martes, 31 de agosto de 2010

Test

Vete a la calle y grita
"¡todos los poetas son vampiros!"


¿Los ves?

Son los que se sonríen
al oírte...



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lunes, 30 de agosto de 2010

Soltando lastre



Ensordecedor el rumor. Recuerdo cuando en la infancia aún creía en la amistad. Luego, navegar y navegar conllevó hacerse un especialista en despedidas, en reponer sus huecos y lugares con personas nuevas. Después, el intento de comprender; o sea, probar la amistad duradera, la nobleza de espíritu, los valores de la convivencia. Sólo por aprender; sólo por comprender. A veces, los estudios y experimentos traen consigo resultados inesperados.

El caso es que, tras diez años de trabajo y buenas intenciones, la conclusión es clara. Más vale navegar, levar anclas o soltar lastre para elevar el globo, sin duda alguna, y proseguir con esta vida que es un viaje de caras nuevas. No ha valido la pena detenerse, pero la lección ha sido buena, magistral, definitiva. Abrir brecha es una labor solitaria. Abrir brecha es un tatuaje del alma, y no hay aguja que alcance su piel cuando las cartas ya están echadas.

Ensordecedor el rumor de los anhelantes. ¿Qué se siente al renegar de uno mismo? ¿Qué clase de orgullo permite que alguien se rebaje al sueño de ser otro y, a la vez, desear a ese otro la peor de las existencias? Ay, el orgullo herido de los indignos, esa daga que quiere herir y no sabe dónde clavarse.

Abrir brecha, oír el ensordecedor rumor de los desesperados. Una muñeca, un clamor, un gesto y mil abrazos rotos. Adiós, amigos. Vivís una mentira. La amistad no existe; al menos, la vuestra no; o, más preciso, la mía ha muerto.

A donde voy no podéis seguirme, aunque gritéis y pataleéis. No es culpa mía. Echádsela al viento.


Es mejor que aprendáis a beber de vuestra propia fuente; si no, morid de sed si conserváis algo de orgullo, algo de dignidad. Para andar no os necesito ni os he necesitado nunca. Fue divertido, y en ello radicaba su utilidad.


Pero hace años que no, y no veo motivos para seguir con esta pantomima...

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martes, 24 de agosto de 2010

Buró-poetry

¿Hay que fichar?

¿Se recetan las fórmulas insurrectas?

Tienes un uniforme,
unas privaciones
y un lugar donde picar:
está tirado ser poeta;

tienes alguien a quién odiar,
unas causas que apoyar
y consignas que cantar en procesión de nemotecnias prepactadas;

hay quejas ya escritas,
modelos de discursos,
plantillas para programar toda una vida
y placeres de aranceles en este tour de la poesía
- de poeta a poeta, y tiro porque esta rima es mía.

Y la salva semántica de las palabras-parada,
de paso y pleitesía obligada,
es la aduana del artista
que busca entre los otros
un espejo algo más feo
donde calmar el ansia de su asfixia.

¿Dónde hay que fichar
para hacer de la vida un autobús,
un metro
o un pasillo?

Viajemos en los tours organizados,
los lacerantes del sigilo...

En tus países de los versos militares
entraré sin visado ni aranceles;
me colaré,
con mi faz sin papeles,
con mis versos sin licencia,
ilegal como los soplos de la tierra...

... y cuando busques tu reflejo
responderá una cara,
que no es tu cara,
con palabras distintas,
que no son tuyas,
mientras espera a que te atrevas
a realmente decir algo...

... pero sin pagarte nada...


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viernes, 20 de agosto de 2010

Nerón-inspiración

Con lo grande que es el cielo,
qué extraño que ningún viento
se lo lleve todo de un soplo...

Un caballo que no corre,
un toro que contrae los pitones,
una palabra escrita a medias sin trasfondo,
los poetas que cantan las recetas de su templo,
los compromisos que dibujan una inercia,
los gestos modelados con manos de sosiego...

Ellos parecen pedir fuego,
y yo, enfermo túnel,
tengo la mano predispuesta a la llama de Roma
hecha consuelo.

Con lo grande que es el cielo en el espacio...

¿A qué espera a fingir ser la tormenta?

