Transfusión

A veces la tarde se pone dorada
y es su aire hecho de sol
la sangre que me circula
- las térmicas inflamadas
suben sobre las ráfagas más frías,
mientras el espacio flamea
mezclas de lupa y horizonte
para los ojos más remotos,
los que viven al mirarlo sólo allí.

Sólo a veces,
recuerdo que la sintonía
es un botón a mano,
un mundo en la yema de ese dedo
donde todo antes vivía...

Y digo que el día miente,
y sin embargo,
se me mete el presente
entre las venas
como si anunciara algo...

... mientras me dejo balancear
por sus olas de temporal,
sin creer ni en ellas ni en su agua
ni en el abrazo cálido donde
se hacen naranjas todos sus soles,
anunciando la noche
de lunas templadas,
de estrellas tan dudosas,
y de brisas de suavidad tan aparente...

...
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