Estar es amar.
Estar de vuelta es amar dolido.
Estar de vuelta de vuelta es amor escéptico.
Estar de vuelta de vuelta de vuelta es amor pesimista.
Estar de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta es amor nihilista.
Estar de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta es amor escultor.
Estar de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta es amor observador.
Estar de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta es amor desinteresado.
Estar de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta de vuelta es volver a ese mismo sitio...
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Hablas, te escucho,
el aire baila alrededor
de los remolinos de esta tarde
y cuando se abre un claro
y te da el sol,
veo tus ojos brillar
entre tus hilos dorados
Pero nuestros ojos hablan de otra cosa,
como si ocultos en las palabras
desearan liberarnos de todo contenido
que no sea una luz y un silencio,
para poder decirlo todo...
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Hacia dónde,
con respecto a qué
Todo pende en una deriva
sin ancla ni puntos cardinales
En algún momento
se acabó la inmortalidad,
y ante la noche
soy una carnaza
inminente que sin embargo
encuentra una caricia
en la oscuridad
Ella luce siempre un vestido de silencio,
y por ello viene a mí para escucharse
en un diálogo de ojos,
aún enseñándonos los dientes
Llevas una hondonada por dentro
que te arrastra,
pero necesitas palabras,
sombra muda,
para tener un nombre,
y yo sí he nacido para eso...
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La noche más corta
se viste de agua templada
y sopla con sus manos
tentativas un contorno
El aire eléctrico roza la piel
como un gato que busca
una atención secreta,
y llama,
llama la sombra a danzar
su tregua de lluvia cálida
El pasado es una esfera
que intenta dar la espalda al sol,
mientras mi rastro se confunde
con sus ocasos negros
- la noche es sólo una sombrilla
que huye de los astros
en círculos concéntricos
¿Por qué te elijo como morada,
mientras me pintas con tus pinceles de viento?
Sólo en verano nos parecemos
Eres una embriaguez valiente
hecha para los que se ocultan,
y qué grandilocuente resulta, sí,
la oscuridad donde
aún así nos damos cita...
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En invierno,
el día y la noche se parecen.
En ambos el cielo se funde con el suelo
como si el frío revelara un alfabeto antiguo.
El paraje yermo es del mismo blanco
que la nube que es una
y que todo lo cubre,
y busca, busca el paisaje
una criatura cálida
enterrada entre las raíces
de algún roble
Los ríos sangran bajo el hielo
un rumor azul,
pero el rojo siempre viene de negro
cuando la noche lee la misma carta
en negativo,
tras otro ocaso frustrado...
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