resobada y pringosa...

Y el tío-vivo de la amnesia
y su ficción de vida,
que no cesa en su tantra misterioso
-gira, da vueltas
y renombra de nuevo el mismo paisaje...

Estás muerta, poesía,
y los conjuros de los nuevos
poetas te despiertan
con el vudú de la osadía...

Pero eres un zombie, poesía,
un zombie de jazmín y lino
cuyo hedor de desencanto
exige amarte;

para aprender a oler tu muerte,
a no creerte,
a no sentirte,
a despreciarte y olvidarte
como una amante de formas eternas...

... que ya nada tiene que ofrecerte
entre sus piernas...

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Acepciones

2010-07-02T10:55:00.002+02:00

El que observa el vuelo
del paracaidista desde el suelo,
y no acierta a compartir
el vértigo protagonista;

ese que cree que sólo sus ojos ven,
y cuyo mirar patético le aburre...

Que se los arranque,
o busque un circo que le quiera deleitar,
que las caricias se viven,
y no se miran ni imaginan
desde fuera...

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La dialéctica de la nada

2010-06-28T12:40:00.001+02:00

Siempre hay un hoyo vestido de invisible,
que sin embargo existe,
bajo todo acontecimiento:
la sima sin fondo de lo humano.

Y hay conjeturas de mentes que se saben contrapuestas;
que hablan para sí,
aunque conscientes de las otras,
con el pretexto de la luz y de las sombras.

Hay siempre un hoyo oscuro,
y un intercambio de espadas.

Y se blanden respuestas a la medida de sus caras
-confundida esgrima que dibuja heridas
sobre espejos deformados.

El hoyo,
vacío y sin sustancia,
calla sin que nadie aprecie
la propuesta de su ejemplo incontestable...

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Vérsigo

2010-06-19T01:17:00.002+02:00

Tengo un globo lleno de arena.

Y los granos se cuentan unos a otros,
hipnotizados.

Hay un remolino de tiempo que se lo traga todo,
justo en la boca de mi estómago.

Tengo un globo lleno de arena,
y se me encorva el alma,
con el peso.

Es raro,
caminar erguido sin mirar con ella.

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Supervivencia

2010-06-04T13:43:00.000+02:00

Como un ave laboriosa,
estampo sombras desde el aire
- y tú buscas viñetas de cómics
entre secretos de siluetas.

Te confieso: el sol entrometido
suplantó a la luna;
pregúntale a él,
que yo no he sido.

Voy trenzando lo que encuentro
para darle forma al nido
- que es la forma,
y no el sentido,
lo que sacia tus ojos demandantes,
para largarte luego.

Como un ave laboriosa
que respira soledades clandestinas
- justo cuando te marchas,
cuando acabas la ronda
y duermes seguro
entre hojas de hábitos cumplidos.

Y ahora confieso: soy yo,
el ave que canta,
el murmullo que hace trizas
tu sueño profundo de conciencias congeladas.

Pero,
como ave laboriosa,
tampoco es mi labor
armar tu insomnio.

Tu problema es el oído,
y a mí me salen sombras chinescas
con el vuelo y el sol del que te quejas
- pregunta al sol,
que yo no te interpuse las orejas.

Y eso no es todo.

En el fondo,
mi trabajo secreto es otro;

mi gorjeo nocturno es el descanso
para sobrevivirme luego,
arrasado por un tacto
que lo contiene todo...

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A los nostálgicos

2010-05-24T13:55:00.000+02:00

No era tan grande la llama. Una llama de verdad habría quemado todo esto.

Yo, en realidad, entonces, estaba demasiado ocupado con el presente y el futuro. En eso consiste seguir vivo.

Otros, se sientan a la sombra de los nichos y las lápidas y se consuelan con lo GRANDE que fue todo aquello, decididos a esperar sin más la última misiva. Vivir mirando al pasado es una contradicción purulenta; poesía de la podredumbre de los cadáveres.

Versos que firman el acta de defunción. Párrafos que propagan los vicios que denunciaban y se juraron erradicar. Los pobres de entonces y los pobres de ahora. Un ancla sin barco, unos brazos doloridos y una incomprensión absorta del desierto.

Pero no hubo ninguna hoguera. De haberla habido, habría quemado todo esto. La llama ni siquiera existió.

Que el fuego se alimenta de alientos vivos, y los celos codiciosos sólo aspiran sin expirar nada a cambio, y sus bocas y sus verbos dudosos están ahogados y muertos en algún pasaje reinventado de un pasado incierto. Y en esas yermas tierras no hay combustible para el fuego, y los muertos ni como fuelles sirven.

Ah, ingenuos marineros, a quienes se les ocurrió la labriega idea de merecer un pago y una recompensa por sus charlas sobre la nada... Seguid arando, hacia atrás; nunca traspaséis las lindes que confundisteis con sueños. Arad poesía, arad sin semilla y lamentad la falta de frutos.

Un tractor no es un barco.

La llanura no es el mar.

El mar no existe,
no probéis esa droga
o acabareis escupiendo sal.

Todo es mucho más simple e inalcanzable.

Al horizonte sólo se le encara de frente,

sólo de frente,

sin vacilaciones pretéritas ni el peso muerto de los cadáveres andantes...

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No

2010-05-19T13:35:00.000+02:00

Silencio, silencio,
que el silencio es la potencialidad del todo
y las palabras sesgan y limitan su infinito.

Palabras, palabras...

ládralas como atajos,
pliégalas,
trénzalas,
emborráchate de ellas
hasta ocultar a tu dolor
tu artificio de aspirina;

trenza versos y
hazte una silla,
una estantería
o un sombrero.

Entretente,
adicto a los pasatiempos,
créete tus cuentos,
y sueña con que el vértigo de tus colores
abandone la cárcel de los verbos.

Puedes hacer lo que quieras,
puedes trenzarte una silla,
sentarte y esperar la queja.

Engáñate, poeta,
con la gloria de la tragedia
o el regusto de tus propios azotes solitarios;

o acéptalo y calla,
o agita derrotado por las calles
una bandera blanca con llamas
en los costados negros.

En cualquier caso,
no reclames nada.

Que agito verbos,
que hago interferencias
o suavizo el viento con la palma de las manos;
eso da igual,
ingenuo velero,
ya que hasta el mar es mentira.

Tú no estás aquí,
ni lo estarás nunca...

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Cuando no se piensa en ellos

2010-05-18T13:46:00.000+02:00

- ¿En qué piensas?
- No te interesa, de verdad.
- Venga ya, estás todo el día reflexivo y ausente, será interesante, ¿no?
- No.
- Venga, hombre, no seas así.
- No te interesa.

(...)

- ¿Ves? Sigues dándole vueltas a lo mismo.
- ¿Y tú qué sabes?
- Lo veo.
- No ves nada.
- ¿Qué quieres que haga?
- Lo que harás.
- Pues, ¿entonces?
- Está bien; me apetece tu reacción. “Pienso en el ADN”.
- ¡Venga ya, eso es mentira!
- Sí, pienso en su estructura como un fractal.
- ¿Qué?
- Te lo diré con una especie de refrán: “si quieres conocer el universo, investiga un grano de arena”.
- Estás fatal, creo que me voy a marchar.
- Te lo dije. Pero adiós, y gracias.
- Puff... Adiós.

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Pinball Wizard

2010-05-17T13:37:00.000+02:00

Me he estado informando sobre la teoría de las cuerdas, últimamente. La verdad es que el tema de la undécima dimensión me ha dejado bastante pensativo. Según la teoría, en la undécima dimensión se encuentran todos los universos existentes (es decir, hay más de uno). Sobre su número hay todo tipo de especulaciones, pero la que más se adecua a mis propósitos es la que afirma que el número de universos es infinito, y estos se están creando y destruyendo continuamente, por choques y fisuras (según esta teoría, ese es el origen de nuestro Big Bang: un choque entre dos universos que da como resultado el nacimiento de un tercero). Pero la undécima dimensión no está lejos ni es inalcanzable, sino que posiblemente la tengamos a apenas un milímetro de distancia, imperceptible y sin interactuar con nosotros. La única evidencia de su presencia estaría en la debilidad de la fuerza de la gravedad, la más débil de todas las fuerzas de la física tal como se nos manifiesta: su debilidad se debería, según esto, a que se diluye por todos los universos paralelos, convirtiéndose en el único puente existente entre dichos cosmos.

El caso es que, al tratarse de un número infinito de universos, es necesaria la concordancia de contrarios; es decir, que si en este universo bebo café, habrá otro en que lo vomite, y lo mismo para todo fenómeno de cambio; incluso el nacimiento de este cosmos tendría como correlato la destrucción de su gemelo. Extrapolado a la totalidad de universos existentes, existidos y por existir, el cambio total sería igual a cero. Es decir, que el cambio no existe y Parménides tendría razón: el total es uno, completo, perfecto e inmutable, aunque en este caso ese total se refiera a la totalidad infinita de universos.

La existencia del resto de las dimensiones resulta incomprensible sólo en parte. Si fuéramos todos ciegos, sin ninguna experiencia sensual de la visión, nadie nos podría explicar qué es la luz o una imagen sin dejarnos absortos y confusos. De la luz sólo tendríamos noticias por el calor, y explicar que hay calor rojo o verde tendría sentido matemáticamente, pero conceptualmente nos quedaríamos a rayas; lo más probable es que habláramos de frecuencias electromagnéticas y ni nos planteáramos siquiera el concepto de color.

Lo mismo pasa con las restantes dimensiones, las que van más allá de las tres espaciales y la del tiempo: para comprenderlas, sería necesaria una experiencia sensorial para la que carecemos de hardware biológico. Cómo hacer un hardware para “ver” algo que no se comprende sería otra cuestión. ¿Acaso sólo por “ver” somos realmente capaces de comprender lo que es una imagen o la luz? La vemos y punto, pero tampoco la comprendemos; sólo la medimos (y la escala del metro, por así decirlo, es una imagen también). Parece que nos entretenemos en contar remolinos pero no sabemos ni por asomo a qué se debe la corriente ni qué es el agua que la conforma.

