Primavera

Parece que la primavera se adelanta o algo así. Este año me tiene bien cogido. Me siento frente al balcón a las tres de la tarde y el aire, resplandeciente de sol, parece un mundo que arde, pero no quema, y llama, y pide guerra. Cojo la bici y todo es hermoso porque el viento que me da en la cara es una caricia térmica y aromática, el sol calienta el cuerpo lo justo. El mundo parece amable y en él se puede hacer cualquier cosa. Las cosquillas de las curvas, la brisa, el sol; el sol calienta la piel de la gente, activa su mecanismo automático y todos somos flores, todos expulsamos feromonas como locos.

Ella y su perfume de primavera, metido en mi pituitaria, ella, diluida en mi sangre como una droga que me mantiene brillante, perfumado de sol, bajo el sol. Mammonio está desesperado y cree que yo no porque la tengo a ella. Él quiere ser. Yo quiero ser del todo. “I wanna be at all”. La primera vez que escuché “I wanna be adored” de los Stone Roses creí entender eso. Cuando descubrí la verdad, en fin, decepción.

Mammonio no entiende que no la tengo como él cree: se me escapa, inabarcable como un mar que se quisiera atrapar entre dos brazos. Y yo, por mucho que busque el encuentro, resbalo también entre sus dedos. La unión total es imposible. La belleza genera ansia, incomprensión, fascinación. Conceptos de agua o arena que las manos no pueden modelar. Amar es permitir buscar el uno en el otro lo que no se ha de encontrar nunca.

El sol, el aire, el viento, las flores. El jolgorio de la calle. Mi misantropía se confunde. Mi silencio irrita menos. Todo se ve más grande y nítido. Tengo el cuerpo impregnado de su olor de primavera. No se va. La primavera la ha tornado en una flor inmensa y yo sólo sueño con posarme en sus pétalos una y otra vez, como un insecto presto a derramarle el polen, derramado mil veces antes, y a la vez, nunca...

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