Cuchillo romo

Será que toda emoción
se acaba meciendo siempre
con el ondular desenfado
de una prenda veraniega,
que se hace templada
cuando la sopla una puesta de sol

Cometa que eres,
vieja amiga de las corrientes,
el tiempo te brinda mostrarme
la dicha y la tragedia,
el dolor y el placer,
la nada y el todo,
y en él se encadenan,
como anillos mutuamente puestos,
los eslabones de nuestras gestas de hierro,
forjado con el fuego que usamos para destruirnos

Como testigos resignados
que nos damos muerte con el arma roma
que tememos hundir en nuestra propia carne,
también nos odiamos por conocer nuestra miseria secreta,
regido todo por una fascinación
gemela de los espejos

Tras descubrir que también erramos
y que somos nuestro retrato contrapuesto,
hipócritas contradicciones de nuestros rasgos,
nos miramos serenos y aceptados
con el afecto de las almas
que lucen en público sus vestidos
como memorias impúdicas extendidas para la curiosidad de toda brisa indiscreta...

... pero aún hay algo por dentro que protesta,
que duerme en los recuerdos más escondidos
pero susurra siempre sin saberse desde dónde:

cuando los niños notan que no están en su sitio,
sienten cómo empiezan
a dejar de ser sí mismos,
y lloran...

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