martes, 25 de marzo de 2014

Los frutos de la derrota




Él estaba sentado al fondo en un sofá junto a una mesa con una chica rubia muy guapa. Se levantó para ir al baño y empezó a cruzar la pista de baile. De repente, otra chica que bailaba le llamó la atención: lo miraba fijamente al pasar, y había imperativos elevados a ese respecto. Se acercó a ella y le tomó la mano.

- ¿Te importa que le de un lametón?- le dijo.
- ¿Qué? ¿Un lametón? ¿En la mano? ¿Por qué? ¿Estás pirado o qué?
- Me gusta cómo bailas el cha cha cha. Sólo un lametón en el dorso, poca cosa.
- No bailo el cha cha cha, esto es hip hop.
- ¿Entonces puedo?- dijo acercando la mano a la boca con la lengua ya fuera.
- Me vas a llenar de babas- dijo apartándola- ¡No! ¡qué asco!
- Bueno, pues un besito, con reverencia, como un saludo dieciochesco- dijo él volviendo a cogerle la mano con una sonrisa angelical de niño bueno.
- Bueno, eso sí- dijo ella con paciencia y resignación.

Acercó la mano a su boca y entonces le empezó a dar un lametón largo, lento y despacio, desde el dorso hasta la muñeca. Ella le apartó la mano y empezó a secársela con la camiseta.

- Pero tío, ¡mentiroso! ¡guarro!- dijo ella- ¡eres un caradura! ¿Por qué no le haces esto a tu novia?- dijo señalando a la rubia.
- Ah- contestó- eres una romántica sentimental; esa que ves allí tampoco me suele dejar hacerle esto, pero no es mi novia, es mi exnovia- dijo señalando a la rubia, que se reía sin parar- ahora somos ratas asociadas; el amor es muy vulgar.
- Ah, ¿y te das la paliza con ella aquí por mantener las viejas costumbres?
- ¡Me has estado observando! ¡Mi corazón ha dado un vuelco! Pero no, sólo follamos si no encontramos algo nuevo; entendemos que debemos mirar al futuro, y lo pasamos muy mal. Nos damos la paliza aquí por pura desesperación, pero ya ves que no pierdo la entereza. Tú podrías salvarme, salvarla, salvarnos a los dos de nosotros mismos hasta la eternidad de esta noche sólo.
- Ya veo, y dime, ¿te ha gustado lamerme la mano?
- Sí, está muy rica.
- Pues lo último que ha tocado es la polla de mi novio.
- Joder- dijo haciendo gestos raros con la boca y la lengua- ¡Y encima un novio! si al menos fuera un ex... Chica, ten autoestima, dignidad, date valor. No tienes por qué vivir así, de esa manera, la vida puede ser muy bella si te lo propones.
- Pues ahí viene, y sus colegas creo que le están contando la escena.

Un tipo enorme de dos metros venía lanzado hacia él con malas intenciones. Lo cogió del cuello, lo puso contra la pared y lo elevó un palmo sobre el suelo.

- ¡¡Hijo de puta!! ¡¡Te voy a matar, cabronazo!! ¡¡Te voy a rajar de arriba a abajo, maldito maricón!! ¡¡Mamarracho!!

La rubia seguía partiéndose al fondo.

- Perdona- le decía con un hilo de voz casi afónica, con el poco aire que le quedaba en los pulmones- ¡estaba de broma! ¡Era una apuesta con esa chica!- dijo señalando a la rubia- ¡Vengo con ella!

El tío se lo pensó dos veces. Su novia también intentaba convencerle de que no tenía importancia. Al final lo soltó y se largaron discutiendo a gritos. Él regresó a su mesa y se sentó junto a su amiga con una sonrisa total de satisfacción, ironía y complicidad, como un niño que acabara de cumplir con todas sus tareas y buscara un gesto de aprobación.

- Eres incorregible- le dijo.
- La inspiración es la inspiración.
- Ya lo veo, ha sido toda una exhibición de intuición y tacto.
- ¿Ves? ¿A que soy cojonudo?
- No sé ni por qué me lío contigo.
-  Pues yo creo que lo mismo hay posibilidades, he visto el brillo del amor en sus ojos.
- ¿Ah sí?- dijo ella entre carcajadas- Y en los míos, ¿ves ese brillo?