Por ello, según esta teoría, yo puedo morir en este universo pero seguir viviendo en los restantes. Recuerdo cuando leí el “Tratado sobre la visión de fantasmas”, de Schopenhauer, donde afirmaba que en determinados estados de conciencia, como el sueño o sus inmediaciones, o las experiencias de sonambulismo, se tenía acceso a una forma distinta de experiencia sensorial, válida para Schopenhauer. Muchas de las visiones de fantasmas podrían deberse a una percepción accidental de la undécima dimensión, si la teoría fuera cierta; una percepción de la persona muerta y viva en cualquiera de los restantes universos paralelos. Quedaría zanjado el asunto de la vida después de la muerte: no la hay. El fantasma también morirá en su universo particular.

El problema reside en la identidad: estoy aquí, pero si existo en otros universos no soy yo, como sujeto. Aunque haya miles de Kiques, cuando este que está aquí se muera, morirá esta identidad. A esos efectos, da lo mismo. Me jodo yo.

Esperando al próximo choque de las bolas en juego...

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Non accepted anclas

2010-04-28T13:20:00.001+02:00

Echar el ancla o levarla
es el vestido de la duda.

Pero cuando no se tiene,
cuando ni siquiera se es barco,
se atraviesan las miradas
en mutuo escapismo de cristal,
y las palabras suenan
entre espejismos que no se pueden topar,
observar y reconocerse;

Y el idioma se extraña de sí mismo
como si no existiera.

¿Acaso es real?

No existen ni el verbo,
ni el mar,
ni los barcos ni,
por supuesto,
las anclas de la discordia;

ni existen las olas,
ni que decir tiene,
por mucho que te maree este vacío,
rebosante de ilusiones huecas...

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Parches en el cielo

2010-04-27T13:13:00.000+02:00

Juégate, como las cometas,
y que se enlacen las palabras.

Los hilos retorcidos tejen la malla
que espera pescar el porte de las nubes,
la dignidad de las estrellas,
el acto inverso de la estatua,
o el ángulo de una barbilla...

Cuantas cometas voladas;
tantas,
que ya sólo veo parches de papel e hilo.

En tus redes de pescar
se vacía la muerte que clama
verbos de bocas llenas,
- yo sólo veo parches de papel e hilo,
de algodón y no de lino,
como cometa en juego de tierra
que espía desde el sigilo
el accidente de la esperanza...

... soy hierba,
un verde testimonio,
soy el acto inverso de una estatua
- y sólo veo parches de papel e hilo,
yo,
brote de ilusión quebrada.

Cometas entre el cielo y los dedos;
carreras, caídas y frentes,
que sudan,
como brillan las ambiciones de los niños.

Y parece que mi silencio,
secreto de estatua de hierba,
lo puede manifestar todo...

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Pinochet-revenge, hispano-retroconservatives and Earth NASA-Trade Mark

2010-03-26T12:46:00.001+01:00

Ha sucedido. 35 años tras la muerte del dictador, el franquismo sigue siendo intocable en este desdichado país. Al final, resulta que tenían razón los cómplices criminales de Pinochet en Chile, cuando acusaban a Garzón de ser el instrumento de una nueva forma de colonialismo español en Latinoamérica, cuando procesó a Pinochet y lo mantuvo retenido en Londres.

Porque Pinochet, al menos, ha sufrido la vergüenza pública, ante todo el mundo, y ha muerto mientras era procesado en su país como asesino meritorio que fue. Franco, en cambio, otro traidor que volvió sus armas contra su propio pueblo, murió en la cama, para vergüenza de todos los españoles, y aún sigue siendo una figura que, fuera de dialécticas y retóricas, no se puede tocar en este país de mierda, como bien demuestran los hechos recientes.

Decían los cómplices del asesino chileno que deberíamos limpiar primero nuestra casa, y muy a mi pesar me doy cuenta de que tenían razón. Destapar una de las tramas de corrupción más importantes y extendidas en este país y pretender que se haga justicia con los miles de desaparecidos y asesinados por el franquismo ha sido intolerable para una derecha española que se identifica sistemáticamente con el dictador ante todo intento de recuperar nuestra maltrecha dignidad de país. Los españoles no tenemos derecho a sentirnos orgullosos. No mientras permitamos que estos hechos sucedan.

La mal llamada derecha democrática de este país no siente vergüenza cada vez que obstaculiza a la justicia en lo relativo al pasado histórico. Una derecha democrática que se precie apoyaría y ayudaría a esclarecer el oscuro pasado de los 40 años de secuestro que sufrimos los españoles como un imperativo natural de todo demócrata; la nuestra, se siente identificada con un pasado dictatorial y fascista que defiende, y bloquea todo intento de poner las cosas donde deben estar. En pleno siglo XXI, la derecha española aún acepta a regañadientes los valores de la democracia, trescientos años después de la democracia parlamentaria de Gran Bretaña. Esa derecha, y esa mal llamada burguesía (la verdadera burguesía es industrial, y no agraria), que ha sido incapaz de llevar a cabo un desarrollo industrial equiparable al del resto de Europa a pesar del oro robado a América por toneladas; que son la vergüenza de nuestro país debido a la fama que tienen los empresarios españoles en el resto del mundo (tramposos, corruptos, chapuceros, mentirosos e improductivos); esa derecha carente por completo de imaginación, iniciativa y valentía que ha fundamentado un desarrollo económico ficticio en lo único de lo que no podemos prescindir los ciudadanos (la vivienda, secuestrando así nuestras vidas y economías), haciendo a los ciudadanos hipotecarse de por vida para llenar sus arcas, sigue identificándose con los valores del franquismo y siguen considerando este país como un feudo que les pertenece por naturaleza.

En España aún perdura la idea de que el adversario político es un enemigo que debe desaparecer físicamente. Es la herencia del spirit del 18 de julio de 1936. Ahí está Garzón, procesado por investigar el franquismo, y parece algo increíble, indignante y denigrante para la reputación de nuestra democracia. Ni cuando investigó a los GAL, ni cuando reclamó justicia para los ciudadanos españoles asesinados por las dictaduras de Chile y Argentina (a eso sí que se sumó la derecha española, dado que les pillaba lejos, aunque tímida y no ideológicamente), ni cuando persiguió la corrupción del PSOE en los últimos años del gobierno de Felipe González, fue objeto Garzón del proceso vergonzoso e indigno del que es objeto ahora.

La derecha considera a España, y todo lo relacionado con ella, como jurisdicción exclusivamente suya, y los usos interesados que hagan de la finca no se pueden poner en tela de juicio, menos aún por aquellos que ellos han nombrado oficialmente “enemigos de España”. Así que el caso Gürtel no es más que el producto de las legítimas costumbres de los empresarios implicados que no son comprendidas por la izquierda española, cegada por los valores irresponsables del respeto a la propiedad pública. Eso, según ellos, es lo natural, y los izquierdosos pordioseros no lo entienden, son irresponsables e ignorantes y, sobre todo, poco realistas (el descalabro de su modelo de crecimiento de ladrillo es, al parecer, una oda a la responsabilidad y al pragmatismo). La mierda de industria de este país ha de ser gratificada con estos privilegios como agradecimiento a los capitalistas por poner el capital, tradicionalmente inmovilizado en latifundios agrarios, en el tapete del mercado libre, por así llamarlo. Hay que darles las gracias por trabajar y llevarse el heraldo público a sus casas, aunque sean los empresarios menos respetados de toda Europa y con la peor reputación. Eso no importa, Spain is different. Somos alienígenas, seguramente, y debemos regirnos por éticas distintas.

España es propiedad legítima de ellos más que nada porque a ellos así les sale de los cojones, y punto. ¿Vamos a pedirles argumentos, razones y algún tipo de lógica a los más reaccionarios de Europa, que se opusieron a la Ilustración y a toda forma de modernización racional que sacara al país de la oscuridad fanática de la religión irracional y de la miseria de la vida rural semifeudal de los caciques que sirvieron de modelo a los de Chile y Argentina?

Si existiera alguna forma de diagnosticar las enfermedades mentales del subconsciente colectivo de un país, España sería una mina de oro en patologías diversas, desde sociales, pasando por políticas y acabando en sexuales, con todo el machismo casposo, los endémicos complejos de Edipo y Electra y la herencia de la labor educativa de la iglesia católica; patologías en su mayoría provocadas por siglos de injusticia social semi-feudal y de adscripción fanática al catolicismo apostólico y romano.

Ahora los imbéciles que han salido del hambre votan a la derecha porque es más distinguido, y la mayoría de memos aceptan de buen grado el sensacionalismo de los medios de comunicación conservadores que demonizan la inmigración, difaman el sistema democrático con la idea de que “los delincuentes tienen todos los derechos y salen impunes”, se popularizan los linchamientos públicos morales (como las bienvenidas que les dan los acusados del caso Marta del Castillo las turbas de energúmenos que ignoran que insultan y amenazan a menores) y se coquetea con la idea de retornar a los viejos hábitos de la cadena perpetua y la pena de muerte. Quiero pensar que son desequilibrios provocados por el síndrome de Estocolmo de un país que ha pasado la mayor parte de su historia secuestrado por la oligarquía más reaccionaria de Europa; de lo contrario, tendría que renunciar a mi nacionalidad.

De todos modos, cuando ayer la NASA reclamó las fotografías de la tierra que hizo un aficionado con un globo de helio casero que subió hasta los límites de la atmósfera; es decir, cuando la tierra como motivo fotográfico resulta ser propiedad de la NASA, ¿qué coño haré si renuncio a toda nacionalidad, si aún así seré un terrestre que no puede observar su planeta libremente y representarlo?

¿Y la SGAE? ¿Le va a reclamar el canon al aficionado de las fotos? ¿A dónde coño estamos llegando con tanta pasividad?

