Densidades

Como una intuición que se tensa en vértigos inertes,
estáis ahí, sin nombre,
empujando hacia abajo los delirios alados
de los hombres.

¿Sois alas? no las tengo,

pero corrientes espesas de espejismos

acarician las yemas de mis dedos,

y me elevan cuando enciendo el índice despierto

con tactos de sierpes dibujadas sobre el lodo.

Y cuanto más creen en el cielo,

sus térmicas ardientes disparadas desde el suelo

aceleran el vuelo ficticio de mis alas inventadas.

No hay alas, sino globos en los pechos,

atmósferas distintas de sueños atenuados como el aire

contempladas por las piedras reescritas en la tierra.

Y eso es todo,

cadenas de peso,

donaires de insecto

y altares oscuros donde prender una vela

al hedor de sus propios despojos

decrépitos...

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