Le dedicó una mirada escrutadora.

- No- le respondió tras analizarla- pero nosotros ya hemos adquirido demasiado buen gusto para eso.

Siguieron enrollándose como antes.

- ¿Por qué lo hacemos?- dijo ella.
- Por que no tenemos ningún futuro y no hay lugar para ser hipócritas...
- Bueno... ¿Qué hacemos, vamos a tu casa, a la mía...?
- ¿Ya nos damos por vencidos?
- ¿Lo quieres intentar otra vez con otra? Que yo me divierto mucho con el show, ¿eh?
- En realidad aún me falta algo de riego sanguíneo en la cabeza; no sé, ¿a la mía? está más cerca...


...
...
...
..
..
..
.
.
.



viernes, 21 de marzo de 2014

El retratado de un emoticono




Solía usar con frecuencia ese emoticono. Los demás apenas lo utilizaban. Era una cara muy graciosa. Y para él, era su cara, sin más. La expresión facial necesaria: lo describía todo. Al principio dolía verlo, recibirlo de otros o querer utilizarlo. Pero era la expresión facial necesaria, y es el rebaño el que gana siempre. Luego pasó a ser un emoticono impersonal más, era como si se le hubieran gastado las pilas. Sólo era una cara. Un algo esquemático. Iconografía del Siglo XXI. Pero era llamativo cómo, conforme se había ido disipando el valor sentimental del símbolo a fuerza de usarlo ininterrumpidamente, sus rasgos habían ido adquiriendo la forma de los del emoticono en cuestión, hasta confundirse con él. 


...
...
...
..
..
..
.
.
.
.


domingo, 16 de marzo de 2014

La audición





- Muchas gracias, amigos- dijo con un ligero azoramiento en la voz- vosotros, que siempre me habéis acompañado y apoyado; ¿cómo agradecer vuestra entrega, vuestra lealtad a lo largo de todos estos años, con unos inicios tan duros, pero también con tantos y tantos logros y triunfos? Largas noches de trabajo, el hastío de los momentos de infertilidad, la borrachera de la inspiración, las ausencias prolongadas, el duro quehacer diario para que todo funcione- nada hubiera logrado sin vosotros. Alimentáis y saciáis, sólo con vuestra fe en mi trabajo, al hambre de mi espíritu inquieto... Os preguntaréis por qué os he convocado y reunido aquí a vosotros, mis más queridos, mis más íntimos; aquellos, y sólo aquellos ante los cuales puedo desnudar mi corazón. Pues bien, ha llegado el momento de desvelar el misterio. Estamos aquí congregados, sumamos entre todos tantos años de amistad sincera, y nos preguntamos por el misterio, con este piano a mis espaldas, llenos de intriga... Pues bien, amigos, quiero presentaros, antes que a nadie, lo que será sin duda mi obra maestra, ¡la obra por la que seré recordado, la obra que engrandecerá y renovará la música universal!

Todos aplaudieron.

- Ya conocéis de sobra mi nula predisposición hacia la megalomanía o hacia la vanidad, sobre todo en lo referente a mi trabajo, pero estos meses han sido tan excepcionalmente creativos, mágicos, inspirados, que no puedo cerrar los ojos ante la evidencia de un resultado brillante, que marcará un hito. Queridos amigos, voy a interpretar como primicia para vosotros, al piano, mi obra maestra, a la que he titulado "Foca-screaming ain't 'bout you".

Todos aplaudieron de nuevo e interpretó la pieza, de 45 minutos de duración. Al terminar, con una coda apoteósica, se quedó lleno de sudor, casi sin aliento, exhausto, observando a su público. Nadie decía nada. Nadie reaccionaba.

- ¿Cómo os habéis quedado?- dijo, ahogándose entre palabra y palabra.

- No es para tanto.
- Yo me he quedado igual, ¿cuando vienen las copas?
- Tenía cosas que hacer, la próxima vez avisa para algo importante.

Estas y más cosas se podían oír entre el murmullo de críticas que se inició y que no paraba.

