lunes, 30 de octubre de 2017

El marco







Qué quieres ser,
que yo me encargaré de que lo creas,
mirándote a los ojos,
sin cambiar mi respiración
- me dijo un temblor de tu párpado
indiscreto,
antes de que lo pensaras

Puedes leer un deseo y devolverlo
servido al gusto de la presa,
o a su disgusto,
justo antes de ser formulado
- lo sé

Sé que llegas tan tarde al presente,
camaleón de los suspiros,
que lo recuerdas como si fuera un futuro y,
sí,
adoptas el vestido de los sueños del entorno
para rebajarlo a triste solución doméstica

¿Y leer el corazón humano
en su discurrir transparente?

Eso aprendí yo del ser tardío...

¿Nunca has visto en unos ojos
un reflejo yermo de cristal
que no está vivo,
y que finge el brillo
del momento más crucial?

Y, sobre todo,
¿que hay bajo la piel de estampado mutante
que intenta descubrir mi color
para vestirse?

Nunca hay nada tras los destellos
confundidos de un espejo
que ofrece espacios infinitos
en imposibles recipientes planos

- sólo la cal de una pared
con una sombra sin vida
colgada de un cáncamo solitario...

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domingo, 29 de octubre de 2017

La atención de los gatos



Mi atención es un pájaro nocturno
con ojos en el anverso de las alas

Sus citas con un paisaje oculto
proyectan sobre la tierra la silueta del ave,
y son más oscuras que su propia sombra
- y el color negro,
que no miente nunca,
la llama y la arrastra a una misión sin nombre
con el poder de una mirada al cielo

Pero cuando baja al suelo
a replegar las alas
y ver con la mirada clara,
es la atención de los gatos,
que ansía el vuelo térreo de su sombra
y los destellos aéreos de sus plumas,
la que le obliga a extender las alas
y volar hipnotizada de nuevo
por sus grandes ojos recipientes...

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sábado, 28 de octubre de 2017

La brújula





Si pudiera volver sobre mis pasos,
¿cómo los daría?

Encrucijadas que ocultan
tantas noches donde se dilataron
tantas caídas fugaces entre soplos llevados por mareas lentas;

donde salpicaban destellos esos cielos
tan cercanos que se nos quedaron mirando, estrellados como estatuas,
entre ráfagas de manos cálidas...

Cómo renunciar a lo genuino
de lo que ya intuíste,
paso sobre paso,
caminante de lo que es posible,
fiel amigo de la aguja que delata
al eje sobre el que gira un corazón valiente...

Ese norte que luego descubrirás,
desorientado y perdido,
vagando por todas partes...

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viernes, 27 de octubre de 2017

La tilde







Cómo sobrevuelan las manos del viento,
negras como la hora que marcan,
para que la estación acaricie
tejados ignorados por la luz
de la avenida

Las veo,
pero hay un pacto de silencio
tras ciertos apretones
de manos encubiertas,
que tilda en el índice
su acentuación llana...

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Las caras de una lección




Claro que se regresa a donde se ha sido feliz,
pero sólo la vez primera;
con esa basta

Ya no hay magia bajo la misma luz
y sobre los mismos pasos,
y pese a todo la imagen conforma
un nuevo mosaico de luces
que, desde lejos,
no es tan distinto de
los mismos antiguos rituales
- aquellos hilos enhebrados antes
de que tú y yo bordáramos un dibujo distinto,
que sin embargo podría ser el mismo

Pero todo resulta lejano y diferente

La ausencia tiene dos caras,
la tuya y la mía

Y una de ellas daba al paisaje lo que
a la realidad le falta;
la otra quedó carente de sus manos,
de su voz y de sus pasos,
a pesar de sus gestos, sus gritos
y sus rebuscados saltos...

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jueves, 26 de octubre de 2017

Reloj de arena




La esperanza tiene siempre los ojos cerrados
y son sus párpados sus manos,
pequeñas y empuñadas

Un palmo más pequeño
toca la piel de la superficie,
donde mienten identidades
que entierran sus nombres
bajo matices y detalles
- tus manos curiosas que todo lo acarician
lo hacen con una fe que resulta imperdonable

No puedes hablar del cielo
sin dejar que sus destellos se hagan ojos en los tuyos
- parece que finges el donaire
que deja de ser tú a cada instante,
como si la arena que resbala entre tus dedos
robara el nombre al segundero de un reloj...

