Parece que el mundo gira
y el tiempo pasa,
pero no me han calibrado
para que sus bielas y ruedas
dentadas me transporten
por los mecanismos del reloj...
y el tiempo pasa,
pero no me han calibrado
para que sus bielas y ruedas
dentadas me transporten
por los mecanismos del reloj...
- y sin embargo,
el mundo sigue ahí
desde otro cuándo simultáneo...
el mundo sigue ahí
desde otro cuándo simultáneo...
No hay ninguna palabra
que explique cómo un instante,
que es redondo, plano e inasible
cuando gira sobre sí mismo
y se dilata en eterno,
mientras los pájaros mueren
y la vida se escribe en línea recta
y se aleja sumando tics de segundero,
comprende que la soledad
es una cuestión de dimensiones...
que explique cómo un instante,
que es redondo, plano e inasible
cuando gira sobre sí mismo
y se dilata en eterno,
mientras los pájaros mueren
y la vida se escribe en línea recta
y se aleja sumando tics de segundero,
comprende que la soledad
es una cuestión de dimensiones...
- en esta,
en la que yo me hallo,
no hay nadie,
como sucede con
todas las cosas
que no existen...
en la que yo me hallo,
no hay nadie,
como sucede con
todas las cosas
que no existen...
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