- Ah, ¡malditos traidores, villanos, ratas desleales!- empezó a gritarles- ¡Sois unos miserables bastardos, una panda de inútiles con la que me he flagelado incomprensiblemente durante todos estos años! ¡Ratas malhechoras renovadoras del vicio de la infamia! ¡Es duro crear, pero más duro aún es aguantar a un enjambre de idiotas, memos y gilipollas de todas las subespecies, que eructan sus exabruptos mentales sin el más mínimo sentido del pudor, del respeto o de la higiene! ¡A pesar de vosotros he triunfado! ¿Me oís, roedores del arte? ¡Sólo sois unos tísicos del alma que tienen la pulsión creativa de una ameba! ¡Almas vanidosas hambrientas de algo que despedazar y triturar, como una manada de hienas carroñeras! ¡Alimañas abisales que comen ballenas en descomposición! ¡Me da igual! ¡Podéis escandalizaros y murmurar todo lo que queráis, seguiréis sintiendo dolor, el dolor de la podredumbre del alma, el hedor de vuestra decadencia (...)

Los asistentes se fueron levantando y marchando mientras él se quedaba gritando solo, por el micro, iluminado por un foco, en aquella sala de reuniones alquilada al hotel. Algunos comentaban cosas al salir.

- Bueno, más o menos como el año pasado, ¿no?
- Sí; en este por lo menos ha dado tiempo a oírla entera.
- Sí, eso sí.

A lo lejos, aún retumbaban sus gritos.

- (...) ¿lo podéis sentir? ¿lo sentís, insectos, escarabajos, crustáceos? ¿sentís ese hedor a huevos podridos? ¡Sois vosotros, os estáis oliendo vuestro espíritu de comadreja sarnosa! Noto a diario desde la distancia cómo vuestros ojos sienten lástima por vosotros mismos al miraros al espejo; ¡¡noto cómo la culpa y el resentimiento brotan como único fruto posible de unos sub-humanos con vocación de reptil y roedor!! No podéis disfrutar de nada porque sabéis lo poco alto que podéis volar, ¡¡y disparáis con vuestra ceguera y vuestra torpeza a las aves que pasan con la escopeta al revés!! ¡¡Jamás cometeré el mismo error!! ¡¡Sois la ruina y la cochambre de todos los valores que merecen ser respetados en este mundo construido exclusivamente a base de excrementos, estulticia, crímenes impunes que...


...
...
...
..
..
..
.
.
.










miércoles, 12 de marzo de 2014

El peso del cielo




Me la solía cruzar todos los días camino del estudio, por las calles cercanas a él. Una chica muy guapa, con el pelo liso y negro, un bonito flequillo, ojos grandes, piel muy clara, un tipo estupendo. A veces pasaba en bici, otras caminando, y tenía una mirada intensa que siempre me azoraba un poco cuando se cruzaba con la mía. Saltaban chispas: ese mirar verde, esa boca de labios rojos, redondos y mullidos, y esa media sonrisa de simpatía que solía acompañarla me provocaban un dulce cosquilleo por el estómago. Cuando llegaba al local aún estaba con ella en la cabeza, aún me sentía perturbado por el micro-encuentro de hacía dos minutos, algo nada común: recordaba y analizaba sus ojos, con esa serenidad encendida con que se sostenían y miraban; saboreaba las últimas notas de su olor, que se me quedaban alojadas en la nariz tras el soplo de perfume que dejaba a su paso; recordaba su forma de moverse al caminar o cómo resaltaban la esbeltez de sus piernas y su culo redondo cuando pedaleaba. Tan grandes sus ojos, tan despiertos, con unas caderas que se movían con tanto estilo: puedes amar durante unos segundos a muchas chicas por la calle, pero acordarte de ellas minutos después marca la diferencia. El amor eterno no suele sobrevivir más que unos breves segundos.

Aquel día, sin embargo, no me la había cruzado por los caminos por los que me dirigía diariamente al lugar. Estaba en el pasillo peleando con la máquina de café intentando conseguir un capuccino sintético, que era de todas las opciones la que mejor engañaba al paladar y casi parecía café de verdad, cuando percibí una presencia a mi derecha. Me giré y ahí estaba ella, esperando a que terminara.

- Hola- le dije sorprendido tras el primer respingón. Creía que estaba solo y encontrarme de golpe acompañado, y de golpe acompañado por ella, fue algo completamente inesperado.