Odio mi tiempo, mi época y a la mayoría de mis congéneres.

... ¿Estaré adentrándome por las vías del reverso tenebroso de la fuerza?

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Graznido en el desierto

2010-03-24T12:30:00.000+01:00

El silencio,
¿tiene sentido?
¿tiene un efecto?

Paso entre mis hermanos
y siento sus dudas y temores,
susurros callados que nadie quisiera percibir,
pero...

¿Qué misterio esconde un paso?
No importa, ¡silencio!

Oigo las dudas, las veo, las siento;
y que no desdiga nada,
que no desmienta,
y que no aclare;

que espere y haga al tiempo
caminante pilar de la paciencia,
¿qué significa? ¿soledad de luz?
¿soledad?

Mi silencio,
¿tiene un sentido?
¿se comprende?

Mi silencio sólo concuerda
con mi afinación física,
como un concierto para oídos
que no existen.

Pero espero a las preguntas,
mi testimonio justo,
mientras las sentencias caen firmes,
como la lluvia riega la hierba incuestionada.

En mis juicios y procesos
mi palabra no suena,
como si fuera una enfermedad
obvia para todo el mundo.

Mi silencio,
¿es acertado?
¿está echado a perder?

El tiempo de la paciencia
pondrá a jueces,
fiscales y abogados
en el asiento que construyen
con sus actos.

Mi pilar caminante de la esperanza...

... aunque no sea más que un silencio
gritado en un desierto para nadie...

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Fashion-poetry für machotes toreros

2010-03-23T13:08:00.000+01:00

Poesía, poesía...

La verdad, estoy hasta los huevos de la poesía en España, y de sus poetas y demás mierdas.

Todos los inermes de España recurren ahora a ella para intentar evitar darle a la manivela ellos mismos. Qué casposo, qué sucio, enfermo, indigno, previsible, asqueroso y patético es a veces el machote español llorón y mimado.

¿No los veis? Esos gilipollas que podían pasarse horas charlando de fútbol con ese tono de gravedad usurpado a los comentaristas del diario de sesiones del Parlamento (necesitan esa gravedad para alimentar una desdichada soberbia que es incapaz de comprender los problemas reales fuera del show de marionetas del fútbol, hecho a la medida de su incapaz intelecto), de pronto, se metieron a poetas para ver si echaban un polvo de una puta vez; ellos, que perseguían a pedradas a todo ser que mostrara un mínimo de sensibilidad quieren, ahora, ser los más sensibles del mundo (pero sin mariconadas, eh).

Eso.

Sí.

Que no son maricones, que nadie piense eso.

Están aquí para follarse a chicas sensibles y libertinas, las más fáciles: qué coño, ahí está la elevación de espíritu que la poesía conlleva ¡¡Vivan los poetas españoles, viva la eñe y la lengua del imperio!!

De hecho, la verdadera poesía, la que vale según ellos, la única y verdadera (como la fe católica de antaño), es la que supera las mariconadas, que denuncian ahora con mediocridades verbales que aspiran a ladridos políticos (sin conseguirlo), como si fuera una evolución de las pedradas que tiraban en la infancia contra las mismas víctimas y por los mismos motivos. Bravo. Sutilezas made in Spain.

Y ahora se juntan y hablan en términos similares a los que utilizaban en sus tertulias futboleras, pero de poesía; o sea, el entendidillo de fútbol del grupo, tipo “maestro Araujo” (que ignominia, llamar maestro a un charlatán de los deportes que patea el diccionario cada vez que le sale de los huevos- supongo que ser un no-maricón consiste en eso), es ahora el entendido en poesía que sentencia, aprueba o condena la última jugada de la jornada. Charlar sobre los demás como marujas chismosas es el pasatiempo del poeta español (poeta no maricón, eh). Mejor cambiar los trajes pero no las costumbres.

Ciertamente, lo de comentar se les da bien; ¿poesía? hacen muy poquita y muy mala. Pueden pasar meses sin producir nada para luego presentar... eso. Mejor que sigan charlando en el bar. Hacen menos daño; vamos, el daño que un tonto puede ser capaz de hacer (aunque los tontos, en tanto que asistemáticos, siempre pueden sorprendernos con algún nuevo e increíble equívoco estulto de consecuencias catastróficas).

El problema de muchos poetas es que quieren estar siempre guapos y mantener una pose arrogante que a todos convenza, donde su virilidad haga las veces de presentación, más que nada porque son tan machotes que su impulso artístico nació en una convulsión genital matutina, y escriben para apaciguarla con la recompensa prometida.

En fin, estos tíos son futbolistas frustrados que deberían dedicarse a otra cosa que requiera menos valentía, porque la pretensión de aparecer públicamente en un estado de suma perfección con una indudable e incuestionable reputación (aunque les resulte irresistible para calmar el impulso simiesco y primitivo de exhibirse ante la manada como machos alfa) equivale a ser un personaje plano sin interés alguno para un público con el mínimo de inteligencia que la poesía y la buena literatura en general requiere.

Es hacer trapecismo con red; es tener un seguro bajo el brazo que garantice que no habrá ningún accidente en la performance del héroe poético de espaldas cubiertas.

Dios, no soporto la cobardía del cabestro español, que encima pretende amedrentar a todo el mundo confundiendo arrojo con vulgaridad, como si así exorcizara su total falta de agallas, ese rasgo nacional tan bajuno e innoble como arraigado, históricamente, a esa mentira para imbéciles de las idiosincrasias nacionales (sólo los tontos se agarran a ellas, a falta de personalidad y desarrollo intelectual, para enfrentarse al vértigo del abismo del tiempo libre).

En todo caso, métanse sus recetas de poesía por donde les quepa. Ustedes no tienen ni idea de qué va esto desde el momento en que empiezan a pensar en recetas. Las recetas son chapuzas para gente sin talento. A ustedes les tiembla demasiado el pulso cuando escriben (y escribir ha de ser fluido, natural, como unas pinceladas o unos rasgueos hechos con gracia, pero, sobre todo, VALIENTE, y alguien tan aterrorizado por una sospechosa homosexualidad interior es absolutamente incapaz de serlo); carecen de tacto, no tienen la chispa del artista, no tienen el sentido del humor necesario para exponerse a las críticas ni son tan sensibles como creen. Sólo tienen caspa.

Les voy a dar la mejor lección de su vida totalmente gratis: ser un caprichoso consentido no es ser una persona sensible, aunque sufran mucho por ello. Escríbanlo cien veces.

Son ustedes unos cobardes, pero lo peor es que carecen por completo de talento, de contenido y de intención. Su poesía es mala, vulgar y escasa. No vale ni como prosa rancia. Ni siquiera son ustedes poetas. Son una chirigota sin gracia ni compás ni, por supuesto, sentido del humor. Créanme: tomarse tan en serio a sí mismo es, paradójicamente, ridículo. Esta también es gratis. De nada.

Por favor, vuelvan al fútbol, aunque sólo sea para hablar de él, dado que tampoco sirven para correr detrás de una pelota...

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La realidad virtual de la suficiencia

2010-03-15T14:15:00.000+01:00

Los cándidos se maravillan por la novedad de la vida. Será inocencia, será ignorancia; en todo caso, denuncian la falta de vida de los desencantados (e ignoran el poder de la experiencia y su sabiduría).

Los desencantados se enervan con la felicidad de los cándidos. Será cansancio, será aburrimiento; en todo caso, señalan su borrachera de vida como algo propio de imbéciles (e ignoran la alegría como si fuera una plaga).

Los que follan se maravillan por la novedad del sexo. Será inocencia, será ignorancia; en todo caso, señalan la falta de sexo de los asexuados (e ignoran el poder de la experiencia y su carácter selectivo).

Los asexuados se enervan con la felicidad de los que follan. Será cansancio, será aburrimiento; en todo caso, señalan su éxtasis orgánico como algo propio de los inconscientes (e ignoran su propio éxtasis latente).

¿Veis el nexo común?

Todos se consideran modelos de conducta por el simple hecho de concordar consigo mismos pero, por desgracia, concordar con el yo no es condición de veracidad; es más, en cuanto a veracidad, la autosatisfacción influye tanto sobre la verdad como un escupitajo en el desierto del Gobi sobre las mareas del Atlántico.

Pero aún si tomáramos esa condición como condición de certeza (si la verdad residiera en el yo por el simple hecho aleatorio de coincidir con el sujeto interesado), habría tantas como individuos, lo que equivaldría a negar toda forma de verdad absoluta. Por lo tanto, negarían la verdad al intentar apropiarse de ella, lo que es tan útil como suicidarse para evitar morir ejecutado. Ello invalida, por tanto, cualquier intento de condenar una conducta en beneficio de la suya en base a una corrupción que, en virtud de su propio discurso, sería sólo relativa.

Cándidos, desencantados, folladores y estoicos comparten muy a su pesar una característica esencial: sus conductas son propias de imbéciles que podrían sentar cátedra como tales.

¿Y la verdadera conciencia, en medio de tanto fuego cruzado que no sabe ni de dónde viene, ni hacia dónde va, ni mucho menos dónde se encuentra?

Pasa desapercibida en medio de tanto espejo ciego de sí mismo y, luego, cuando ya está lejos e inalcanzable, se convierte en el blanco de todas las frustraciones, como si fuera la responsable...

... pero libre de toda esperanza, fraudulenta por necesidad, en la recuperación de los idiotas para el mundo, carece de lastres y se eleva, viendo cada vez con más claridad...

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Tiempo precipitado

2010-03-02T13:24:00.000+01:00

El dinero es tiempo alquilado. Eso representa. Tiempo.

