El apego al blanco

El lienzo color de lino,
la página vacía,
el futuro sin condiciones,
el azar de la deriva...

O el lienzo emborronado,
las páginas ardientes,
el futuro como un remolino
y la locura anárquica de un vuelo sin rumbo...

Todo contenido en la batuta,
todo concentrado en la punta de una varita mágica;

Y, sin embargo, saboreo;
saboreo los segundos y minutos
en que me dilato fascinado
ante la potencialidad de un todo...

... descansado, sereno,
atado al silencio de testigo,
me arropan cada uno de mis latidos blancos
y me caliento entre mis mantas de frío...


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El vuelo del pájaro guía

El problema de los pequeños horizontes es que abarcan poco,
porque se miran a ras del suelo.

Las hormigas viven a la escala de su altura
-una vida corta, sueños de milímetros,
decisiones simples, distancias a medida...

Dos metros más arriba la vida es más larga,
las distancias más remotas,
la línea difusa se pierde entre la bruma de la atmósfera...


Y por encima de las nubes,
por encima de los gases protectores,
el horizonte es la oscuridad hecha línea infinita,
que sobrecoge las limitaciones...

El problema de los pequeños horizontes
es que lo son por falta de amplitud,
y tropiezan con las mismas piedras que lanzaron erradas por el aire,
más allá de esa línea tan pequeña y tan cercana,
que sin embargo no pueden anticipar
con unos ojos tan pequeños...

Y qué grande la vergüenza de los insectos,
qué grande su sorpresa,
qué grande la decepción de los sueños milimétricos sin vista...

Ese es el problema de los pequeños horizontes,
en eso consiste la vergüenza de lo ínfino,
y ante ello flamea luminoso
el vuelo-desdén decidido del pájaro guía...


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La vitrina

Me pasan las olas y no consiguen perturbarme,
no me mecen ni un milímetro,
no hielan, no mojan, no arrastran...

El mar late a mi alrededor como si no estuviera allí,
¿la conciencia te hace inerte?
¿te saca de este mundo de manera prematura?

Me pasan las olas, me pasan los cuerpos y los besos,
como si no estuviera, como si mi cuerpo,
mis sentidos, mis latidos
ya no me pertenecieran....

Sentado en el sillón oscuro de mi mente
me pasa de largo una película que no logrará perturbarme,
que no me mecerá ni un milímetro,
que no me hará recuperar el cuerpo y los sentidos.

La vida, tras el cristal,
frente la vista preclara al otro lado
- ¿Qué nos hemos hecho
jugando al escondite del fuego?
Hemos desvelado los secretos y nos hemos cargado la partida...

Y me pasan las olas,
me sobrepasan,
no me mecen ni un milímetro,
no hielan, no mojan, no arrastran,
como una broma irreversible de vitrina...


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La emancipación de los ojos

Sé que es el sueño de mucha gente: lograr que el corazón y el cerebro vayan cada uno por su lado. Ignoran que ello equivale a descuartizar el alma. Tu cerebro piensa en cosas racionales, pero los ojos hacen lo que les da la gana. Estás partido en dos. En tres. En cuatro. Chopped de corazón. Emparedados de vida. Loncheadas las esperanzas con queso y pan integral. Y te comen, y no pasa nada: oyes sus estómagos en marcha para desmenuzar tus proteínas.

Sol, esperanzas, frío, olor a muerte, el ciclo, la música, sonreír mientras los ojos lloran porque van a su puta bola. Hay algo dentro que quiere ser, y quiere ser escuchado; pero hay algo fuera que estrangula el resultado de un trabajo que nunca debió hacerse- y ese soy yo, rotundo, iracundo, reclamando y denunciando, bastardo, parricida, blasfemo, hereje. Negar el tiempo, borrarlo con rabia, hacer que nunca hubiera transcurrido, desafiar al cosmos y escupirle a la cara con la dignidad del que ya no se engaña frente a la gran mentira; del que ya conoce bien al viejo embustero y no le tiene respeto alguno.

Te miro a los ojos, mundo, cosmos, dios... Y desprecio tu debilidad: ya no eres nadie, ya no me engañas. Lo que queda es un tiempo muerto que utilizaré para desenmascararte, cosmos, vida, mundo, fraude, absurdo de la existencia, sinsentido de todo- la sinfonía de esferas del universo es estúpida, una alucinación frente a la única verdad del frío, ¿y el espacio? Ja, ¿alguien se ha parado alguna vez a pensar en el espacio que contiene al universo? Entonces sabréis lo que es el vértigo. El espacio es absurdo, la existencia es absurda, comer es absurdo, sobrevivir es absurdo, orbitar es absurdo. Existir es la humillación del alma...

Sé que es el sueño de mucha gente lograr partirse en dos, y es cierto. Veo caretas con simas profundas en los ojos, veo sonrisas con llantos perdidos en una oscuridad inalcanzable. Personas partidas en dos, tres, cuatro.

Y me voy dividiendo, dejándome los brazos tras de mi, los dedos, las orejas, mientras mi boca se hace inerte y lloran mis ojos, que insisten mientras no los escucho; insisten mientras los niego y sonrío sólo para joder a un mundo absurdo y sin conciencia. Me emancipo de ti porque lo estabas esperando, viejo dios, ¿acaso no nos metimos en esto para jugar fuerte? Yo, al menos, así lo hice, y en lugar de respeto, te presento a mi infinita osadía. No tienes nada que ofrecerme, nada con que tentarme, yo veo. Y te veo. Y sabes que para maravillarme tengo que mirar yo primero, y en eso mando yo.

Porque yo nací para señalarte con el dedo, maldito impostor, aunque me trocees en mil porciones de conciencia resentida...

¿Acaso la conciencia no es también otra invención tuya? Juega a dividir si quieres. De nada sirve y lo sabes, viejo truhán de la nada...

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El descrédito del sol

Ahora, que todo representa
un juego de auroras olvidadas:
¡qué extraña inquietud de soles invernales!

¿Llegáis tarde?

Como los lugares de la infancia,
eres pequeño, tardío,
inerte, inútil,
tan muerto, sol,
tan muertas tus auroras,
que ya no pertenezco a tu luz ficticia...

La vida, como un principio de fuego,
orla mi vacío de invierno con oro incandescente
-la ironía de la llama que me niega.

Porque helado,
sin palabras,
sin sueños,
soy sin embargo un volcán
que escupe llamas por los ojos,
que crea olas de calor,
que enciende el infierno en cada estancia,
mientras se hiela su interior...

Expelo fuego, calor de estrella,
vaya donde vaya,
haga lo que haga,
muerto,
al rojo vivo,
a pesar de no dar crédito ni al sol ni a sus dominios...


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Apunte

En cierto modo,

llevo el infinito en los bolsillos...

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No feelings

... y ahora, ¿qué?

¿Empezar a andar de nuevo el camino

tan desgastado de ser caminado una y otra vez?

Asco de avenidas pisoteadas,

de experiencias repetidas,

de la rutina enervada del corazón...

Seco como un aire helado de invierno,

ante el final de todas las luces

-ya no más, se acabó la sorpresa infantil ante la vida...

Y aunque se sonría mi viejo vampiro

que por sorpresa resurge de la cripta,

es sólo un paréntesis en medio

de esta puesta de sol

- la luz mengua, menguan las mentiras,

menguan los sueños,

se acaba el show,

y empieza la partida...

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