La máquina acabó de servirme el café, pillé una cucharilla de plástico de las que estaban amontonadas en un vaso sobre la máquina, y me disponía a huir al interior de mi local.

- Oye, ¿cómo funciona esto?- me preguntó entonces la chica.
- Mete sesenta céntimos y aprieta la opción que desees. No funciona bien y no da cucharillas, la tienes que coger del vaso de ahí arriba.
- ¿Da cambio?
- Sí, menos de las monedas de dos euros; ahí la cabrona aprovecha y te cobra el café a 1.60.
- ¿Y el azúcar?
- ¿Tomas azúcar?
- Sí.
- Pues te lo pone. Y bien. Yo soy persona de tres o cuatro cucharadas y me va bien.
- Estupendo.

En esto salió Elvira, profesora de baile.

- Hola- me dijo y, luego, dirigiéndose a ella- ¿qué tal, Silvia, te ha gustado la clase?

Ella acababa de empezar a tomarse el café.

- Sí, me ha gustado mucho.
- Me alegro- dijo Elvira sonriéndome y dirigiéndose a la máquina- pues yo creo que me apunto también.

Al final no me dejaron irme y me tuve que tomar el café con ellas. Pude averiguar cosas: Silvia vivía por la zona, había empezado a recibir clases de baile de Elvira, curraba en una tienda de cuadros, pósters y fotografías y vivía con un perro. Tenía una bonita voz y me gustaba cómo hablaba. Tras el café, se volvieron a meter en la sala de baile y yo me metí en mi local y estuve practicando hasta que se me durmieron los dedos.

(...)


A los pocos días me la volví a encontrar por la calle, camino del estudio. Ahora la podía saludar. Estaba como siempre, preciosa.

- Hola- le dije.
- ¿Qué tal? ¿Otra vez a practicar?
- Seguramente, ¿y tú?
- Voy a dar un paseo, tengo la tarde libre.
- ¿Hoy no bailas?
- Hoy no.
- Pues antes me voy a tomar un café ahí en la plaza, al sol, ¿te apetece?
- Vale.

Al final, los caminos civilizados parecen ser los más fáciles. Sólo era cuestión de proponerlo. Nos fuimos a aquel bar y nos sentamos fuera, en las mesas.

- Bueno- me dijo ella- ¿qué tal te va con la música?
- Tirando, estoy en un momento de cambios.
- ¿Cambios?
- Sí, ha habido cambios en el grupo, aparte de iniciar nuevos proyectos.
- Ya. ¿Vives por aquí?
- Sí, muy cerquita.
- ¿Solo?
- No, comparto piso con dos personas.
- El café de aquí está regular nada más- dijo nada más probarlo.
- Yo suelo preferir el de dentro, salvo en días como este.

Se hizo un silencio. Ella observaba disimuladamente mi indumentaria, detalles. Miraba mis zapatos, mis muñequeras. Buscaba indicios. Sacaba conclusiones.

- Dime la verdad- le solté en plena radiografía- ¿te acordabas de mi?
- ¿Qué?
- Me refiero a todas las veces que nos hemos cruzado antes de que nos presentara Elvira.
- Bueno- dijo mirando despreocupadamente hacia un lado, tocándose el lóbulo de la oreja derecha- me sonaba tu cara un poco. Una vez te pregunté la hora. Pasaste de largo como si fueras un holograma.

Y se me quedó mirando a los ojos. Al sol, sus ojos verdes enormes se llenaban de reflejos amarillos y grises. Me gustaba que me mirara así, me hacía sentir bien. No recordaba eso que me contaba. Me quedé callado, intentando rememorar el momento. ¿Cómo se me podía haber pasado?

- Era de noche- me aclaró ella, que se había percatado de mi amnesia- e ibas hacia el local, no hacia tu casa. ¿Qué haces allí a esas horas?

Me gustaba cómo miraba al hacer preguntas. El pelo, brillante, le caía precioso sobre los hombros.

- Un poco de todo. Grabar, componer, practicar, oír música, organizar pequeñas fiestas, vaguear. A veces incluso escribir.
- Sólo te falta dormir.
- Sólo eso.
- ¿Sólo?
- Sólo- y añadí para cambiar de tema, tras un trago de café- pues no me lo explico. No recuerdo que me hayas hablado nunca, y habría estado encantado de darte la hora.
- No tiene importancia- dijo con una ligera sonrisa de satisfacción.
- Encantadísimo habría estado...

