World Wide Cocina

Toca la cocina
su seriedad eléctrica,
y da frío.

Aún no he encendido la luz,
quiero su muerte de
velo de cripta.

Como siempre,
el holograma de un sueño,
justo arriba,
gastando luz.

¿No los ves, los sueños?

Saltan, diminutos,
del trampolín de tus pestañas,
privadas de sí...



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