Boya

A veces me sube la marea;
y entonces ya no estoy,
como no está el que se viaja
entre sus vértigos.

Y a pesar de tener mis ojos entre tus paredes,
a tu alcance de estepa,
tan lleno de listas de nombres y sucesos,
¿qué cabida tienen los remolinos invisibles
en que me hago océano en un silencio opaco
a toda voz presente?

Te digo: “estar” es cuestión de actitud,
“no estar”, de poder.

Cuando me sube la marea ya no veo
lo que libre llega por el aire,
ya no oigo ondas sólo porque me traspasen:
mando sobre los sentidos y les dicto un mundo.

Cuando me sube la marea la espuma sube a borbotones,
como fuente de mi corazón licuado,
y las olas pasan sobre mí
como las sábanas de agua de mi alma.

Cuando me sube la marea me arropo,
como una boya,
en el capricho de la inmensidad,
y ni oigo, ni veo, ni siento
salvo la profundidad del cielo y del fondo...

Esa, a la que llamas “silencio”...

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