Silencio. Sorbos de café. Chispas de mecheros para encender cigarrillos. Palomas. Gatos.

- Ahora quiero yo una verdad- me dijo.
- Vale, es justo.

Me imaginaba por dónde iban los tiros. Tenía que averiguar si el día que me pidió la hora había quedado con una chica en el estudio.

- ¿Tienes novia?
- No. Tampoco soy diabético. Y nunca han tirado de mis extremidades con caballos.

Ella se rió un rato.

- ¿Te llevas a las niñas al local?- dijo finalmente.
- Ya son dos verdades.
- Te deberé una.
- Perfecto: pues a veces sí, pero prefiero mi cama, la verdad. Y a ti, ¿te gusta en tu cama o en la de otro?

Se volvió a reír sonoramente.

- ¿Así estamos?
- Entiéndeme, ser un filántropo despierta la curiosidad sobre los detalles.

Volvieron la carcajadas. Luego se me quedó mirando un rato, a los ojos. Entonces le tomé despreocupadamente la mano: me había llamado la atención un anillo de plata con una piedra negra que llevaba puesto en su mano izquierda. Le quedaba bien en esos dedos largos y finos.

- Tienes unas manos bonitas- le dije observando su mano, luego la volví a mirar a los ojos- y me debes una verdad.

Me volvió a radiografiar, pero la notaba nerviosa por no controlar del todo la situación.

- Bueno- respondió sin soltarme la mano- digamos que donde haya intimidad y los colchones no hagan ruido me apaño. Lo demás me da igual.

Estaba cada vez más inquieta. La noté tensa. Le solté la mano y le acaricié brevemente la espalda.

- Eres muy linda- le dije, y volví a poner mis manos en su sitio.

Otro silencio. Perros. Alguna ráfaga de viento. Bofetadas de azahar por las narices.

- ¿Me enseñas tu local?- me dijo.
- Claro.
- Pero conmigo no te vas a liar allí como con las otras.
- Es muy incómodo, ya sabes que yo soy de cama.
- Me irritas. Me irrita no mandarte a la mierda. Me irrita que me caigas bien.
- A mí eso no me irrita en absoluto.

Se rió, pagamos y nos metimos allí. Le enseñé cosas del grupo, algunas grabaciones. Luego nos tomamos otro café, pero de la máquina. Estábamos sentados en nuestros respectivos sillones con ruedas, pero muy cerca. A ella le gustaba mirarme a la cara en silencio, como si esperara algo.

- Voy a explicarte algo que hace de nuestro amor algo imposible- le dije de golpe.
- A ver- dijo entre carcajadas- sorpréndeme.
- Me quieres limpiar los zapatos.
- ¿¿Cómo??
- Te he visto mirarlos. Los quieres ver limpios.
- Eso no quiere decir que te los quiera limpiar.
- Da igual, es imposible- le dije mientras la tomaba de la cintura y la sentaba sobre mis piernas- no te gustan mis zapatos y sus manchas, y aún no has visto mi casa.
- Ya lo veo, eres muy coherente- dijo mientras me rodeaba el cuello con los brazos.
- Sí, no tenemos ningún futuro, no me gustas nada- le decía mientras restregaba mi nariz contra la suya.
Me caían algunos mechones de su pelo por encima. Olía a frutas. Me gustaba sentir su peso entero sobre mis piernas. La acerqué un poco hacia mí y la besé en los labios. Nos restregábamos el uno contra el otro con mucha comodidad. Me miraba en silencio, entre beso y beso, con esa extraña calma contagiosa de los gatos cuando son delicados. Era un cuerpo acogedor. Sus costillas encajaban a la perfección entre mis brazos. Las pulsaciones se aceleraban. Los besos provocaban escalofríos y hormigueos por la barriga.
- No me lo puedo creer, sinvergüenza- decía entre beso y beso, mientras le acariciaba toda la espalda bajo su camiseta. Tenía la piel extremadamente suave.
- Es imposible- le repetía, entre besos y más besos- estamos condenados, no nos podemos soportar.
- Caradura...- me susurraba al oído.

Nos liamos y echamos un polvo, en el suelo, muy incómodo, bonito, largo y precioso.

