"Sólo unas" propuestas de "directrices"

Prohibir la herencia, por un lado; penalizar la inmovilización de capitales, por otro. Esa es la única revolución verdadera y posible. El capital, siempre en movimiento, siempre invertido y sin garantías, siempre a riesgo, riesgo...

¿Alguien se atreve?

Ser rico: aletear sin descanso sólo por mantenerte arriba,
mientras los pobres miran.

Que la partida nunca acabe,
hasta que se maten todos...

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Ayeres y otros mitos

¿Dónde has estado?

Claro,
y por qué no,
"de cuando el aire eran promesas
y la luz eran filtros de olor de lluvia".

Sí,
olía a lluvia hasta en el desierto,
y qué rico el mosaico,
la vista grande,
cercana,
oler la luz,
beber el aire,
ver el sabor,
tocar con la mirada,
bailar su corazón,
el de cualquiera,
y sobre todo alcanzar la ceguera blanca de la muerte.

Pero el olor a barro lo es de ozono,
la lluvia huele a gas de átomos gemelos,
el saltinbanqui descubrió su alma,
tras ser tierra,
árbol, madera,
Pinocho
y burro.

Pero no importa,
¿recordar cuando el mundo pertenecía
a mis pestañas?

Qué pequeñas eran vistas sólo con los ojos...

Subir las torres de las farolas,
beber la lluvia de vino,
saltar como hojas secas
entre los corazones huidizos de la gente
-y entre los afectuosos,
hojarasca,
tormentas,
tornados con que firmar el suelo...

¿Dónde has estado,
cuando los cristales rotos
nos hicieron heridos,
yonkis de la poesía del gemido?

Amigo,
las botellas rotas
no se fueron como nuestros
ánimos de bronce,
fluyendo con el fuego...



Ahora, toca eliminar la herencia,
y obligar a los faisanes a que vuelvan
a arrojar sus plumas por las corrientes
del arroyo...

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Mala Leche, y su instantánea

Un paseo,
un intento,
una treta.

Hay algo en el movimiento
de estepa del pavimento,
como un seseo de columpio
- el balanceo prometido
en un susurro a destiempo.

El acerado de parcelas
devuelve geométricos los ojos
presuntos del águila que vuela,
y es el sol,
el que levanta este oleaje
de viento de luz,
quien ciega al equilibrio
y lo florece en aleteos de miradas.

En la cabeza que pasea,
justo cuando cabe un niño,
y el resto de interferencias...

... se ha detenido la tierra y,
apagadas,
se están aburriendo
de nuevo las estrellas...

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Chuch-symbol

Un chihuahua puede atormentar y tiranizar a una vieja. La merecida patada, sin embargo, pondría en su contra a la opinión pública politicamente correcta. O sea, el chihuahua cuenta con ventaja social sobre la vieja. Vivimos en un mundo donde los chihuahuas pueden hacerse con el poder doméstico, y abandonarlos es un crimen.

Sin embargo, nadie parece reparar en que son ideales para hacer saques de puerta con ellos, ni en que, además, se prestan con gran facilidad a ese fin. Imaginad manifestaciones populares que finalizaran con una reunión masiva de porteros que, en el momento de máximo delirio, sacaran de manera simultánea llenando el cielo de esos crueles chuchos por fin volantes. Pensad en ello.

Mind your chihuahuas.

Get rid of your fear.

Alpujarrian-garbanzo weights mehr

shtó jamónless gazpacho.

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El Historicismo y su obra

"Extended las alfombras de la mente
como prados de infinitos horizontes
del pasado, futuro y presente."

Tejer mantos de pastos y después,
ahogarse en clorofila.

El papel de los libros
no es buena piel
para los jugosos malos sueños de la hierba...

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Especulaciones sobre el fuego

Mantener la cuerda tensa, estirar el lazo, esperar unos instantes para ver brotar la magia del retraso. Qué diversión, cómo fascina la debilidad de lo imprevisible cuando se enfrenta al tiempo que transcurre sin aviso, instrucciones ni garantías. De repente, todo brota con sentido (y consentido); la visión especulativa del hielo cumple su propio orden del día con pulcritud. Cazar colores, qué divertido y qué grande, jugar a la poesía epistolar, creerse aludido sólo por tomar el color y dejar tras de sí una larva en blanco y negro vacía, temblorosa, derrotada y sumida en una maravillosa pataleta. ¿Creación?