Pero no se trata de tiempo sin más, sino de tiempo empleado en algo que no necesariamente se corresponde con los deseos del que lo emplea; de hecho, parte del valor de ese tiempo (traducido en moneda) está precisamente en el esfuerzo, por un lado, que el trabajo en sí implique, y en que el sujeto, por otro, ceda su libertad en beneficio de la de otros (o de sí mismo, si necesita el dinero) durante un período temporal. El trabajador renuncia a su libertad a cambio del valor monetario de ese tiempo así empleado. En función de lo mucho que esa acción se desvíe de los verdaderos deseos potenciales del sujeto se puede establecer un cuantía mayor o menor del tiempo cedido (no es lo mismo, o no debería serlo, freírse de calor en la campiña o poner ladrillos a 40 grados bajo el sol que ser recepcionista de 8 a 14 con un buen climatizador).

¿Por qué tiene un precio un tomate? Porque alguien emplea un tiempo en cuidar un huerto que podría aprovechar mejor echando polvos (por ejemplo) si atendiera a sus verdaderos deseos; porque alguien que preferiría dormir la siesta traslada los tomates en camión, etc. El dinero es tiempo materializado al que se renuncia. En teoría, por supuesto, que luego hay tiempos y tiempos.

Porque en la práctica, el recepcionista gana más que el hortelano. Y ello es debido al tiempo también: el recepcionista ha renunciado a su libertad de no hacer nada durante cinco años para lograr ser ingeniero, y ese tiempo “vendido” debe remunerarse como es debido: precisa de un trabajo bien pagado y de mínimo esfuerzo.

Tiempo, tiempo, tiempo...

¿Y qué hay del broker que en un segundo gana millones de dolares? ¿Su segundo vale millones?

Las clases sociales se establecen en función del valor de clase de su propio tiempo, medido en moneda, por supuesto.

¿La realidad? La miseria se caracteriza por la falta de tiempo libre y el mínimo, casi inexistente, valor monetario de su tiempo cedido en beneficio del trabajo.

Si se vive bien y con tiempo, en conclusión, se está robando el tiempo (o sea, la vida, el esfuerzo y los alicientes vitales) de aquellos que no lo tienen y cuyo tiempo, además, carece de valor en el mercado.

El dinero es tiempo; un piso son treinta años de trabajo; un coche, cinco; una comida, media jornada de trabajo...

El tiempo es la llave del poder. Dime cuánto ganas y de cuánto tiempo libre dispones, y te diré si eres un aristócrata moderno o no.

El tiempo parece precipitarse en el sólido de las monedas, pero es fraudulento. No vale lo mismo el tiempo de unos y de otros. Está manipulado.

Vendemos nuestro tiempo porque es la única dimensión inasible. El tiempo es vida. El dinero es tiempo. La riqueza acumulada sin trabajo es el resultado de la especulación con las vidas de los seres humanos.

Un euro son 24 horas de la vida de un niño en Malasia. Míralo bien: lleva por dentro la vitalidad desperdiciada de un día sin esperanza.

Llevamos el tiempo metido en los bolsillos como un botín...

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Un día cualquiera

2010-02-23T13:19:00.001+01:00

Suena el despertador. 6.30. Estoy junto a ella, la cama está caliente, en su punto, y los abrazos son más cálidos y reconstituyentes; recargan unas baterías ubicadas no se sabe dónde, aunque ella sigue dormida y los da con el piloto automático. Pero salgo de la cama, es una mierda, en el mejor momento del sueño, pero tengo que hacerlo día tras día.

El aire está helado, toso como un condenado: mi torso no soporta estas fluctuaciones de calor y frío. Busco la ropa en la oscuridad, salgo al salón, cafetera en marcha, taza, cuatro cucharadas de azúcar y café solo doble. Suelo no abrocharme la bragueta antes de ir al baño para ahorrarme tener que repetir el proceso en la meada matutina; el caso es que con frecuencia suelo olvidar esa parte, con las prisas, y salgo a la calle con la bragueta bajada. Hoy, sin embargo, tomo nota de esos descuidos y voy y cumplo con el water mientras borbotea la cafetera. Tengo la cabeza agotada, me acosté a la una tras una sesión de grabación de ocho horas.

Maldición, cuando te cuesta tanto hacer las cosas pierdes la capacidad de maravillarte con ellas.

En este momento es como si en mi memoria, que está a punto de apagarse como un ordenador al que le fallara la corriente, nada luciera, nada estuviera lo suficientemente bien. Es como si sospechara que quizás el trabajo de ayer no hubiera valido la pena. Y estoy hecho mierda, medio derrotado, y tengo que seguir, mantener el ritmo. La cabeza sigue doliendo y el ánimo está bajo mínimos.

Bebo café, fumo el primer cigarrillo, veo las noticias de la mañana. Va a seguir lloviendo.

Me alegro, la lluvia me hace optimista: todos los miles de hijos de puta y cabrones hijos de mala madre sienten aprensión por el agua y la lluvia (o cualquier cosa que les desvista de su amada mugre) y se quedan en casa si pueden. La ciudad se hace más habitable.

Los U-Bets. Hago repaso. El grupo marcha bien, y es como si no me enterara. El peso del agotamiento y el distanciamiento patológico de la vida me tienen a años luz de lo que veo y siento (o des-siento a destiempo; ¿sediento? Puede). Para sentir la vida necesito bucear en mi interior. Sólo ahí la tengo. Es un punto de encuentro donde no veo a casi nadie.

Veo las gafas de sol y el paraguas. Debo cogerlos. Abrigo a la vista, y la bufanda localizada. Miro el reloj. Hay que salir pitando.

Cojo las gafas, las meto en su funda, meto la funda en la mochila, meto el paraguas, me pongo la bufanda, me pongo el abrigo, apago el cigarrillo. Casi se me olvida llevarme el desayuno. Ahora desayuno solo, en el laboratorio. Paso de la cafetería y de los gilipollas que imitan a Ally McBeal compitiendo como bandoleros de buen aspecto (y no siempre). Mierda, apenas tengo tiempo, trinco una viena y una lata de atún, y listo. Voy al dormitorio. Le doy unos tres mil besos, miro su cara linda, maldigo mi suerte por tener que ir a trabajar y salgo, no sin antes tener que buscar las putas llaves y abrir la puerta. Salgo, ascensor, calle, cigarro, kiosco y vieja. Un paquete de lucky. Ella me regala un mechero. Lo hace cada dos o tres paquetes. Gracias.

Cojo el 2, me bajo cuatro paradas más tarde, espero el otro autobús. Me subo. Llego al curro, ficho, me voy a mi departamento. El jefe ya está allí. Me hago otro café en el laboratorio y me lo bebo. Me pongo a currar. Reordenar párrafos, traducir, diseñar presentaciones. El teléfono suena toda la mañana. Apenas puedo relajarme un poco y leer los blogs de los demás. Hay pocas novedades. El teléfono de este despacho es el único que puede hacer llamadas a móviles en todo el departamento, así que nunca estoy solo (para mi desgracia). El jefe apenas me deja tiempo libre, pero voy a desayunar. Solo también. Me gusta así. Me quedo solo y me dejo hipnotizar por el sonido de los aparatos de aire acondicionado y los motores de las cámaras, dejando que mi actividad cerebral vaya posándose lentamente en el cero, en la paz, en la anulación, pero la grabación de ayer me mantiene en vilo, alerta, intranquilo. Algo se revuelve en mi corazón impidiéndome el sueño de los sentidos.

Vuelvo al trabajo. Llega la hora de salir. Milagro. El tiempo es un misterio. Es infinito e inalcanzable, pero pasa. Realmente se mueve.

Vuelvo en el mismo bus, me bajo, camino una calle, me cruzo con los chicos que salen de un instituto. Gritan. Las niñas se ríen. Sienten la vida. Yo me siento muerto casi todo el tiempo, y lo notan. Pero lo peor es que me la suda todo por completo (o casi todo). Cojo el dos. Me bajo tras cuatro paradas. El kiosco sigue abierto. Llego a casa.

El chucho sarnoso me recibe alegre. Siente la vida. No sé por qué se alegra tanto. Bueno, los idiotas son todos felices. Aún así, me gusta su aceptación natural de la vida. No tengo hambre, pero ella llega pronto y me obliga a comer algo. Soy un zombie, estoy sentado en el sofá a punto de apagarme. Me fumo un peta y como algo. Nos volvemos al sofá y decidimos echarnos una siesta de tres cuartos de hora.

Tras la siesta me tienta el café, pero luego no duermo. Hablamos y hablamos y nos ponemos al día de nuestras vidas. Me largo al local. Son las 17.00. Voy caminando. Descubro que no tengo cambio para la máquina de refrescos de los locales de ensayo del pelícano. Compro CDs, que nunca están de más, y cambio el billete de 50. Ahora sí tengo. Llego al local, cruzo la verja. No me gustan los rockeros. No me gusta el aire distinguido que se dan por tener un grupo. Pido al tiempo eterno no haber sido nunca así cuando tenía veinte años. Cuando lo pienso, recuerdo que no lo fui; de hecho, el no serlo formó parte de todos los problemas que tuve.

Llego a los locales. Como siempre, soy el primero. Trinco una lata de coca-cola, abro la puerta con las llaves, le doy a la luz, enciendo el ordenata, monto el rat, lo conecto al PC, inicio Cubase. Estoy agotado, no tengo fuerzas ni inspiración. Me fumo otro. Me pongo a grabar. Pasan las horas. Cada fragmento es un desafío, una prueba, casi un examen ante mí mismo. Entre seis paredes casi iguales, atrapado en un cubo. La luz artificial me va volviendo loco. Acabo. Creo que está todo bien. Lo de ayer no estaba tan mal, al fin y al cabo, pero lo de hoy, ¿estará bien de verdad? Lo he escuchado demasiadas veces para ser objetivo, y mi cerebro funciona sólo lo indispensable. Me da igual. Guardo. Apago. Recojo el rat, guardo la guitarra y los cables. Son las 12.30.

