El telar coge los hilos
y los hace extensos.
Se puede ser una línea
o una superficie,
y si la doblas,
serás volumen.
Me hablas de canciones viejas,
de emociones desgastadas,
de juegos infantiles superados
y de vanidades hastiantes
que penden de hilos solitarios.
Eso que te posee podrá
ser muchas cosas
- pero en mi fuero interno
no existe peor falta
que aburrirme de solemnidad...
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- Te amo porque eres un hombre. Y no te amo porque eres un hombre.
A todo el mundo le gusta saber de antemano todo sobre lo que no se sabe nada, por eso inventamos las categorías y las divisiones. La vida de los neuróticos se encarga luego de dar realidad a la paranoia. Pero estás aún muy atrás en el camino.
Se trata de no mirar del todo para no ver. Cuando se ve de verdad, no hay pantomima que valga para distraer a los ojos. Si no las miras del todo, puedes jugar. De otro modo, el tiempo se convierte en un eterno puré de patatas sin sal. Sé es malo principalmente por aburrimiento o por impotencia. La ferocidad siempre es hija de lo que no se mueve, y tú no te mueves, te recreas. Estás encadenada y protestas. No la mires, olvida lo que has visto. Olvida esa mirada de animal cautivo. Olvida ese grito irracional que nunca se detiene en el fondo de sus ojos. Dale una oportunidad, ella no sabe que lo sabes todo, sé delicado con este animal de garras imprevisibles, el precio por la visión es la benevolencia. No te cargues toda la función de marionetas que conforma su vida. Pero lo has visto todo desde el primer instante: grita auxilio, se ha metido sola en la red. A veces caen seres muy divertidos en la trampa. Sólo que la trampa no la pongo yo, aparece cuando ya es tarde, y le gusta mucho el humor negro, ¿no ves lo cómico que resulta esto? Pero no estropees el juego, créete que te va a sorprender, no salgas con esa ventaja que siempre te precede.
De un tiempo a esta parte encerré a mi sátiro tras una reja, con llave, nunca lo conociste. El sátiro sí que gusta de lucir sus poderes con ordinario mal gusto, aprovecharse sin pudor de sus ventajas, gritarlas vulgarmente por la calle, exigir el impuesto a cada mirada atrapada. Como tú. Pero ese no soy yo, es sólo un hambre sublimada. Y la tengo bajo llave, protesta como tú, es divertido oírle gritar, pero aquí mando yo y los de vuestra especie no son capaces de ofrecer nada bueno, aún creyéndose irresistibles. Y es que tanto con él como contigo tengo la desagradable sensación de dejar de ser yo mismo. Y ese lugar donde dejo de ser yo huele a cloaca, provoca náuseas porque el cuerpo se convierte en una contradicción y rechaza el medio y se rechaza a sí mismo como si muriera de autoinmunidad.
Si alguna vez llegaras tan lejos como él, aún te podría encerrar en la misma jaula. Y él acabaría contigo porque no tiene conciencia, sólo llamas. Es sólo hambre e impulso, como tú. Pero él lo acepta. No se justifica. Ni siquiera habla de ello.
Estás desahuciada porque te veo más que de lo que tú eres capaz de mirar. Siempre lo has sabido y en ese deseo de saber está tu perdición. Eso es sólo mío. Para dejar de desearte sólo tengo que quitar los filtros y verte, justo lo que me propuse no hacerte. Y es en esa espera, en ese punto muerto, en ese poder contenido, en esa suspensión de lo inevitable dilatada absurdamente en el tiempo, donde me recreo yo, pues puedo manejar el amor con la mano izquierda y el olvido con la derecha. Todo el maldito tiempo que pueda perder contigo.
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Ella siempre sabe
la canción que gusta al alfil,
la cantinela que seduce a las torres,
la confidencia que hace saltar a los caballos
y las arengas que insuflan valor a los peones
-y recita para los reyes
su declaración de guerra,
su estrategia, sus planes,
con su arpa-arpía latiendo
entre sus brazos.
Pero cuando te descifran por lo que callas,
reconocen tus rasgos en las sombras,
y saben que estás por lo que falta,
te quedas jugando sola,
alfarera de cánticos,
sola con tu tablero
y tu mirada perdida
entre las cuerdas del arpa...
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La presa que seguía al gato,
¿de dónde venía?
La presa se prendó del gato
con una mirada fría.
¿De dónde venía el gato?
¿De dónde el destello
que la infectó en el acto?
El gato vio el reflejo
de un dardo accidental
en sus ojos ya perdidos
- las presas infectadas saben
a comida quemada,
sólo son un hambre
que se quiere saciar con agua.
Y a veces el gato juega
con la envenenada
como si pudiera controlarlo todo,
pero él no puede interferir
en un ciclo infeccioso
que ya está escrito:
desde el primer instante
las presas prendidas
desafiarán a todos durante el día
y a la noche regresarán siempre
a pedir cuentas al gato,
obedientes sólo con su fiebre,
¿y la fiebre?
Se creen guiadas
por hilos invisibles de guiñol
y voluntades inventadas
escritas en un papel
que no descansa
sobre este escritorio:
la fiebre es tuya,
tuyo sea el delirio
reptante por todos
y cada uno
de tus dormitorios...
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¿Qué hay bajo el párpado de piedra?
¿Sueño de roca,
melancolía de estatua,
o el deseo secreto de un cincel?
Si ese párpado se abriera
sería como un ángel
que maldice ahogado
en el vino de un tonel.
La estatua calla,
y mira a través de los cuerpos
aquello que le pretenden tapar.
- lo inmóvil se sincroniza
con el movimiento
de las cosas grandes,
y el reloj con que muere lo eterno
se hace geógrafo del tiempo...
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La resignación es el veneno
que actúa a más largo plazo.
De hecho,
morimos por el efecto
de la resignación primera,
la que detiene el primero
de los llantos...
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La libertad es una página en blanco,
un horizonte difuso que confunde cielo y tierra,
calzados como un pie en su mocasín.
Ardes monarca de zapatos por creerte la llanura,
te puede el vértigo de la distancia,
estás borracha de imprevistos
e intentas descifrar el crujido de la grava bajo tus pasos.
Y el que siendo tan temprana devengas tan tardía te hace pequeña y frágil:
Llegará el día en que aceptes que nada es necesario,
que tu carta puede declinarse,
que la libertad no está en comerte,
sino en el poder de saciarse en cualquier parte...
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La verdad es opaca
y la mentira siempre tiene un eco
como un segundo nombre.
Aún buscas tiempo en el reloj
y astros visibles en el cielo
- y crees sueño a la vigilia
y a la vela, somnolencia.
Tus tretas de futuro son recuerdos
donde vibras pulida como un espejo.
Y aún resuenas,
eres eco no al sentirlas,
sino al pronunciar estas palabras...
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Se doblan y doblan las sábanas,
como planos de hebras transparentes;
las doblamos, tú y yo,
con miradas esquivas en las yemas
que juegan a las pinzas de madera.
Puedes formar cubos,
pirámides que agiten un
mandato de este aire
desde tu extremo amargo.
Yo sólo veo un lado,
el único que tienes,
el que solo ves de canto
y, como un prisma,
crees ocultar entre
juegos efectistas
de arcoiris falsos...
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