(...)

Al día siguiente al llegar al local me la encontré en la puerta.

- Quiero ver tu casa.
- Ah, ahora te preocupa, ¿no?
- Tienes los zapatos sucios.
- Te lo advierto, hay formas de vida nuevas bajo mi cama.
- Por eso. Tienes los zapatos muy sucios.

Estábamos abrazados, y no recuerdo quién fue el culpable.

- Me quieres hacer caer- le dije.
- Ya has caído.
- No tenemos futuro.
- Estás perdido.
- Aprecio mi porquería de vida.
- Hay que adaptarse o morir.

Sus besos me sabían fracasadamente bien. No necesitaba novia, ya tenía problemas mentales suficientes. No quería nada sentimental. Quería escapar. La llevé a mi casa. Ella sabía a nata, a melocotón y a melón. Nada la espantó, ni mi cortina asesina ni mis insectos ni mis formaciones geológicas de polvo. Tal vez debería pensar menos. Tan sólo era cuestión de saborear un minuto más, y luego otro. Y no quería que se fuera. Y quería seguir siendo libre. Me sostenía sobre mis dos piernas, no veía sentido a ponerme a pata coja sólo para que alguien encajara a pata coja también. Las ráfagas de la primavera entraban por la ventana y bañaban ambos cuerpos desnudos y acoplados.

Es tan extraño el azul del cielo, tan profundo, que aplasta...

...
...
...
..
..
..
.
.
.


domingo, 9 de marzo de 2014

Salto al vacío



El azul del agua
y el verde del musgo
en una sombra gris de acera
- hago un picado de mosquito
hacia el bordillo,
y me estalla en el pecho
un vendaval de primavera...


...
...
...
..
..
..
.
.
.



jueves, 6 de marzo de 2014

Cenicienta



Cuando todos se reúnen y deciden ser felices es cuando más tristes parecen. Entonces ves con qué se conforman. Los niños perciben en la alegría de sus mayores la aceptación necesaria para que todo siga igual: les gusta este pantano; les gustan sus caimanes y sus mosquitos, celebran el barro, homenajean el agua sucia. Un grupo de humanos riendo es una especie diciendo sí a un mundo insulso y carente de magia.

La soledad entre las multitudes, la plenitud del solitario frente al sol. 

Mi sitio está junto a los animales, en los ojos de un gato, en el vuelo del búho, en el silencio pensativo de los lobos. Mi trabajo es contarle a los bosques y valles la música que cabe en la verde circulación de la savia, en la pura mirada que se apaga de sinceridad al mirarte. Mi atención se va hacia las rocas, hacia los senderos, se expande y crece en las hondonadas y llanuras. Las piedras tienen cohesión de calma, el agua de reloj, el viento la tiene de añoranza. Y el cielo nocturno es pura conciencia.

No quepo en tus salones y reuniones, romperé las vitrinas, me estrellaré contra los cristales, saltaré desde las barras y mesas, me envenenaré con fuego y me dilataré tanto que acabaré muerto entre tablones de árboles talados que conforman el mundo imaginario de un comedimiento de porcelana. Yo nací para quemarme. Otros para pasar el tiempo, hacer curriculum, alistarse en la vida de los hombres como si fuera cierta. Como si no vieran más allá.

¿Qué es lo que echas de menos? las sangres nocturnas iluminan y calientan el cristal de tus zapatos, pero se hacen trizas. 

Si me encierras, tarde o temprano, saldrás ardiendo.

Tú, y tu alma simple de acerado...



...
...
...
..
..
..
.
.
.





Siempre son las ocho de la tarde en las sombras de los bares





No siento lástima por la gente,
sino por la silla,
por la pintura marrón casi negra de la barra,
por la baldosa opaca de grasa de la esquina.

Ellas estarán ahí siempre,
bajo una tenue y triste luz de ocaso,
con la agonía profunda con que el sol
precipita en el horizonte los corazones
arrastrados por su estela.

Mesas inertes en el infierno,
serrín sucio sobre el que tú te ríes,
bombillas solitarias que se ahorcan
con ese tintineo de cobre
de los relojes tristes...


...
...
...
..
..
..
.
.
.

miércoles, 5 de marzo de 2014

Receta




De los dos, sólo yo estoy en mi sitio...