Salgo para casa teniendo que pensarme cada paso. Llueve ligeramente. Me refresca y me despierta, pero hago eses como un borracho de puro cansado. Llego a casa. Ella ya duerme. Me gustaría pararme en el sofá y relajarme un poco, pero tengo que dormir. Es la una y me meto en la cama. Ella se tumba en mi pecho. Es el mejor momento del día. Qué duro ha sido llegar hasta aquí, pienso, pero no se lo digo. Qué duro tirar para adelante. Pronto sonará el despertador. Me meto prisa por dormir. Prisa, prisa, prisa...

Los U-Bets llevamos dos días entre los 50 grupos más escuchados de rock clásico de myspace en España. Necesito descansar para ponerme contento. Ahora sólo parece una alucinación producto de la falta de sueño.

¿Será que los sueños sólo se materializan cuando faltan?

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El marketing de las arengas

2010-02-19T10:00:00.000+01:00

Una llamada,
un rezo,
palabras adecuadas.

El conjuro que inflama a los aviesos,
la diadema de sus abracadabras,
el interruptor de
la acción los ingenuos...

Los devotos,
con los ojos tapados por bonitos pañuelos,
llenos de bordados de oro
y de palabras piadosas...

Ellos, cuchillo en mano,
atacan donde les dicta el dogma misterioso,
los devotos
- como viejas de luto
que hacen punto
en las ejecuciones.

Ponle “libertad” a la oración,
señala a quien odiar,
y los asesinos ocultos fundirán sus cadenas,
forjarán la espada y,
prestos a realizarse,
en nombre de la grandilocuencia,
tan estética,
tan rockera,

proclamarán la poesía del llanto
de los huérfanos y las viudas...

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La altura

2010-02-18T19:05:00.001+01:00

Diseñar gigantes. Ese era el reto. Parecía elevado, celestial. Al menos daría vértigo, y el viento soplaría seguro y frío allá en la cima, en la cima del gigante. Eso era la altura para los Llamados: frío, vértigo y temor, en resumidas cuentas.

Los Llamados paseaban su alegría dondequiera que fuesen, era una alegría sincera y profunda. Estar arriba, conocer de verdad al viento, sus cambios de humor, sus rayos. En su camino feliz de grandes promesas, cuando celebraban con vino la Llamada, despreciaban los andamios que encontraban a su paso: ellos construían gigantes, estaban arriba, borrachos de aire.

El caso era que no sabían crear gigantes, y al poco acabaron diseñando andamios en ese enorme vacío que quedaba entre sus tempranas expectativas y la realidad, tan distante. Fría, eso sí, e incluso vertiginosa, pero parecía más bien un deseo mal formulado al genio de la lámpara de los Elegidos.

Así que eso no era la altura. No era frío, vértigo y temor, en resumidas cuentas. El error cayó como una losa sobre todos sus sueños de papel.

Algunos abandonaron, otros se replantearon el significado del término, y otros, los más numerosos, arremetieron contra la altura, fuese lo que fuese. Ya no era ni buena ni deseable; por el contrario, había que negarla hasta hacerla desaparecer.

Así que limitaron la estatura de la población, prohibieron los vuelos acrobáticos, los saltos fueron penados y hubo un duro debate acerca de la influencia de objetos obscenos, tales como las escaleras o los ascensores.

En cualquier caso, nadie se dio cuenta de que diseñar gigantes no es tarea de receta, papel y lápiz. Un gigante está vivo. Esas cosas no se “diseñan”. Los seres vivos no se planean con autocad.

Los gigantes estaban, en realidad, por todas partes.

El caso es que, a pesar de los esfuerzos, nadie fue capaz jamás de vislumbrar el verdadero sentido de la altura.

Pero están aquí.

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Electro-shock Scriptorium, or Automat-self-Censorship

2010-02-16T20:59:00.005+01:00

Hinchado el toro,
el poeta,
el toro.

Escribe sus versos
con los cuernos en la arena,
poeta el toro,
el del escroto
con dos globos.

¿Y el bufido?

Deja al toro,
al poeta,
al toro,
que firma con un asta y puntúa
con un huevo,

henchido.

¿Ha sido un bufido?

Sólo son tachones,
arrepentidos,
que buscan el burladero...
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Pesca

2010-02-15T14:13:00.001+01:00

Me tomo mi tiempo,
hago reposo,
aguardo.

Siento la tensión que crece
en los extrarradios,
pero apuro aún más la espera,
alargo el silencio suspendido porque sí.

La impaciencia es un bocado que se come solo,
y en inercia sorda aguardo y trago,
callo y crezco,
observo,
me hago ciego ante la luz.

Elijo seguir el ritmo con los párpados bajados,
llegada la hora del sonido
-la imagen chirría junto al susurro crónico
que suena sobre sí mismo,
desesperado.

Me tomo mi tiempo,
hago reposo,
tiento a la meta,
espero firme,
ausente,
como una roca.

La tensión se hace ruido,
se hace gritos y palabras
- casi me voltean los brazos impacientes
de los verbos.

Pero me tapo los oídos,
apago el tacto,
desactivo el equilibrio,
sello la boca
a la espera del gesto,
desde dentro del capricho.

Me tomo mi tiempo,
dejo reposar al fuego,
me hago aliado del reloj
y tiento a la impaciencia,
que muerde un viejo anzuelo;

pero aún,
espero.

Agotado el pez,
lo animo
con el poder incuestionable de mi inacción.

Lo animo a luchar un poco,
a coletear esperanzas,
a salpicar explicaciones,
a tirar con una fuerza que no basta,
y que se sueña poderosa como el mar.

Luego,
hablo.

Como una losa, hablo;
como un viento, hablo;
como un disparo, hablo;
como mil bofetadas,
hablo;

y con todo el peso del cielo
ganado a los inquietos,
hablo.

Y los peces aplastados
comparten sus ofensas,
se indignan,
se encienden,
enumeran sus desdichas,
acusan a la injusticia con el dedo...

Todo ello
antes de calmarse,
antes de aburrirse
y regresar a la batuta del reloj,
entre mis dedos.

Antes de esperar de nuevo,
de impacientarse,
lentamente,
por la llegada del suceso siguiente...

Pero yo me tomo mi tiempo,
hago reposo,
y aguardo,
caña en mano,
con el hilo del tiempo
brillando ante mis ojos,
y la cesta llena...

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Memorias de agua

2010-02-12T13:50:00.001+01:00

Los U-Bets hemos lanzado ya el quinto tema de nuestro próximo Ep “Rise”. Poco a poco se va completando el trabajo. Me he comprado una guitarra acústica nueva y lo estoy flipando con ella. Quiero montaña y playa invernal, buena compañía, timbales, un bajo acústico y mi nueva caja mágica. Estoy hasta el nabo de Sevilla y del ser humano en general.

Llevo sin escribir una temporada, y lo mejor de todo ello es que no echo de menos la escritura (me basta con mis monólogos mentales). Cada vez que cojo un libro y me pongo a leer la introducción me alegro de alejarme de ese mundo de malabarismos de las palabras. Las introducciones (y me la suda que esto moleste a alguien) sólo sirven para que algún tipo demuestre su inteligencia y perspicacia a pesar de ser incapaz de hacer algo que apenas se acerque a lo introducido. Si una obra precisa de una aclaración tan extensa para ser comprendida, es que o bien la obra no vale nada, o bien se considera al lector un burro incapaz de un mínimo de capacidad de síntesis. Y no digamos ya cuando la introducción pretende posicionar al lector en posturas que, directa o indirectamente, favorecen la mediocre obra creativa del propio introductor, a propósito de la obra-pretexto.

Bueno, ya se sabe. En este país la Arcadia es un mundo de funcionarios, ese es el fin supremo, y cuando no se puede conseguir, las empresas privadas amorosamente subvencionadas imitan bastante bien a los organismos públicos; siempre los mismos nombres, como funcionarios de las letras, en todos lados, en todos los foros de opinión, quejándose de todo, encima, los muy cabrones. Porque si hay algo más importante que tener el caldo y los rituales de narcisismo-autopajo asegurados, esa es la pose (que no falte) del rebelde, aunque sea un rebelde en nómina. Es mejor suplir esa falta de personalidad bajo la apariencia de un personaje plano quien, además, se la menee al caldo amorfo donde se mezclan a partes iguales la mediocridad, el resentimiento y la suciedad propia de la egolatría enquistada en la incapacidad creativa, que constituyen ese vago concepto de la “recreación imitativa”, que es lo único que consiguen en los pocos hitos que sobresalen del excremento general de su línea de literatura así perpetrada.

Aparte, alguien tiene que cobrar los honorarios (que el antimaterialista creador revolucionario también tiene agudizado el sentido de la codicia). Los amigos del alma que se cubren mutuamente las espaldas para mantener cerrado el círculo de poder e influencias mantienen el tío-vivo de la literatura en marcha como si fuera un tren de alta velocidad. Pero todo se repite circularmente, se va despacio y el período descrito está, cómo no, anticuado. La misma mierda de siempre, vamos.

Se le quitan a uno las ganas de escribir y compartir nada.

Y ahí sigue la cantinela interminable de declaraciones de libertad, independencia, poder, egolatría y misticismo doméstico; y lo curioso es la insistencia obcecada de permanecer encerrados, paradójicamente, en la misma celda angosta de quien insiste en ver la realidad como una materialización de sus propios sueños, a pesar de las palmadas y los timbres de todos los despertadores del mundo...

... y los intentos de despertar alguna pasión, la que sea, con el patetismo desesperado de quien intenta activar los celos de una sincera y absoluta ignorancia...

¿No los veis?

Intentan convencer a gritos al sol de que no se ponga nunca, como si los días y las noches nunca permanecieran en su memoria volátil e insensata...

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Just a little

2010-02-02T09:36:00.001+01:00

Nuevo tema de los U-Bets ya en myspace.

http://www.myspace.com/ubetsrocksoul

Disfrutadlo!!