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miércoles, 25 de octubre de 2017

Pudor de sol






Se explora lo grande y lo lejano y al mirarlo,
de repente queda cerca y se hace angosto
y carente de misterio

Sin embargo,
cuando se explora lo más cercano,
tan próximo que traspasa nuestro tacto,
al nombrarlo lo expulsamos donde
no ha llegado luz alguna,
en un confín remoto
al que no han llegado las estrellas
- allí los relojes señalan que aún
no ha nacido riel sobre el que
se deslice su tic tac...

¿Dónde estás ahora, explorador?

Te has perdido en tus llanuras infinitas
al volver los ojos hacia dentro,
y ya no puedes regresar
- todo se te ha quedado pequeño
y llegas al instante tan temprano,
que el futuro se hace pretérito ante ti
y se salta todos los presentes

Y ese idioma en que caíste cantándote en silencio
carece de vocablos,
conoce el fraude con que el verbo
rompe discreto al mundo,
y hace de esa distancia un mapa
ante el que marchita toda palabra,
que cae en un otoño repentino
y muerta, se hace impronunciable...

... y hasta el sol se antoja entonces
un pobre charlatán y un vulgar impostor...

Su luz efectista cuyo poder
presume de sus tristes límites
es como la rabia con que tu dolor
intenta vestirse de fuerza impetuosa...

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martes, 24 de octubre de 2017

Los aros





La línea de la cuerda
señala siempre a sus extremos

Elige el milímetro adecuado,
donde quedó petrificada la respiración;
elige la instantánea de ese fotograma
y sólo verás la luz muerta de un rastro
que ha sido barrido con escobas

Vivir es transcurrir,
y el infinito del instante
se manifiesta sólo cuando se marcha,
como un pétalo arrancado
que borra tras de sí toda fragancia
- el vértigo que se curva al despedirse
queda así libre de presentes rectilíneos

Pero el instante señala sin embargo
a un paisaje cuyo bosque
te arraiga por dentro,
más allá de los ojos,
más profundo que el pecho,
y será arrancado de raíz
como una copa de árbol
que surge de la tierra,
sanguinolenta

Los extremos caducos de las cuerdas,
con su principio y su fin,
como los rollos del proyector
o los sueños,
acaban al final con el desgarro
que es el tiempo

Y luego están los aros,
cuyos extremos se encontraron y fundieron,
tan cóncavos,
que no dejaron sitio
para conocer sus límites
tras su devenir de curva...

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lunes, 23 de octubre de 2017

Espejito, espejito mágico





Todo comienza por una leve intuición
que se reconoce como propia en una mirada ajena, y que lo abarca todo

Luego, conocer y conocer
hasta desconocerse tanto
que ni el suelo ni la luz
ni el aire que atraviesan
las palabras de unos extraños
es ya familiar para nadie en absoluto

¿Quién es quien ha hablado por mi boca
a lo largo de todo este tiempo?

Esas palabras ya no son mías

¿De quién son esos ojos cuyos recuerdos
parecen iluminados por falsas luces
como proyecciones en una pared de cal?

No soy ya capaz de describirlos

¿Y quién eres tú,
a quien supe con total certeza
y olvidé a fuerza de estudiarte tanto?

Y hasta los sentimientos
resultaron dar direcciones falsas
para reclamar sus verdades prometidas,
como si ellos ya fueran otros que tampoco
alcanzan a pronunciar su propio nombre

Y es que lo específico no existe para ellos,
sólo es cierto el estremecimiento
que pasa de mano en mano
ajeno a nuestras huellas dactilares
- y todo se niega y reniega de todo
y se dice, desdice y contradice:

yo ya no soy yo ni tú eres tú,
anónimos ante un espejo
ante el que tal vez
jamás fuimos nosotros;
ni tan siquiera nosotros mismos...

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