La propiedad privada de las palabras

Qué ingenuo aquel que cree tener algo
en medio de este circo de alquileres...

¿Sabes lo que es poseer?

Ni tu más preciado escalofrío es tuyo,
sólo te han pasado un testigo,
heredero amigo que no tengo
ni ansío vestirme como abrigo.

Tus ansias,
tus dolores de aquelarre,
tus delirios de Demiurgo de papel,
son sólo herencias que llevan el sello de la vida
transitada como un pasillo de aeropuerto.

Tú sigue en tu ilusión,
créetela como si fuera una pastilla de éxtasis.

Al menos las pastillas son honestas;

Tú, ¿crees que me tuviste alguna vez?
¿Crees que os tuve?

Y mejor aún,
¿crees que te tienes?

Drógate con tus palabras y tus sueños,
flota en tus Danubios invisibles como un cisne disfrazado de lodo.

Y créetelo todo,
ingenuo incauto de la inversión improvisada...

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