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Arte

2010-01-28T21:00:00.001+01:00

Estos amables señores me han colgado unos cuantos cuadros.

http://www.gongarte.blogspot.com/

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Stars

2010-01-20T08:56:00.001+01:00

Ya está colgado el nuevo tema de los U-Bets, "Stars".

Disfrutadlo!

http://www.myspace.com/ubetsrocksoul

Saciedad insaciada

2010-01-14T13:04:00.001+01:00

El sabor cambia,
se crece.

La boca expele palabras de desagüe
y a la sed da aire,
al hambre sangre,
y al desaliento, olor.

El sabor que crece
se hace fuelle,
rubor,
detonador de fraguas escondidas.

... pero hueles,
cambias, creces,
te haces fuelle,
detonas, muerdes.

Eres boca de sabor,
ahí,
donde se tientan los colmillos.

Y por tu aliento
tu alma cazadora,
tu carrera nocturna,
y el momento que agita en uno
dos hambres de garras y fauces...

... Y se sacian en el juego
al desenmascararse,
como una sorpresa,
cada vez,
como si nunca...

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Correspondencia con un muro

2010-01-14T13:03:00.000+01:00

El deseo no es recíproco, por mucho que exista. No hay conexión bidireccional, aunque resulte intolerable. Lo justo raramente se da, asúmelo: no hay nada que puedas hacer para provocar una historia.

Acepta esa injusticia inevitable; sé lista, y haz que te sirva de inspiración. No habrá principio, no habrá final, no habrá sustancia, no habrá recuerdo ni momentos trascendentales en esto. Por mucho que imites a las paredes; por mucho que inviertas los términos a cada paso.

Mantén a raya a tu orgullo y vanidad, hacen que parezcas tonta...

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Cápsulas y su representante

2010-01-12T11:18:00.001+01:00

No hay motivo para encapsularse; encapsularse nunca está justificado. Sé que estarás de acuerdo (al considerarme así), pero te equivocas. Cuando matice todo esto no lo estarás en absoluto, y ello probará que estoy en lo cierto.

Ser una cáscara de nuez vacía parece muy moderno, sobre todo, muy seguro. Qué gran artificio, qué viejo recurso absolutamente clásico te pones como si fuera una bufanda de diseño. Porque ser muy duro, muy insensible y sin corazón te da la esperanza de que nadie note tu naturaleza sensible, sentimental, romántica, babosa y vulnerable. Sobre todo, que nadie vea una diana en tu pecho; en el tuyo no.

Mejor pregonar a los cuatro vientos que el corazón miente, que es de débiles tenerlo, que los sentimientos son ilusiones, que la gente es mala por naturaleza y tarde o temprano se corrompe, bla, bla, bla. Eres una cría, un ingenuo que cree que su experiencia es única, y ante el más mínimo indicio de alguna más que dudosa verdad, vienes a predicar tu buena nueva.

Baja del púlpito y estudia, no en los libros, sino en tus adentros; métete en un dormitorio y pásate quince años explorándote en soledad, súbete a las azoteas en la noche y déjate seducir por el sinsentido del cielo estrellado, sal a la calle cuando haga viento rugiente para sentir el vacío de tu fascinación sin objeto, analiza a la gente desde lejos y busca tus semejanzas y diferencias, ¿serás capaz de hacerlo? Considéralo tu graduado escolar como ser humano; ese, que nunca obtuviste porque te has pasado la vida haciendo rabona por los solares de los analfabetos del corazón.

Claro que no lo harás. Desde que en tu ignorancia total de la vida decidiste ascender a Orgullo a tu cobardía, me responderás con tu misma mentira y tu parodia de filosofía. ¿Quieres un consejo? Métete a cura y, sólo entonces, vuelve al púlpito de tus sueños y a tus fórmulas fáciles, no estás preparado para un mundo sin dios, por muy cínico que te creas.

Porque, ¿dónde has estado todos los años anteriores a tu “descubrimiento”? Es un misterio total para mí, la vida sin conciencia, interesante y fascinante como la magia. Me gustaría saber en qué menesteres empleabas tu mente para haber pasado por alto los temas existenciales más elementales cuando eras niño. Ahora vienes con tu dialéctica vacía y sin contenido y yo sólo veo el capítulo primero de mi recorrido, pero anunciado como algo nuevo y sorprendente (y original, encima). Resulta patético, aburrido, soso, empalagoso, predecible.

No eres ni generoso ni desinteresado; de hecho, presumes de ser consciente de que todo el mundo es así, cuando la única verdad que en realidad pregonas es la relativa a tu persona exclusivamente. Tu necesidad infantil de etiquetar de manera neta a las personas, ese maniqueísmo simplista que pasa por alto la tremenda complejidad del ser humano y sus grandes contradicciones, refleja la pobreza de tu pensamiento.

Sin embargo, tú, el no generoso y no desinteresado, acudes sin que yo te llame y me intentas convencer de que tengo un problema. ¿Qué buscas? ¿Qué dolor sufres por dentro para venir a contarme historias políticas, sociológicas y místicas sólo porque tengo pareja y me va bien con ella? ¿Qué sucede? ¿Qué te impulsa, predicador del egoísmo, a semejante acto de piedad? ¿Necesitas que yo tenga ese problema porque ese es tu bálsamo, porque te da terror descubrir que, efectivamente, has sido, eres y serás un total y completo imbécil?

Si yo no tuviera el problema que pretendes, se pondría de manifiesto el carácter abismal del tuyo. Te duele tanto por dentro que rompes el silencio de tu vergüenza secreta, y al hablar, la pones de manifiesto. Necesitas tanto tu bálsamo de tontos que prefieres correr el riesgo de destapar tu vergonzoso secretillo, antes que a soportar el dolor, e ignoras que tu supuesta piedad hacia mí es la constatación de tu derrota.

Lee en mi indiferencia y encontrarás la respuesta. La gente débil es incapaz de ser indiferente al origen de sus debilidades, aunque sea redundante. Claro que los caminos que no son fáciles no están a tu altura, por descontado. En eso estamos de acuerdo, ironías de la vida. Tú no sabes nada ni del esfuerzo ni del valor de las cosas difíciles porque te has rendido siempre, e intentas disfrazar tu miedo intentado maquillarlo con los coloretes de la sofisticación y la impostura, recurso que sólo vale para los pequeñopensantes de tu calibre.

Estoy cansado de tu cápsula de superficie plana y sin rugosidades, de tu seguridad de plástico y de tus teorías sobre la maldad del ser humano. Eres demasiado simple y, ¿no ves a tu alrededor lo comprometida que es la mera existencia de la conciencia? Claro que no lo ves, las complicaciones no sirven para ti, sólo las consignas fáciles de digerir que sirvan de escudo a tus vergüenzas de niño mimado y malcriado que es incapaz de vivir con la intimidad de su ser sin aterrarse ante la mera posibilidad de parecer homosexual.

Me lo he pensado mejor: sigue en tu cápsula, la vida no es para ti, ni para vosotros, ni para vosotras, ni para ellos, ni para ellas...

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Ronda

2010-01-07T13:32:00.000+01:00

Hago mi ronda cibernética. En general, todos siguen más o menos igual.

Unos cantan odas a amores imposibles, como hacen siempre. Suelen ser chicas, diríase que son más dadas a la obsesión o a la frustración en lo que a despechos amorosos se refiere, visto lo visto. A veces, me entran ganas de preguntarles directamente por esos sujetos, después de haber leído tanto sobre sentimientos anónimos frustrados, pero va contra las normas, estas cosas joden el juego epistolar. El tiempo y la insistencia indican, de todas formas, que no existen, que su naturaleza es abstracta. Lamentarse es sin duda la forma más preferida de autosublimación narcisista, e inventarse fracasos parece ser la última frontera de la libertad individual de según qué sujetos, y en función de qué celdas se construyan alrededor de sí mismos.

Yo, personalmente, prefiero que mi libertad no sea una ficción, pero admito que me encanta marear la perdiz. Prefiero escribir una sarta de burradas con la esperanza de cabrear a un buen número de internautas. La posibilidad de recibir una buena serie de insultos genera una expectación inusitada en mi humilde persona, emoción, una suerte de esperanza. Cabrearse es al menos una reacción sincera y vital, de eso no hay duda. Pero ya no genero nada, supongo que se ha convertido en algo normal, habitual, rutinario. ¿Qué puedo decir yo, qué puedo reprocharles?

Otros lugares que visito regularmente hablan de drogas, más que antes. Hablan de iluminación, de descubrimiento, de amaneceres, palabras que ya estuvieron en mi boca y en mi pluma hace años. Es como ver mi vida en los cuerpos de otros. Un disco rallado. Luego, vendrán las grandes desilusiones, el frío, algunos se quedarán en el camino o no volverán a ser los mismos, perdiendo su brillo. Y entonces decidirán vivir o morir, o quedarse indecisos.

Otros siguen luchando espada poética en mano. También me recuerdan a mí, cuando tenía esperanza. Se cansarán, se separarán y no querrán saber nada más del asunto. Y los que vivan de ello se corromperán y perderán la ilusión. Se sentirán más fuertes y maduros al ceder a la moneda el timón de un barco que, de todas formas, está encallado en la duna de un desierto- “una extensión de la playa”, dirán ellos. Un coñazo, diré yo, en voz alta o para mis adentros, dependiendo de las ganas que tenga de hacer llorar a alguien.

Otros lugares dejé de visitarlos, por la redundancia en la nada de su discurso; por aburrimiento, vamos. Poco a poco, el círculo encoge, como el de las personas reales. Me aproximo a la situación de isla.

¿Qué pasará cuando nos empecemos a morir todos? Si esto ya sabe a funeral, ¿qué ocurrirá cuando el sabor dé paso a la realidad más cruda? ¿Seguiré sentado sobre una roca contemplando el valle y lamentando cada una de sus hojas de hierba?