...
...
...
..
..
..
.
.
.


martes, 4 de marzo de 2014

Sendero




Me perdí.

Debía o desandar los pasos y volver a abrir y cruzar las puertas que dejé cerradas tras de mí para reencontrarme con la encrucijada, o caminar hacia lo desconocido con el alma serena. Sin ninguna garantía.

Y el alma serena sabe que tan incierto es el horizonte que se extiende al frente como las posibilidades que la esperan a sus espaldas. El sendero queda entre paréntesis, con la incógnita de su equis final sin resolver, y el camino recorrido en vano susurra que todo se despeja andando, abriendo las puertas que cerraste desde el mismo lado, con el mismo pomo, con la misma mano, y a ciegas.

Que lo incierto es la esencia de tener un porvenir,
y el tiempo no tiene ni frente,
ni por supuesto espalda,
ni sabe nada de promesas
ni de preguntas ni respuestas:

es una estatua que mira hacia donde nadie puede mirar,
desde donde a nadie puede ver,
completamente blanca...


...
...
...
..
..
..
.
.
.






lunes, 3 de marzo de 2014

Los Fénix cantan




El viejo orgullo que siempre vuelve.

¿Qué es? ¿Por qué regresa?

Parecías muerto, viejo ave,
pero camino bajo el sol y veo con tanta definición
que lo hago despacio,
y el calor me viste con seda
al soplarse entre mis ropas
-hervor, la vocación sanguínea de los buenos vinos.

La música vuelve a emborrachar como si una nube negra de silencio
nos hubiera taponado los oídos a ambos.

Se me ha encendido en el pecho una estrella,
se me derraman llamaradas por la boca,
se me trasluce el astro por los ojos...

Pero camino despacio,
floto sobre el pavimento apisonado de luz.

Piedras, granos de arena, rugosidades del mundo,
tanto que es tan poco: insectos, hierba.
Un río, un destello.
Una línea cortante de canoa,
una sierpe líquida de fondo de verde y musgo.

La distancia se dilata,
todo pide calma entre los besos del sol.
Tierra. Muerte. Líquenes.

Una ciudad contaminada de recuerdos,
preñada de lugares envenenados de experiencias,
lugares desgastados,
amarguras coordenadas entre sí.

Te voy a borrar las huellas desde mis zapatos,
hasta que sea mi rastro de fuego el dueño de cada esquina,
y no aquel beso,
ni ese adiós,
ni ese último crujido entre sonrisas
que no eran ni tú ni yo.

Lo limpiaré con llamas,
allá donde impusiste tu alma de arcón de luto,
olvidado en el fondo de una cripta,
elegida por esas otras sangres,
a la sombra de esos otros vinos
de cuencas tan gélidas como
la vergüenza del vidrio de los borrachos,
cuando te miran...


...
...
...
..
..
..
.
.
.

Fractal-Penélope 10.1




Justo cuando el último episodio quedó cerrado, reapareció lo que parecía acabado hacía años. A veces es necesaria una paciencia de décadas para que se confirme lo que ya se sabía. Fuiste un epílogo de algo más largo y grande y yo sin saberlo, a pesar de ir en esta historia siempre diez libros por delante de tu miopía de perspectiva que se cree telescopio. Pues sí. Confirmados los pronósticos. Una larga historia que ha contenido historias más cortas con el mismo esquema que el continente. Fractales. Copias. Fotocopias. Tú la más reciente. Contenida en otra que acabó. Solapada por el mismo guión.

Como capítulos dentro de capítulos, las historias se superponen y son cíclicas, calcadas, como si la personalidad no contara. Tan sólo eres una Penélope nueva, recién llegada, que deshace la misma prenda para rehacerla idéntica como si fuera la primera vez, sin diferenciarte en nada de las anteriores ni de las siguientes.

Pero no existe Troya, ni Elena, y nadie está luchando contra cíclopes por ti. Nadie matará a tus pretendientes. Nadie te salvará de ti misma.

El final, que es el mismo, lo averiguarás tú sola, aunque yo ya lo sepa.

Y lo harás tejiendo y destejiendo, hilando y deshilando, hiriéndote con el huso y buscando en vano mi mano culpable bajo el ovillo...


...
...
...
..
..
..
.
.
.