Sólo una sorpresa, un milagro,
podría resucitar esa noche cómplice
de alientos de interrogación
Qué ironía,
lo que a ojos indiscretos
resultaría inexpugnable,
está sentenciado a muerte:
O acaso no fueron los milagros
la especialidad de los amantes...
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La belleza es siempre parcial por incompleta,
pero también por partidaria de alguien
Hay ojos que sin embargo
cruzan su transparencia narcótica
con una mirada clara
Radiografíar lo huidizo del blandir de unas pestañas
- el arco del invierno nunca toca notas alegres sobre ellas...
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Había un hormigueo de estufa
sólo con moverse
Y tras recorrer rectas y curvas
y rutas de sierpes,
sólo en la inflexión
recuperas el vívido presente
Portas el ciclo que te rodea
y lo llamas por su nombre de pila,
un nombre cambiante,
escrito por la misma emoción
en la que sigues leyendo
tu verdadera historia...
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Saber de mí es fácil.
Pregunta a tu verdadera cara,
la que no es tan distinta de la mía
¿La has olvidado?
¿No sabes cuál es?
De entre todas las que tienes,
es la única que no te mira...
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Reconoció mi falta de esperanza a la primera,
y por eso vino.
Caminaba soberbio por no esperar nada de nadie,
y no la vi surgir de la penumbra
presa de un ilusionismo consciente.
Por un momento se unieron los dientes de los engranajes del reloj:
sin ninguna fe,
los tiempos que nos surcan
se dijeron algo al oído
midiendo el amanecer juntos.
Surgiste de la sombra para entregar un mensaje que no es tuyo,
ni tampoco es para mí,
pero ambos lo sabíamos
- estaba allí, visible.
Desde donde la noche nos lo manda,
sea quien sea la noche,
hasta donde lo recoje el alba,
fueron esas sus páginas escritas...
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Claro que nos refugiamos de la noche.
En altas y solitarias torres,
o enredados entre gruesas mantas,
esperamos en vela su transcurso
atentos al mensaje de su respiración,
pero desde el fortín seguro de la soledad...
La noche es mejor confidente
que acompañante...
¿Y por qué no nos desarmamos y nos dejamos
embriagar por su fluido de luces,
sombras, pestañas afiladas
y miradas ávidas de un alma cálida
desde donde esperar al alba?
Porque a pesar del vacío del vampiro,
sucumbimos inermes
cuando sus ojos de noche
nos preguntan:
¿Vienes?
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Me he visto en tantas caras
y en tantas caras he dejado de verme,
que sé que los ojos sólo son
un conducto vacío desde el que hablarse
a sí mismo en el propio idioma:
sólo significan mientras tú los significas.
Un dialecto propio que se alimenta
de toda forma de envases inertes...
¿Sabes que la más sutil forma de suicidio
consiste en ahogarse en la faz desde cuyo estanque ella misma se contempla?
Te miraste desde mis ojos
y te creíste yo.
Disfruta de la larga resaca,
la que se lleva los recuerdos
de la playa como cenizas de una hoguera apagada.
Tras esto, nada te suena a música,
y sólo te quedamos el silencio...
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Será que toda emoción
se acaba meciendo siempre
con el ondular desenfado
de una prenda veraniega,
que se hace templada
cuando la sopla una puesta de sol
Cometa que eres,
vieja amiga de las corrientes,
el tiempo te brinda mostrarme
la dicha y la tragedia,
el dolor y el placer,
la nada y el todo,
y en él se encadenan,
como anillos mutuamente puestos,
los eslabones de nuestras gestas de hierro,
forjado con el fuego que usamos para destruirnos
Como testigos resignados
que nos damos muerte con el arma roma
que tememos hundir en nuestra propia carne,
también nos odiamos por conocer nuestra miseria secreta,
regido todo por una fascinación
gemela de los espejos
Tras descubrir que también erramos
y que somos nuestro retrato contrapuesto,
hipócritas contradicciones de nuestros rasgos,
nos miramos serenos y aceptados
con el afecto de las almas
que lucen en público sus vestidos
como memorias impúdicas extendidas para la curiosidad de toda brisa indiscreta...
... pero aún hay algo por dentro que protesta,
que duerme en los recuerdos más escondidos
pero susurra siempre sin saberse desde dónde:
cuando los niños notan que no están en su sitio,
sienten cómo empiezan
a dejar de ser sí mismos,
y lloran...
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Me tocó sentarme junto a un niño en el avión. Era un niño nervioso e inquieto, que daba patadas al intentar dormir y dibujaba garabatos en una libreta como si supiera que centrarse en algo es calmarse. Era un eco de una voz que un día quiso vivir en mi garganta.
Volábamos como si el mismo viento sujetara este banco sobre el que las nubes miraban desde abajo, sentados e impacientes...
En un momento dado, mientras él dormía, sentí el contraste de mi sangre negra que todo lo inunda como una riada de elixir de sombra, y una herida con un nombre y un recuerdo. El niño despertó.
¿Aún volamos?- preguntó
Y mi otra voz dormida repitió, oportuna y atenta,
¿Aún volamos?
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Amarga marea sorda
que cierra los ojos al mirarme
¿Cierras los puños,
aprietas los dientes,
te muerdes también el labio
cuando arrastras contigo,
como un cielo menguante
que se desagua de oscuro,
la hierba enraizada en mi garganta?
El agua que huye al fondo de la noche
lleva una corriente de verde fúnebre,
raíces arrancadas y restos de una sangre
que te observa atenta desde la playa
Pero tú me has visto crecer,
amarga marea sorda,
y puedes ver crecer los pastos
que me arrancas como un néctar,
cerrando los ojos al mirarme...
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