(Whitman, te leí y nunca pude comprender tu entusiasmo; tus enumeraciones te harían un magnífico candidato para hacer inventarios. ¿Ingenuo, inocente o iluminado? Já, si ser americano antes que poeta te hizo feliz, no tienes nada que enseñarme, como nada me puede aportar lo etiquetado como genuino, pues la etiqueta evidencia el fracaso, la farsa, la burla y el fraude.)

Pero todos siguen escribiendo en la medida de lo posible, demasiado poco, a mi juicio, pero, al fin y al cabo, cada uno se busca su ración de alivio de manera que mejor puede.

Suenan sus violines rasgueados como los grillos anuncian su vida en medio de la noche; y eso sí es bello, como absurda es la presencia de un simple pétalo que da vértigo a un alma enferma...

Violines de la noche,
trepan los sueños
por tu enredadera azul,
ensordecedores.

... oigo cómo el arco del dolor
rasguea la cuerda ficticia
de la esperanza...

Y no es la esperanza
la que me salva de la noche;
yo prefiero
anclarme en su abrazo oscuro.

Es la música,
ese sueño de salvación
que emborracha la agonía
de los náufragos
con la magia abstraída de lo imposible...

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Convocatoria de huelga de usuarios de líneas aéreas

2010-01-04T21:20:00.000+01:00

Veo las noticias y veo las nuevas paranoias de Occidente. Parece mentira que esto esté sucediendo. Nos volvemos gilipollas a pasos agigantados. Diríase que nadie tiene previsto morir en ninguna circunstancia, dada la histeria cobarde de la que hacemos gala ante el más mínimo riesgo. La pasividad del consumidor medio es sorprendente, y sorprendente es lo que es capaz de tragar en materia de recortes de libertades, de condiciones dignas de trabajo, y ahora, de dignidad, a secas. Las nuevas medidas de seguridad de los aeropuertos sobrepasan el límite de lo aceptable por una persona con un mínimo de sentido común (y de dignidad, aunque resulte redundante).

¿Dónde están las asociaciones de consumidores? Porque se nos olvida el poder que tenemos en nuestras manos no como un grupo de presión más, sino como EL GRUPO fundamental para que toda esta mierda de consumismo del timo funcione. Creo razonable que una huelga de usuarios de aerolíneas, una huelga total, es necesaria. Un acto semejante, bien organizado y secundado acabaría con todo este mamoneo que se traen con nosotros.

¿Alguien la secundará? ¿Alguien cancelará un viaje de negocios por ese motivo tan poco glamoroso, poniéndose en riesgo de ser etiquetado como “izquierdista” (término que me revuelve las tripas por su sentido peyorativo)?

Porque parece que ya no “viste” bien ser de izquierdas; parece que es algo propio de pobres o de pancartófilos sin ideario coherente. Qué sensible es el imbécil europeo a las campañas mediáticas donde todo es objeto de frivolidad y todo se enfoca como una “proyección” personal en términos de marketing. Europa: tontos del culo mareados con sus respectivas Historias, sus respectivas identidades, sus respectivas culturas diferenciales, sus respectivas lenguas que pasan de ser una herramienta a ser un grillete limitador de las libertades individuales de sus ciudadanos, sus respectivas paranoias de clase y su total ceguera ante el timo total que esta sociedad articula alrededor de la compra-venta de basura barata elevada a artículo de lujo por su marca y por sus connotaciones de clase manipuladas hábilmente por los publicistas. Apariencia y vacío humano.

Que le den por culo a Europa, a su Historia y a sus putos pueblos de mierda si todo ello nos ha conducido a tener una sociedad formada y dirigida por imbéciles de premio gordo. Es lo que se merece este continente de mierda.

Parece imposible convencer a nadie de eso, de defender su dignidad y su respeto; yo, por el contrario, secundaré mi huelga personal de vuelos, al igual que mi huelga personal de bares y locales públicos en cuanto entre en vigor la nueva ley antitabaco. Somos niños de guardería que aceptan las imposiciones absurdas de sus gobernantes, quienes por otro lado nunca se preocupan de los verdaderos problemas que quitan el sueño a su despreciado, ninguneado y ahora ultrajado electorado de aristócratas del plástico.

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El imperio del cojón

2009-12-29T19:03:00.003+01:00

Ya la he visto, y no ha cambiado nada en mí. Nada de nada.

No sé qué pretende ser eso, pero si es propaganda ha resultado ser bastante torpe.

Los machotes se medían por las armas en Cuba, y la política era cosa de maricones, eso al parecer resume todo el spirit del momento. Lo importante era quién cogíera el fusil primero. Así fueron las cosas, luego.

El cojón es la medida del hombre en muchos sitios, especialmente donde hemos estado nosotros. Qué triste pero, sobre todo, qué españoles (y del sector más rancio, además) resultaron ser estos libertadores que proclamaban una independiencia total con toda forma de metrópoli- independencia, sí, excepto del cojón nacional, hey.

Lo siento, no me impresionan las metralletas. Eso no es política, sino el poco sentido de "comicio" que pueda tener una berrea de venados. Ahí el venado ganador decide- por sus cojones, por supuesto.

La lucha armada establece el conflicto en los términos y lugares propios de la tiranía. Su victoria, por tanto, sólo es patente es esos mismos términos y lugares. Si se pretende afianzar esta victoria en términos de poder, sólo puede afianzarse sobre los mismos cimientos de la tiranía derrocada- de lo contrario, se ven ante el vacío imprevisible de su total ignorancia de la labor política, y de su falta de fe en todo ser humano que no tengan bajo juramento de lealtad. El resultado es una simple sustitución.

Claro que en este mundo mitómano y esteta, lo importante son las buenas palabras y los deseos contradictorios de estas caricaturas de Calígula, irresistiblemente humanos. Pero dejemos la fascinación simia por los espejos por un momento, y centrémonos en la política, o sea, la herramienta destinada a construir una justicia social consensuada, valga la redundancia (en la justicia social no caben pequeñas excepciones minoritarias).

El resultado es patente. No se puede secuestrar a todo un país porque el lider quiera demostrar tener más cojones que nadie. Cuando un lider no tiene fe en su pueblo, es un tirano; cuando un lider cree que sus conciudadanos no pueden ejercer su soberanía legítima porque lo único que pretenden es vender su propio país, se es un tirano, un vendedor de pesadillas, un asustaviejas.

Estos oportunistas burgueses aprovecharon la miseria política y humana de Batista para establecer, a base de tiros, otros 40 años de dictadura militarista al más puro estilo bananero (siguiendo también la tradición política de la burguesía a la que pertenecían, y "evangelizando" a los "salvajes", como siglos atrás- enseñaban a leer y escribir para luego prohibir libros); porque ni Fidel ni el Che eran de clase humilde, precisamente. Qué cierto es, argentino, que alguien iletrado pueda ser fácilmente engañado: tú lo hiciste antes que nadie, amigo.

Porque cogieron los fusiles, porque hicieron la guerra, se creyeron en posesión legítima del poder y de la autoridad, como recompensa por los servicios prestados- como puros mercenarios.

Pegar tiros no es hacer política, ni la manera de aprender a hacerla.

Lo siento, no me impresionan vuestras metralletas.

Aunque sea muy fácil tener cojones con ellas.

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Concierto de Navidad

2009-12-25T12:21:00.000+01:00

Poesía y poetas. Vaya.

Hubo un primer poema, en algún momento; alguna vez alguien lo compuso, y ese fue el primero de todos, no importa si el segundo nació un minuto después a varios miles de kilómetros de distancia del primero, o demás estupideces. La poesía nació por sí misma sin necesidad ni de poetas ni de críticos ni de cafés ni de imposturas ni de sacrificios. Brotó. No fue necesaria ninguna historia de la literatura, ninguna tradición identitaria. Cuando nació, nació por sí misma, sin parangón, pura y totalmente nueva y fresca.

Si la poesía brotó por sí sola sin necesidad de grupos, editoriales, concursos, tendencias, movimientos, replicantes, impostores, envidias, resentimientos, traiciones, vanidades, lecturas, presentaciones, firmas y todo lo que caracteriza al maravilloso mundo literario contemporáneo, ¿podrá brotar con frescura entre tanta mierda, tanta metapoesía, intertextualidad y demás refritos? Un poema que necesita el peso de su propia tradición para explicar su postura (o impostura), es un fraude, un pleonasmo, una broma.

¿Paso? Sí, creo que paso, ¿no?

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Peace moments

2009-12-15T18:21:00.004+01:00

Acabo de leer un titular de noticias, así, sobrevolando sitios web en plan zapping; ahora no me acuerdo de dónde, pero el titular rezaba así: "Lluvia de albóndigas". A pesar de que siempre he creído que la palabra "albóndiga" tendrá tarde o temprano su merecido reconocimiento poético, el titular me ha dejado traumatizado. Pero es que lo vengo observando en muchos medios; es como si Dalí fuera el redactor jefe y hubiera por fin realizado su sueño de "cretinizar a la sociedad". Animo a los lectores humildes (y a los megalómanos también) a que hagan acopio de titulares semejantes para dar luz al primer poema del surrealismo-periodístico tardomoderno.

(...)

Sólo los párpados

cubren lo que se ve

con la curva del cielo...

(...)

Mañana tengo comida de navidad en el departamento. Ojalá fuera como la de The Office, así habría al menos algo fuerte por lo que vomitar.

Ah.

Habrá chistes.

(...)

Construir un órgano,

o reconocer sus pulmones

en el aire...

(...)

Iba a copiar un parte meteorológico al azar de la web, pero me han parecido de poco peso literario. ¿Qué ha pasado con los meteorólogos? Su poesía se ha venido empobreciendo gradualmente hasta el estado deplorable en que se encuentran hoy día.

¿Felicidad?

El hombre del tiempo ha de expresar desesperación, transmitir la experiencia del gusano, su perspectiva en medio de la podredumbre de la descomposición necrótica. Malditos saltimbanquis de hoy, semi-cómicos, felices (¿de qué?), sonrientes (¿de qué coño se ríen?)...

