Extraño desfile de transparencias
- bajo las palabras atronan
viejos dolores
que suenan siempre igual...
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Extraño desfile de transparencias
- bajo las palabras atronan
viejos dolores
que suenan siempre igual...
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Sobrecogerse es algo
que se ha descuajaringado
en mis manos
como un juguete roto...
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Como la roca muta en arena,
se hacen dunas las cunas
de estos musgos...
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Hay gravedad en los ojos
que apresan la luz
- ¿qué apresas tú,
y qué nos sujeta?
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No puedo hablar bien de mi futuro
- pero él tampoco puede hablar mal de mí...
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Será que ven la cremallera,
la que me regalé en invierno
por si las flores de los cerezos...
Tras la cremallera,
un balón de rugby,
cuya costura late
cuando la abren,
se escapa cortando manos,
se aleja contando yardas...
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¿Son de sol las escamas del mar?
Coletea la espuma de su cola
como lunas en la playa...
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Sobre unas huellas
se me posó un cuervo,
en mi hombro derecho,
para extraer confidencias...
Dijo que los rastros
que seguimos no existen,
y que toda ruta se resume
en el magnetismo de una brújula
que siempre señala al futuro...
¿Pero y el susurro del cuervo,
el secreto confinado al arco del oído,
el viento de esta llanura yerma
y el espacio que se escapa
con la corriente de la caída del sol?
"Adicto a la eternidad
de los instantes",
me dijo,
"llegas siempre tarde al presente,
cuando ya no queda nadie"...
"Naranja, cuervo",
le respondí con un hilo de voz,
"despliega tus alas
sobre el naranja
y persigue al último reflejo verde
de este cielo,
¿por qué no vuelas?"
Pero el cuervo,
puntual,
ya no estaba...
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Lo pequeño es lo grande:
... el susurro que tiene la talla de una mota,
la mota blanca que brilla ante la sombra,
el soplo de un suspiro que la barre de la vista...
Y el blanco lunar de esta noche
lleva la distancia del sol escrita en su tono
- su manto, sin embargo,
hace que las miradas largas
se invadan con microscopios
hechos para que se laman las estrellas,
con la discreción de los párpados cerrados...
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