lunes, 24 de julio de 2017

La contingencia y la mala publicidad





Supongo que nunca
te has parado a pensar
que nadie necesita
toda esa mierda que ofreces
como si fuera necesaria...

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Polígrafo




Víctimas de vosotros mismos:
entre el reo y el verdugo,
sólo el segundo
dice siempre
la verdad...

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jueves, 20 de julio de 2017

El títere del revés


Cuando vuelas la cometa
el hilo es la tensión de tu sangre,
y su movimiento es tu expresión.

No hay discreción posible entre
el puño que gobierna
y su palma de papel
-son una sola mano,
que se ofrece abierta
a cualquier viento...

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Receta



En las fiestas todos
lloran a sus muertos.

Los de ayer,
los de hoy
y los de mañana...

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jueves, 1 de junio de 2017

Transfusión




A veces la tarde se pone dorada
y es su aire hecho de sol
la sangre que me circula
- las térmicas inflamadas
suben sobre las ráfagas más frías,
mientras el espacio flamea
mezclas de lupa y horizonte
para los ojos más remotos,
los que viven al mirarlo sólo allí.

Sólo a veces,
recuerdo que la sintonía
es un botón a mano,
un mundo en la yema de ese dedo
donde todo antes vivía...

Y digo que el día miente,
y sin embargo,
se me mete el presente
entre las venas
como si anunciara algo...

... mientras me dejo balancear
por sus olas de temporal,
sin creer ni en ellas ni en su agua
ni en el abrazo cálido donde
se hacen naranjas todos sus soles,
anunciando la noche
de lunas templadas,
de estrellas tan dudosas,
y de brisas de suavidad tan aparente...

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miércoles, 24 de mayo de 2017

Templos



Los pasé de largo
como si no fueran nada,
pero justo al final giré la mirada
un mínimo instante
-el preciso.

Porque no soy ningún ejemplo
ni ningún santo,
nunca ellos sabrán que vi la noche,
que sentí esa brisa templada veraniega
junto al calor amargo
de dos bocas que se besan;

que veía ese escalón sucio
sobre el que dos borrachos
compartían vino de cartón
y corazones
- cómo se hacen sagrados
los podridos escenarios de los hombres...

También supe que ese lugar y ese momento
quedaría grabado para siempre
y recordado a la llegada
del invierno y los lamentos,
y los bordillos donde se enamoran
los borrachos,
ajenos a todo el mundo,
los escalones sucios,
las historias pegajosas
de los pies a la mañana...

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jueves, 11 de mayo de 2017

Contrarreloj



Es un juego en que si pierdes,
te mojas.

Se han sucedido las trombas
y una tregua nocturna se abre
- sal, pero despacio,
pedalea esquivando charcos,
el aire de las pausas está caliente y frío,
el viento del silencio está tenso y eléctrico,
y estás surcando un espasmo,
atragantado mientras se busca el aliento
la tormenta en su garganta...

La rabia en que rebullen las hojas
furiosas mientras pasas,
lento jugador;
los tornados de papel que
en los rincones hacen espirales solitarias
mientras te alejas de paseo,
deambulante nocturno,
con una corona seca,
y jugando tu apuesta al tiempo...

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