Justo cuando el último episodio quedó cerrado, reapareció lo que parecía acabado hacía años. A veces es necesaria una paciencia de décadas para que se confirme lo que ya se sabía. Fuiste un epílogo de algo más largo y grande y yo sin saberlo, a pesar de ir en esta historia siempre diez libros por delante de tu miopía de perspectiva que se cree telescopio. Pues sí. Confirmados los pronósticos. Una larga historia que ha contenido historias más cortas con el mismo esquema que el continente. Fractales. Copias. Fotocopias. Tú la más reciente. Contenida en otra que acabó. Solapada por el mismo guión.
Como capítulos dentro de capítulos, las historias se superponen y son cíclicas, calcadas, como si la personalidad no contara. Tan sólo eres una Penélope nueva, recién llegada, que deshace la misma prenda para rehacerla idéntica como si fuera la primera vez, sin diferenciarte en nada de las anteriores ni de las siguientes.
Pero no existe Troya, ni Elena, y nadie está luchando contra cíclopes por ti. Nadie matará a tus pretendientes. Nadie te salvará de ti misma.
El final, que es el mismo, lo averiguarás tú sola, aunque yo ya lo sepa.
Y lo harás tejiendo y destejiendo, hilando y deshilando, hiriéndote con el huso y buscando en vano mi mano culpable bajo el ovillo...
...
...
...
..
..
..
.
.
.
Entradas
No hay comentarios:
Publicar un comentario