Esperar,
ese gran invento con que se hizo absurdo el tiempo,
cadena tras cadena,
hoguera tras hoguera...


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miércoles, 18 de agosto de 2010

Cañería y émbolo

Nací entubado y mi mal lo es de desagüe...

Mi espalda es hueca y es de piedra,
recorrida por corrientes desecantes.

Cómo pesa el viento que silba mil vacíos,
tan ligeros,
que se escapa la vida cuando ellos
fluyen por mi ruta pertrechada...

Para colmar la tubería probé el fuego,
prendí aguas,
quemé arcillas modeladas,
congelé las arenas de las playas,
derramé la sangre como vino y como mar,
y como mar,
bailé con las tormentas
para embotellarlas en mi espina dorsal hueca...

Pero nací entubado y mi mal lo es de desagüe,
y ni la llama,
ni los jugos,
ni el limo ni las carnes
escaparon al drenaje del respiro...

Y miro,
y siento el paso del paisaje
que se pierde,
que se vierte,
que es tragado en remolino
entre mis vértebras...

Y las caras,
los lugares y los nombres:
todo cruza el aro para quedar inerte
y perderse en las cadenas...

Sólo un calor,
y sólo un color;
con una forma,
un sabor y una textura concreta...

Sé dónde está,
e igual que se me escapa,
burla corrientes,
vacíos y densidades.

Allí vivo yo:
donde nada se pliega
a la acción de la ventosa...

... por dentro,
desde lejos...

... solamente...

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Mystic Drive

El aire está eléctrico
cuando aparece el toldo del verano.

A veces,
cuando el antojo se hace trueno,
llena de tensión las distancias de los árboles...

¡Cómo se arquea entonces
la diana del estómago!

El aire cobra forma,
y el viento deambula por la boca
con una textura de mango...

El ozono eriza los aromas
como si el rayo engendrara barro,
y el ánimo flota entre estos mares
encrespados por la sal incandescente.

El aire está eléctrico,
me bailan los dedos de las manos...

Y me llueve el ánimo mojado de la tarde
cuando es vencido el sol
por las sombras azules del verano...

Camino,
mojado de agosto,
bajo la mágica visita del toldo inesperado,
y le devuelvo de mis ropas empapadas
mil notas de jugo de frescura,
agradecidas,

... y eléctricas...

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martes, 17 de agosto de 2010

Malabarismos revisited

Ahí van las palabras
como mazas enlazadas
-no pesan, no vuelan,
mienten al girar sobre sí mismas
sus fantasías de esquirlas de papel.

La muerte se asegura el éxito con cada nacimiento
-redescubrir lo eterno
con el tedio de lo efímero
entre ojos abiertos de inocencia.

Suben y bajan,
y los niños se hipnotizan a dos manos.

Abra-cadabra malabar-palabra...

El cerebro se ha hecho un casco de malla,
para sembrar flores de verbos y metralla...

Sóplame un poco de vida,
abra-palabra malabar-cadabra;
insúflame una buena mentira,
cadalso-cadabra,
candelabro de palabra;
agárrame esos ecos,
amarra las garras
y traza visiones de sangre y guirnaldas
a borbotones de vino...

pero sopla,
sóplate cometa tu escalera térmica de viento...

Y los futuros trapecios
donde se suicidan los sueños
confiados en la red
- que es de palabra-
son la piedra angular del tropiezo
humano perfecto.


¿Poesía?

Catapún de acróbata poeta
- los funámbulos hacen cola
para estrellar sus propios nombres
en letras de oro.

Dame tinta,
abra-cadabra calamar palabra,
y te daré otra mentira resobada y pringosa...

Y el tío-vivo de la amnesia
y su ficción de vida,
que no cesa en su tantra misterioso
-gira, da vueltas
y renombra de nuevo el mismo paisaje...

Estás muerta, poesía,
y los conjuros de los nuevos
poetas te despiertan
con el vudú de la osadía...

Pero eres un zombie, poesía,
un zombie de jazmín y lino
cuyo hedor de desencanto
exige amarte;

para aprender a oler tu muerte,
a no creerte,
a no sentirte,
a despreciarte y olvidarte
como una amante de formas eternas...

... que ya nada tiene que ofrecerte
entre sus piernas...



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