Recuerdo con añoranza la sensación de un suicidio inminente que contagiaban los hombres del tiempo de antes...

Titular:

"Países ricos deben asumir sus obligaciones sobre el clima: Papa"

Parte meteorológico de Meteosat.com:

"Blanco: Faltan datos o son insuficientes, sospechosos o no se corresponden con la fecha.
Verde: No se requiere especial atención con respecto a las condiciones meteorológicas.

Amarillo: Tiempo meteorológico con riesgo potencial. Los fenómenos pronosticados no son infrecuentes, pero debe prestarse atención si se practican actividades expuestas a riesgos de tipo meteorológico. Se recomienda imantenerse informado sobre las condiciones meteorológicas que se esperan y estar atento a cualquier riesgo evitable.

Naranja: El tiempo es peligroso. Se han pronosticado fenómenos meteorológicos inusuales. Es probable que se produzcan daños materiales o accidentes. Este atento y manténgase informado regularmente de las condiciones meteorológicas previstas, así como de los riesgos que pudieran ser inevitables. Siga los consejos dados por las autoridades.

Rojo: El tiempo es muy peligroso. Se han pronosticado fenómenos meteorológicos excepcionalmente intensos. Existen grandes riesgos de daños materiales y personales, con frecuencia sobre áreas extensas. Deben tomarse precauciones extremas. Mantenerse frecuentemente informado con detalle sobre las condiciones meteorológicas esperadas y sus riesgos. Deben seguirse las órdenes y recomendaciones de las autoridades en todas las circunstancias estando preparados para medidas extraordinarias."

Es deplorable...

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El desencanto del verbo imantado

2009-12-14T13:48:00.000+01:00

¿Para qué escribir?

¿Para qué proyectar nada en las palabras
cuando otro proyectará en ellas sus sueños?

Sábanas de colores,
paredes pintadas,
papel, de seda y de estraza,
y el crujir de árboles muertos:

sed pantalla de lo invisible.

El espejismo-motor del poema
se esfuma al besar el delirio ajeno,
como los sueños cumplidos son las pesadillas
de sus suspiros invocantes...

La proyección de la poesía,
la que la anima,
es la mentira;

toda fascinación procede del espejo.

¿Y el parafraseo alrededor de un verso?
¿Y sus complementos?

Uniformes, café,
miradas, poses,
odios, envidias,
resentimientos,
cuchicheos,
chismes,
lecturas,
presentaciones,
reuniones,
recitales,
rencillas,
intrigas,
falsedades,
maniquíes,
maniobras editoriales,
sonreír a quien conviene...

Cuando una nada tan insulsa
necesita tanto para completar su farsa,
es que es sólo un mal reclamo
soplado en el desierto
por un cazador ciego
para patos imaginarios.

¿Qué ha pasado con el hálito de vida,
el que muere al ser nombrado?

El propósito, el ímpetu,
el misterio y su conjuro...

¿Poesía?

¿Me hablas de eso?

¿Poetas?

¿Sabes quién eres tú?

¿Sabes qué eres?

¿Sabes, aunque sea a algo?

¿Crees, aunque sea en tu propia llama?

¿Y tus ojos de cristal,
qué significan?

Y ni siquiera me devuelves
un “no” encendido
exultante de arrogancia...

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Sala de estar

2009-12-13T14:09:00.000+01:00

Vuelan las palabras
pero sólo dice algo
el climatizador

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Re-Chord

2009-12-10T18:53:00.002+01:00

Lo volvería a grabar todo de nuevo, ecco-record in my mind.

Ecco por que es eso, suena como eco y significa "he aquí" en italiano; repetir, volver a oír, tocar de nuevo, escuchar el mismo sonido, la misma melodía, argh, en consonancia. Record por lo obvio. Y re-chord porque hay que tocar el mismo acorde varias veces, varias miles.

En realidad, ¿qué coño hago yo explicando estas cosas? ¿¿Me he vuelto optimista??

Todo debe ser consecuencia del hábito de ir al curro, luego a casa y luego al local a grabar o mezclar. Ir a trabajar no es un hábito saludable. No tengo tiempo para malgastar la vida, el resto del día me lo paso metido en el local. Resulta curioso. Esos términos, como "malgastar", en el contexto de arriba, parecen proceder de una imagen de la vida análoga a la de un cubo; yo apostaría más, a la de uno de latón, lleno de agua; a las formas de procurar que no se derrame el contenido lo llaman moral, o ética. Por ello hay que economizar la vitalidad de manera que al morir tengamos la misma que nos trajimos al nacer.

Debo decir que en algunos aspectos, al menos con estos ejemplos, no resulta tan raro (ni incivilizado) el hecho de que la mayoría de los paleo-intelectuales fueran presa favorita de las piedras de sus semejantes. ¿Me desvío? Bueno (pero, ¿qué coño haces?)

Pues eso. Ojeras. Desaliño total. Todo el día usando de manera práctica (¡un escándalo!) los engranajes del coco. Supongo que para los paleo-intelectuales esto equivaldría al asa del cubo.

Raro es que consiga dos horas para entenderme mejor con el rack y la pedalera, nuevecitos y por ello completos desconocidos para mí. Me enfrento entonces a esas dos horas largamente esperadas lleno de consternación apriorística: sé que la presión podrá conmigo y que no seré capaz de entender nada; en cualquier caso, la sola hipótesis arriba formulada merma siempre mi autoestima; lo suficiente como para dejarme en un estado de semicatatonia furiosa para cuando lleguan los demás, agotadas las dos horas, con resultados, sí, pero preso de una obcecación que no se podría calificar de otra forma más que "cojónica", por un detalle sin importancia, para el más común de los sentidos. Y ya no puedo dormir. Como tampoco lo hago del todo agusto si alguna grabación sale mal. Llamo cabra a la perra. Menos mal que todo marcha bien y que acabaremos pronto. Luego volvemos a los ensayos y a tocar de nuevo por ahí. Sí. Pero...

El local es un cubo.

Lo quiero llenar de espejos.

Que mientan,

que mientan...

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"Sólo unas" propuestas de "directrices"

2009-11-30T19:18:00.004+01:00

Prohibir la herencia, por un lado; penalizar la inmovilización de capitales, por otro. Esa es la única revolución verdadera y posible. El capital, siempre en movimiento, siempre invertido y sin garantías, siempre a riesgo, riesgo...

¿Alguien se atreve?

Ser rico: aletear sin descanso sólo por mantenerte arriba,
mientras los pobres miran.

Que la partida nunca acabe,
hasta que se maten todos...

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Ayeres y otros mitos

2009-11-30T18:51:00.003+01:00

¿Dónde has estado?

Claro,
y por qué no,
"de cuando el aire eran promesas
y la luz eran filtros de olor de lluvia".

Sí,
olía a lluvia hasta en el desierto,
y qué rico el mosaico,
la vista grande,
cercana,
oler la luz,
beber el aire,
ver el sabor,
tocar con la mirada,
bailar su corazón,
el de cualquiera,
y sobre todo alcanzar la ceguera blanca de la muerte.

Pero el olor a barro lo es de ozono,
la lluvia huele a gas de átomos gemelos,
el saltinbanqui descubrió su alma,
tras ser tierra,
árbol, madera,
Pinocho
y burro.

Pero no importa,
¿recordar cuando el mundo pertenecía
a mis pestañas?

Qué pequeñas eran vistas sólo con los ojos...

Subir las torres de las farolas,
beber la lluvia de vino,
saltar como hojas secas
entre los corazones huidizos de la gente
-y entre los afectuosos,
hojarasca,
tormentas,
tornados con que firmar el suelo...

¿Dónde has estado,
cuando los cristales rotos
nos hicieron heridos,
yonkis de la poesía del gemido?

Amigo,
las botellas rotas
no se fueron como nuestros
ánimos de bronce,
fluyendo con el fuego...

Ahora, toca eliminar la herencia,
y obligar a los faisanes a que vuelvan
a arrojar sus plumas por las corrientes
del arroyo...

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Mala Leche, y su instantánea

2009-11-24T13:40:00.000+01:00

Un paseo,
un intento,
una treta.

Hay algo en el movimiento
de estepa del pavimento,
como un seseo de columpio
- el balanceo prometido
en un susurro a destiempo.

El acerado de parcelas
devuelve geométricos los ojos
presuntos del águila que vuela,
y es el sol,
el que levanta este oleaje
de viento de luz,
quien ciega al equilibrio
y lo florece en aleteos de miradas.

En la cabeza que pasea,
justo cuando cabe un niño,
y el resto de interferencias...

... se ha detenido la tierra y,
apagadas,
se están aburriendo
de nuevo las estrellas...

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Chuch-symbol

2009-11-18T17:40:00.003+01:00

Un chihuahua puede atormentar y tiranizar a una vieja. La merecida patada, sin embargo, pondría en su contra a la opinión pública politicamente correcta. O sea, el chihuahua cuenta con ventaja social sobre la vieja. Vivimos en un mundo donde los chihuahuas pueden hacerse con el poder doméstico, y abandonarlos es un crimen.

Sin embargo, nadie parece reparar en que son ideales para hacer saques de puerta con ellos, ni en que, además, se prestan con gran facilidad a ese fin. Imaginad manifestaciones populares que finalizaran con una reunión masiva de porteros que, en el momento de máximo delirio, sacaran de manera simultánea llenando el cielo de esos crueles chuchos por fin volantes. Pensad en ello.

Mind your chihuahuas.

Get rid of your fear.

Alpujarrian-garbanzo weights mehr

shtó jamónless gazpacho.

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El Historicismo y su obra

2009-11-18T17:08:00.002+01:00

"Extended las alfombras de la mente
como prados de infinitos horizontes
del pasado, futuro y presente."

Tejer mantos de pastos y después,
ahogarse en clorofila.

El papel de los libros
no es buena piel
para los jugosos malos sueños de la hierba...

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