Demolición.

Las especulaciones sobre el fuego crean imágenes preciosas, pero si acercas tu mano a los espejos, están fríos, y cuando el caos del juego enredado en sí mismo se hace acto, ya no sabes dónde arde la llama original y cálida. Cuando el deseo especula, sólo se ve a sí mismo, como los poetas que se entre-leen creen reconocerse a cada esquina, página y grafía...

¿Mentira? Simple y puro escepticismo, cinismo, si quieres; yo lo llamo cromofagia, sólo por joder. Tú dices A, yo digo B, hasta que me canso de contestar X a Y o Ll a Ñ, y callo, sólo por ver cómo el tiempo cumple la rabieta prometida; y sólo por variar la temática. Y lo más divertido es tener la certeza de que nada es cierto, de que me pongo la máscara protagonista cuando nada va conmigo salvo el color que tomo a mi capricho.

A veces me gusta creer, esto es un puro juego; aguantar bajo agua hasta que sales a respirar medio ahogado. Luego salgo yo, y abro la boca con calma, y respiro a bocanadas normales aunque haya estado más tiempo sumergido. El corazón calmado, la respiración relajada, el interior que difumina las aristas equívocas de las imágenes.

Ja, ja, deja ya de toser agua y aprende a bucear un poco, anda. Bucea, salta al lago desde un trampolín de obviedades re-descubiertas, pero en el aire así como en la tierra, si no eres buzo, te ahogas en la inocencia de tu corazón y en cualquier charco, ni que decir tiene...

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Social Insanity

La utilidad social del loco estriba en que sirve, a ojos necios, para tasar con optimismo la normalidad ordinaria y vulgar de las personas. La mentira del loco triunfa así, aunque él sea el primero de los engañados.

Y tasar con derrotismo la naturaleza humana por la falsedad que denuncia este principio es metodológicamente más estúpido aún, aunque señale el norte por pura casualidad...

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Homenaje a San Pedro, pescador de hombres

Una semana de silencio. Ya estaba bien. Salir al mundo, dejarse ver un poco, tomar aire, vivir más. Vamos, aburrirse en este “espacio” tan trabajado. Y es que cuando el alma está enredada entre tantas redes, rota e inútil de nacimiento...

Juanele y su visita anual, ir al museo, ir a presentaciones de libros y que lo tomen por psicópata para deleite de todo el mundo. Suceden las ausencias soberbias como muestras de la infinita creatividad y espontaneidad de la estupidez tan a la moda de las bacterias que temen la osmosis de su propia miseria.

Ahora cenamos bien, ya no cantamos por las calles, ya no nos sentamos a la espera de una aurora de vino barato en cualquier banco. Como contrapartida, las palabras son más reales, la comunicación más fluida y, sobre todo, ya no hay que soportar el oportunismo de los vampiros que vienen a tomar un trago de falsa confianza con el pretexto de nuestra trampa-insulto más despectiva.

Le dije a Juanele que recitar en público equivale a pescar una sardina y luego besarla en la boca.

Qué asco, cómo os odio, sardinas del mundo, sardinas vocacionales, sardinas pescadas por pescadores, malditas sardinas cristianas.

Que os bese en la boca vuestra puta madre...

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El alumbramiento de Mala-Leche

Mala-Leche es Monedismo.

Mala-Leche,
el de las órbitas oscuras,
contiene en sus ojeras el mapa
del vértigo del mundo.

Mala-Leche irrumpe en las miradas
y regala un fuego de batalla,
el descanso de los campos esquilmados,
y firma una huella de discordia
entre aquellos que se aturden con palabras.

Mala-Leche,
que de volar añora el peso
y que de peso,
sueña un vuelo;

que de mirar desde arriba
siente asco de la altura y
de pesar entre la sombra,
pesadumbre de un sueño de luz,
arrebata al sol mismo su figura.

Amor de Mala-Leche,
vaivén de frente entre un glaciar
y un corazón de estrella.

Ha nacido Mala-Leche arrepentido,
morirá disconforme,
cantará sin hacer ruido,
y callará ensordeciendo
al tumulto y sus credenciales de reloj,
sólo por el gesto inmutable de su frente...

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